tag:blogger.com,1999:blog-49992244152089736972024-03-05T23:10:38.216-08:00Peralta te puteaSi te gusta ser maltratado, estás en el lugar correctoPeraltahttp://www.blogger.com/profile/08122068030234989959noreply@blogger.comBlogger171125tag:blogger.com,1999:blog-4999224415208973697.post-66845848287421630752012-03-23T20:56:00.002-07:002012-03-23T21:04:00.327-07:00Como entonces<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6g-lj5owgAS1pi5OiCYN38Sx1ZwpfYuKXDqkAmdXTdYuUrAZ1v7vd-ioSij4_52l2YFlFIt0zk2d8xGUqh5cJ4k8u0ykNT021MUt3z8SUwhDdB9WYaMEAMqe1yyHXUys6gpbfC3WFExk/s1600/hermosa+cristina.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 248px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6g-lj5owgAS1pi5OiCYN38Sx1ZwpfYuKXDqkAmdXTdYuUrAZ1v7vd-ioSij4_52l2YFlFIt0zk2d8xGUqh5cJ4k8u0ykNT021MUt3z8SUwhDdB9WYaMEAMqe1yyHXUys6gpbfC3WFExk/s320/hermosa+cristina.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5723309372728803410" /></a>Hace muuuuuuchos años que quedé cautivo de tus ojos grandes, tu sonrisa, tus labios, tu pelo a veces castaño rojizo a veces castaño oscuro, a veces ondulado a veces lacio; hace muchos años que tus manos perfectas me hicieron envidiar al destinatario de tus caricias; pero en fin, todo cambia, el poder cambia, corrompe, te hace duro, hasta insensible. Pero ahí estás, cambiando al fin como ser humano falible; en cambio acá me encuentro yo, impertérrito; porque para mí nada cambió, todo está igual como aquel día, cuando nació en mí ese deseo de tomar tu mano, mirarte a los ojos y decirte: yo siempre te quise. Como soy un pobre tipo al que no se le ocurre nada hermoso que esté a tu altura, te dedico esta poesía que escribió un genio, César Vallejo.<div><br /></div><div><br /></div><div><p id="P1" style="font-family: Verdana, Arial, 'Sans Serif'; color: rgb(204, 255, 255); font-size: 8pt; font-weight: bold; font-variant: small-caps; text-align: -webkit-auto; background-color: rgb(0, 0, 69); ">LOS HERALDOS NEGROS</p><p style="font-family: Verdana, Arial, 'Sans Serif'; color: rgb(255, 255, 255); font-size: 15px; text-align: -webkit-auto; background-color: rgb(0, 0, 69); ">Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!<br />Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,<br />la resaca de todo lo sufrido<br />se empozara en el alma... ¡Yo no sé!</p><p style="font-family: Verdana, Arial, 'Sans Serif'; color: rgb(255, 255, 255); font-size: 15px; text-align: -webkit-auto; background-color: rgb(0, 0, 69); ">Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras<br />en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.<br />Serán tal vez los potros de bárbaros Atilas;<br />o los heraldos negros que nos manda la Muerte.</p><p style="font-family: Verdana, Arial, 'Sans Serif'; color: rgb(255, 255, 255); font-size: 15px; text-align: -webkit-auto; background-color: rgb(0, 0, 69); ">Son las caídas hondas de los Cristos del alma<br />de alguna fe adorable que el Destino blasfema.<br />Esos golpes sangrientos son las crepitaciones<br />de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.</p><p style="font-family: Verdana, Arial, 'Sans Serif'; color: rgb(255, 255, 255); font-size: 15px; text-align: -webkit-auto; background-color: rgb(0, 0, 69); ">Y el hombre... Pobre... ¡pobre! Vuelve los ojos, como<br />cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;<br />vuelve los ojos locos, y todo lo vivido<br />se empoza, como charco de culpa, en la mirada.</p><p style="font-family: Verdana, Arial, 'Sans Serif'; color: rgb(255, 255, 255); font-size: 15px; text-align: -webkit-auto; background-color: rgb(0, 0, 69); ">Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!</p></div>Peraltahttp://www.blogger.com/profile/08122068030234989959noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-4999224415208973697.post-37769468621729407692011-12-23T07:41:00.001-08:002011-12-23T08:07:39.341-08:00El periodismo en la era de la vociferación (parte I)Con su autorización, publico este texto de Hernán López Echagüe (bah, en realidad con la autorización de Laura, las mujeres siempre deciden todo), un texto ultralúcido con el que se puede coincidir o no, pero escrito con la brillantez de siempre. Que lo disfruten<div><span style="font-family:Tahoma;"><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><b><span style=";font-size:14pt;color:purple;" ><br /></span></b></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><b><span style=";font-size:14pt;color:purple;" >El periodismo </span></b><b><span style=";font-size:14pt;color:purple;" >en la era de la vociferación (I)</span></b></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="color:black;"> </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><b><span style="color:black;">Por Hernán López Echagüe</span></b></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span><span style="font-family:Tahoma;"><span style="font-family:Tahoma;"><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPTBd4z3Z8_qKK4UQIwhGr0O8wR8P7rb8h18arGdSbFS5tu_RA3HcJnYJCldDv0TDZ25tr4qmOp6DRv4nADjIKi9fO5AyJ9Pz0bORr1WA5_G3hVD3x_xcHcD9ru78zh2zDwTpoxIxu2bM/s1600/hernan+lopez+echague.jpg"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 250px; height: 273px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPTBd4z3Z8_qKK4UQIwhGr0O8wR8P7rb8h18arGdSbFS5tu_RA3HcJnYJCldDv0TDZ25tr4qmOp6DRv4nADjIKi9fO5AyJ9Pz0bORr1WA5_G3hVD3x_xcHcD9ru78zh2zDwTpoxIxu2bM/s320/hernan+lopez+echague.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5689352612542454690" border="0" /></a></p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="color:black;">Ni modo. Tampoco ingen</span><span style="color:black;">io o compromiso del real, es decir, ese compromiso con alguna causa que puede llegar a poner en riesgo el empleo, la reputación, el buen pasar, la vida fácil. El compromiso, en todo caso, hoy</span><span style="color:black;"> está fundado en la conveniencia, en el provecho; tiene que ver con el empleo y con la certeza de una tranquilidad absoluta. No hay voces impares que suenen en alguna parte de los medios de comunicación que toman partido, a toda hora, por una u otra parte. Porque hay dos partes. Una tiene la verdad absoluta, y al que no esté de acuerdo con esa verdad, ni bola, ni empleo, ni jota. Y la otra mitad, también. Un duelo de mandatarios del relato de la presunta realidad en el que no tienen cabida las voces que disienten con esa mirada </span><span style="color:black;">jerárquica y absolutista de la vida. Los de un lado, el lado oficial, cometen el terrible error de dárselas de hacedores de una historia en la que buena parte de ellos poco y nada participaron. Los del otro lado, oligarcas de cuarta, publicistas de la dictadura, de la época dorada del menemismo, sin ferrocarriles, ni rutas, ni petróleo ni nada, lo mismo. ¿En qué lugar buscar respiro? E</span>l periodismo argentino se ha convertido en una resaca de lágrimas, en una carrera de vociferadores que trata como estúpidos, pelotudos, funcionales a esto o aquello, a los que vacilan, a los que dudan de la veracidad del relato. El periodismo argentino es riquista: “La duda es la jactancia de los intelectuales”.</p> <p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Así las cosas, escribir se ha convertido en un drama. Escribir, digo, lo que uno quiere escribir; decir lo que uno cree más apropiado decir; gritar lo que uno cree que se debe gritar. Para escribir hoy una nota en la Argentina siento la necesidad de incluir un prólogo, suerte de “Aclaración al lector”. Tipo: “El autor de este artículo cree oportuno aclarar que no tiene militancia partidaria. Que tanto abatimiento le causan los arrebatos de 6,7,8, El Argentino, Página/12 y Miradas al Sur, como los arrebatos de La Nación, Clarín, Perfil, Noticias y demás. Simplemente pretende contar o decir algo y que no lo encasillen”.</p> <p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style=";font-size:14pt;color:black;" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Hace tiempo que no publico artículos en medios argentinos. Mucho tiempo. No porque no quiera hacerlo. Siempre me asaltan ganas de decir algo, de contar algo, de referir cosas o cositas. Estamos en la era del periodismo militante, expresión que no llego a entender porque, me parece, el que milita no puede cobrar un sueldo. En mis años de militancia estudiantil, años setenta, pagábamos de nuestro bolsillo los aerosoles para escribir consignas, ideas de las que estábamos muy convencidos, en las paredes y muros de la ciudad; pagábamos de nuestro bolsillo el esténcil para imprimir en el mimeógrafo los volantes y los folletos; pagábamos el boleto del colectivo, del tren, o, en caso de extrema urgencia, el taxi para llegar a tiempo a un acto, a una marcha, a una reunión; buscábamos en las zapaterías las cajas de zapatos sobrantes para armar las cajas volanteras; comprábamos en las librerías esos autoadhesivos, que llamábamos obleas, en los que escribíamos consignas revolucionarias y después pegábamos en las puertas de colectivos y subterráneos. Y nadie se quejaba por hacerlo. Al contrario. De nuestros sueldos de cadete, obrero, oficinista, lo que fuere, sacábamos esos pesos sin pensarlo dos veces. Era algo natural. Nos movían ideas, convicciones. Ganas de agarrar el río con una mano. Me refiero al espacio en el que yo militaba, la Unión de Estudiantes Secundarios, alineada con Montoneros.</p> <p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"> </p> <p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Periodistas militantes de uno y otro lado. Porque hay un lado y hay el otro. Y, en el medio, muchos que, como yo, no saben qué mierda hacer. He ofrecido mi oficio a diarios y revistas de toda naturaleza, hasta les he propuesto hacer a un lado la cosa política y escribir crónicas, es decir, textos despojados de política cruda, apenas crónicas. Y nada. Silencio. Entonces escribo libros. Las editoriales nunca jamás me han censurado. Sí, desde luego, y en contadas oportunidades, me han aconsejado eliminar alguna adjetivación para ahorrarnos demandas. Bien, todo bien eso. Pero la política editorial de las revistas y los diarios argentinos causa pavor. </p> <p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"> </p> <p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">A uno le quitan las ganas de escribir. A uno le quitan las ganas. A uno. Un loco kirchnerista, amigo de mi cuñada, me mandó decir: “¡Y si no consigue publicar en ningún medio, entonces que escriba en un blog!”. No tiene nada de malo escribir en un blog, claro. Pero no me da plata, no gano un centavo. El blog, en todo caso, es verdadero periodismo militante. Se escribe porque sí, para sí, y para el lunático que de pronto cae, de puta casualidad, en ese espacio.</p> <p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Me cago, definitivamente, en ese mamarracho que hoy llaman periodismo. Escriben con los codos. No tienen la menor idea de lo que están diciendo. No hablan de las cosas que interesan. Nos meten, esos bandos, en un lupanar de la información. Y cobran buenos pesos por hacerlo. Creo que el periodismo es otra cosa. Ni una ni la otra. Otra. Difícil de definir. ¿Tiene que ver con el bien público? Uno presume que sí. ¿Tiene que ver con la advertencia, con la vigilancia, con el control del poder político? Tal vez. El buen periodismo no debe declamar ni gritar ni ocultar ni amenazar ni sostenerse en la chicana. Creo que debe estar del lado de lo que considera más justo. El periodista, no el periodismo, porque el periodismo es una categoría vaga, evanescente. Ahora se habla de periodismo como si el periodismo no fuera otra cosa que un altar al que llegan los iluminados. El periodismo es un oficio al que se entregan personas que quieren contar las cosas que les pasan a las personas. No es tan difícil entenderlo. No es una profesión a la que se entregan, a cambio de un buen salario, personas que quieren contar lo que consideran que deben contar para satisfacer la gula de un patrón o de un gobierno o de un partido político. Para eso, que militen, organicen actos, tomen un megáfono, digan lo que quieren decir, y nada de centavito a cambio. Porque la militancia es otra cosa. No nos sometan, los de uno y otro lado, porque hay uno y otro lado, al martirio de escuchar o leer sus divagues ideológicos. Está muy bien que eviten el contrabando de ideología y a los gritos declaren que son oficialistas u opositores, pero, por favor, háganlo con una cuota de decoro, de talento, de lucidez, de propiedad. No asesinen la semántica, la gramática, el calor de la palabra. De la declamación al patetismo hay menos de un paso, o quizá ninguno. Ya no quedan en los diarios y en las revistas artículos de personas que escriban de modo libre, independiente, con algo de estilo y soltura. Todo es chirle, sometido a urgencias políticas. No hay cronistas. No hay tipos que al menos deslicen una idea. El último que lo hacía, se fue. León Rozitchner, y, por suerte, todavía anda por ahí Grüner. De José Pablo Feinmann ha quedado su nombre, su estuche.<span style="font-family:Tahoma;"> </span> Sus afiches de página entera en Página/12 que semejan la publicidad de las charlas de un evangelista de la filosofía.</p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span><span style="font-family:Tahoma;"><span style="font-family:Tahoma;"> <p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbDfJ17HBLTa6UQT0_qizJZ09xqRFVXOl1fXmfNUstfEKdz56a3x7jFOCZq_ck2ZZmgA4eF5xI5diCOjpiorCfx5MA82V5438yhceznRXrbtFIGfR1a77LClngKtxBk8zDmBbNMnZEwxc/s1600/guillermo-justo-chaves-y-jos-pablo-feinmann-en-la-plata.jpg"><img style="cursor: pointer; width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbDfJ17HBLTa6UQT0_qizJZ09xqRFVXOl1fXmfNUstfEKdz56a3x7jFOCZq_ck2ZZmgA4eF5xI5diCOjpiorCfx5MA82V5438yhceznRXrbtFIGfR1a77LClngKtxBk8zDmBbNMnZEwxc/s320/guillermo-justo-chaves-y-jos-pablo-feinmann-en-la-plata.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5689355535113020530" border="0" /></a></p> </span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">El periodismo se ha convertido en espectáculo. La noticia, en mercancía. De uno y otro lado. Porque, cosa de mierda, hay uno y otro lado. A veces escucho decir a algunos periodistas: “Yo siempre escribí lo que quería, nunca me censuraron”. Lo ha dicho Morales Solá, lo ha dicho Lanata, lo ha dicho Caparrós, lo han dicho muchos. Y claro, hombre, porque nunca jamás escribiste algo que incomodara al medio en el cual publicabas. O publicás. ¿Eso es libertad de expresión? No. Eso es acomodamiento animal al medio ambiente con el único propósito de cobrar unos pesos, o de ganar fama, o todo eso.</p> <p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Recuerdo que cuando Morales Solá escribió una nota en la que decía que Ernestina de Noble había adoptado a sus hijos en buena ley, le respondí con una carta que envié a La Nación. Una carta muy educada y, creo, con fundamentos. Jamás la publicaron.</p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKairRfwAxpuBKX93VVxvxJgIhLoJWjG_pn1QlOUMOuIiqZAaT2OHDSdFB0ERWDpptFLV7tsIH9G0Eki4A0isrf6F-MDsg3Lf-ZqN_Cz71jTcu_dq-CSZq1Ddfjh42B5aZI0HeBDuDzyI/s1600/f_gorilam_1669b6e.jpg"><img style="cursor: pointer; width: 320px; height: 285px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKairRfwAxpuBKX93VVxvxJgIhLoJWjG_pn1QlOUMOuIiqZAaT2OHDSdFB0ERWDpptFLV7tsIH9G0Eki4A0isrf6F-MDsg3Lf-ZqN_Cz71jTcu_dq-CSZq1Ddfjh42B5aZI0HeBDuDzyI/s320/f_gorilam_1669b6e.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5689355104587775186" border="0" /></a></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"> Pero Lanata tiene espacio en ese diario.El revolucionario Lanata, que cuando llamábamos a asamblea en Página/12 para, tal vez, ir a un paro, aparecía en la redacción a los gritos diciéndonos que ese era un diario progresista, que lo hacíamos entre todos, y que no cabía ningún tipo de huelga. Y los jefes de redacción inclinaban la cabeza y sin reparo alguno se ponían a hacer el diario entre ellos, a los ponchazos, porque el diario debía salir. Algunos de esos jefes andan por la redacción de revistas y diarios de uno u otro lado, porque hay uno y otro lado. Saben comer de toda mano. </p> <p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">¿Qué diferencia notoria hay entre Página/12 y Clarín a la hora de informar, de titular una noticia? Me refiero, claro, a la intencionalidad política. ¿Y entre La Nación y Miradas al Sur? Ninguna. Todos, los unos y los otros que cada día pretenden informarnos desde sus páginas independientes y objetivas, caen en el pecado de la vociferación. Unos nos dicen que estamos en plena revolución; los otros nos dicen que estamos en pleno proceso de desintegración y autoritarismo. Nadie nos permite decir que estamos a la espera, reflexionando, contemplando este amasijo de la información, este descuartizamiento del sentido común, esta cosa melancólica de la decrepitud de la palabra. Asunto que en estos días cobró el grado sustantivo de la hipocresía: todo el periodismo, absolutamente todo, el de una parte y de la otra, echando lágrimas y mocos por lo que ocurrió en diciembre del 2001. Paf! Hablar de las cosas terribles que ocurrieron es cosa fácil cuando te lo permiten, cuando no está en juego tu empleo. </p> <p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"> </p> <p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">CONTINUA....</p></span></div>Peraltahttp://www.blogger.com/profile/08122068030234989959noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4999224415208973697.post-13125149845863543902011-12-13T06:40:00.000-08:002011-12-13T06:41:53.612-08:00El Rafa<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8_Vpx_-wFazh2LMvGCFTXWLI5v2E7G-URfR8I1ldjOGi7U68ELr2G3luLJafzA3J83UoR-YQSD3wk-5PR62K8ig_z-ozp6feb2rH4fXi5vmLfuZOHGwkkjWXPkA4Mf8smXw7hyphenhyphenpHxXcQ/s1600/rafa.jpg"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 300px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8_Vpx_-wFazh2LMvGCFTXWLI5v2E7G-URfR8I1ldjOGi7U68ELr2G3luLJafzA3J83UoR-YQSD3wk-5PR62K8ig_z-ozp6feb2rH4fXi5vmLfuZOHGwkkjWXPkA4Mf8smXw7hyphenhyphenpHxXcQ/s320/rafa.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5685623109654598322" border="0" /></a><br /><br /><h6 class="uiStreamMessage" ft="{"type":1}"> <span style="font-size:100%;"><span class="messageBody" ft="{"type":3}"><div id="id_4ee763a4a914a3849189627" class="text_exposed_root text_exposed">El tipo caminaba, fumaba, se paraba y hablaba como el más porteño de los porteños. Lo conocí en "El Rafa", novela del año 1980, con Carlín Calvo y Alicia Bruzzo. Hacía de un canillita con su parada de diarios en Rioja y Caseros. La veíamos todos los lunes con mi viejo, nos encantaba. El enfrentamiento entre padre e hijo era un poco lo que vivíamos nosotros mismos en casa. Mi viejo no vio el final <span class="text_exposed_hide">...</span><span class="text_exposed_show">de la novela, se fue antes para el mismo lugar donde ahora está el actor. Vi el final de El Rafa con mi vieja, mis hermanos y algunos vecinos. Todos lloramos, todos sabíamos por qué, y nadie dijo palabra, Lloramos en silencio y nos fuimos a dormir. No tenían nada que ver, pero Alberto de Mendoza siempre me recordó a mi viejo. Ahora también se fue, al menos pudo vivir unos cuantos años más. Era increíblemente buen mozo, un tipo de aquellos, al menos como actor de los buenos. Chau Rafa, siempre te veo en Rioja y Caseros de la misma forma que en cada laburante veo a mi viejo, en mameluco, en la fábrica, con el torno u organizando una huelga.</span></div></span></span></h6>Peraltahttp://www.blogger.com/profile/08122068030234989959noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4999224415208973697.post-57576640621169787622011-11-07T06:27:00.000-08:002011-11-07T06:34:53.740-08:00Terminado<h6 class="uiStreamMessage" ft="{"type":1}"><span style="font-size:100%;"><span class="messageBody translationEligibleUserMessage" ft="{"type":3}">El fútbol se transformó (lo transformaron, malos dirigentes, malos técnicos, el dinero, el capitalismo) en <a href="http://www.clarin.com/deportes/Tremenda-patada-Munoz-fractura-Sarmiento_3_586171392.html">esta patada y posterior fractura </a>que se ve en este video. Estas cosas son las que me llevaron a olvidarme de que alguna vez tuve dos colores que me llenaban el corazón. Hoy no tengo amor. Y no lo tengo porque no puedo dedicar parte de mi vida a gente que hace esto. El fútbol se terminó muchachos, lo mataron estos hijos de mil yeguas mal cogidas. Un pibe que a los 20 y pico de años pone la gamba de esa manera no tiene remedio, está frito, se transformó en una porquería. Lo transformaron en algo que no era. ¿Sacarlo de la villa para que haga esto? Que siga afanando. Al menos así le hace algún daño al capitalismo, siendo jugador de fútbol sólo lo alimenta. Les dejo un poema de Dante Linyera que me ayuda a pensar estas cosas.</span></span></h6><br /><p><span class="textointerior"><span class="textointerior">¡Chorro! Sos un obrero sin trompas<br /> ni cadenas,/<br /> que labura derecho, y gana con<br /> sudor sus lentejas/.<br /> En l´humano entrevero sos la justicia en camiseta./<br /> Yo te aplaudo y te canto: ¡Ya que todos son chorros en mi tierra!/</span></span></p> <p><span class="textointerior"><span class="textointerior">Chorro, valés más qu´el honrao<br /> susheta/<br /> ya que vos esponés tu peyejo/<br /> Y vengás l´injusticia burguesa.../</span></span></p> <p><span class="textointerior"><span class="textointerior">Chorro, venga esa mano desde la<br /> leonera,/<br /> Que ante tus gestos machos/<br /> Se siente entusiasmao el pueta./<br /> Seguí afanando, hermano,/<br /> Qu´en la milonga humana todos son chorros con patente,/<br /> menos vos que sufrís en la leonera./<br /> Vos no tenés hipocresía,/<br /> Vos tenés emoción y en tu pirueta/<br /> Hay más hazaña qu´en el mismo<br /> Cristo./<br /> ¡Chorro: vos sos el más honrao de mi tierra!/</span></span></p><p><span class="textointerior"><span class="textointerior"><br /></span></span></p>Peraltahttp://www.blogger.com/profile/08122068030234989959noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4999224415208973697.post-90909793704748649252011-11-02T13:25:00.000-07:002011-11-02T13:26:54.567-07:00Cumpleaños<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixS3yksCimbHDtiLPY8wmp6u8E3eqDrDWmo6ymQU8riiNAk4k6DgJtlmLwHQk68W2DyQsC86QoClB2QNbIxDLFBozpMudrHRBc-XtpkWSNzlIfWAQ7kM3_3lB47pNSuNdaugI5zWoJL64/s1600/diego.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 268px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixS3yksCimbHDtiLPY8wmp6u8E3eqDrDWmo6ymQU8riiNAk4k6DgJtlmLwHQk68W2DyQsC86QoClB2QNbIxDLFBozpMudrHRBc-XtpkWSNzlIfWAQ7kM3_3lB47pNSuNdaugI5zWoJL64/s320/diego.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5670497600940612674" border="0" /></a><br /><h6 class="uiStreamMessage" ft="{"type":1}"> <span class="messageBody translationEligibleUserMessage" ft="{"type":3}">Un amigo medio maricón copió esto en su facebook</span></h6><h6 class="uiStreamMessage" ft="{"type":1}">"<span class="messageBody translationEligibleUserMessage" ft="{"type":3}">Ya 51 master? Quién lo diría? Parece que fue hoy que mi viejo me dijo: hay un pibe que tiene tu edad que la está descosiendo en Argentinos Juniors... pocos años después te fui a ver en el debut frente a Talleres en la Bombonera. Evocar todo lo que sos para mí desde hace 35 años es al pedo, me lo guardo para mí y para vos si algún día te conozco. Feliz cumple maestro"</span></h6>Peraltahttp://www.blogger.com/profile/08122068030234989959noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4999224415208973697.post-71081643916812436742011-09-20T05:35:00.000-07:002011-09-20T06:06:56.192-07:00Charlas<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/-zNlznQMANZQ/TniP3XoMsCI/AAAAAAAAAk4/mxG7hx5q0e4/s1600/bla_bla.jpg"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 320px; height: 289px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-zNlznQMANZQ/TniP3XoMsCI/AAAAAAAAAk4/mxG7hx5q0e4/s320/bla_bla.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5654427513561853986" border="0" /></a><br />Esta mañana, en un café circa Villa Devoto:<br /><br />(Hombre de 40 y tantos, de barba, tomando un café)-Qué haces papá!<br />(Viejo pelado, 60 largos, pelo corto, cara de garca)-Cómo andás?<br />(H40)-Cuando llegué ya estaba el tonbo.<br />(Se refería a un policía que en la esquina organizaba el tráfico desmadrado por la rotura de los semáforos)<br />(VP60)-...<br />(H40)-Ayer, por la zona de Villa Crespo, no sabés el garrón que me comí. Parece que había una manifestación de algo y anduve dando vueltas para poder salir del kilombo. Estuve como dos horas!<br />(VP60)-Con los milicos eso se arreglaba en cinco minutos. Iban y les pegaban cuatro tiros a todos los boludos que andaban jodiendo.<br />(H40)-Tenés razón. A pesar de todo, en esa época estábamos mejor.<br />(VP60)-Claro que sí. Después vinieron los civiles y trajeron la mierda.<br />El viejo pelado de 60, como todo gesto para pedir sacarina, levantó los dos sobrecitos de azúcar sin siquiera mirar al mozo. ¿Necesita edulcorante?, preguntó el mosaico. El viejo pelado de 60 no respondió y volvió a levantar los sobrecitos de azúcar.<br /><br />Reflexión1: el mundo tiene muchísmos más hijos de puta que los que necesita. La Argentina tiene a varios y, de verdad, poca falta hacen. Hay que estar atentos. No se extinguieron, sólo están agazapados.<br />Reflexión 2: al viejo pelado de 60 lo tenía a tiro para un cachetazo en la nuca, y con dos mamporros lo mandaba a dormir, pero el otro era grandote, más joven e iba a tener tiempo de reaccionar. Opté por una cobarde retirada. Peor hubiese sido que, además, me cagaran a trompadas. No por mí (al fin y al cabo qué me cambia una trompada más o menos), pero para mi noble y silenciosa causa hubiese sido un golpe mortal.<br /><br />* * * * *<br />MR (periodista deportivo, para más datos) hace una punta de años:<br />-Esta mañana salí a comprar el pan para el mediodía, que tenía que darles de comer a los pibes. Mi señora labura a la mañana, viste. Iba por Garay mirando para abajo, pateando puchos en la vereda, y veo unos tacos abajo de un hermoso par de gambas. La miro. Todo lo bueno que tenía abajo de la cintura se le desdibujaba del pecho para arriba. Qué cara, mamita! De noche le entregás todo lo que tenés sin que te pida nada. Pero tenía una buena boca. Labios gruesos, pintados de rojo, y tenía todos los dientes. Me miró. ¿Vamos?, me dijo. ¿Cuánto?, le pregunté. Cien pesitos el hotel, completito papi. No, no llego. Por 50 pesitos te la chupo. La verdad que la loca me había calentado, tenía unas gambas divinas. ¿Pero dónde me tirás la goma?, pregunté ya más caliente que un chivo. Acá papito, en la playa de estacionamiento del telo, tranquilitos, nadie nos molesta. Bueno, vamos, dije. Atrás de la pared que protege de miradas indiscretas la playa de estacionamiento del hotel, con los pantalones abajo y la bolsa del pan abajo del brazo, me sentí un verdadero hijo de puta. Me gasté la guita del pan. Tuve que volver a casa y ya no quise volver a salir. Los pibes comieron con galletitas.<br />-Tenés razón, sos un hijo de puta.<br />Reflexión: un petardo no se le niega a nadie, pero con la comida no se jode, no se jode.<br /><br />* * * * *<br /><br />Mismo lugar de trabajo, hace demasiados años:<br /><br />-Noooo! A mí Cris Miró (ya dije que hacía mucho) no me gusta. Hay otro trava, Gabriela creo que se llama, que está divino. A ese le doy.<br />-Seeeee, es una mina. Sabés cómo debe tirar la goma.<br />-Igual, te digo, Cris Miró no me gusta pero, si pinta, un pete no le niego eh<br />Otros periodistas que rodeaban a estos dos asentían en silencio. Me miraban buscando complicidad. Yo era nuevo en esa redaccción, me habían visto pinta de lustrador de sables y me estaban probando, los hijos de puta. Entonces opté por la salida fácil, que de algún modo fue el preludio de mi futuro apodo, Peralta el puteador:<br />-Pero ustedes son todos una manga de putos.<br />Carcajada general.<br />Reflexión: siempre cuidar las apariencias y no pisar el palito. Después de eso me pude sentar en el pinocho sin que nadie sospeche nada. Aun hoy es un secreto. Ah, ¿ya no?Peraltahttp://www.blogger.com/profile/08122068030234989959noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4999224415208973697.post-2817485107003825362011-08-24T21:47:00.000-07:002011-08-24T22:09:26.097-07:00La ventaja del escrúpulo<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/-hA7pRGnwuUg/TlXY0bF_qGI/AAAAAAAAAkw/TPocRn-NfNM/s1600/adosaguasbarbaramujica_03.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 320px; height: 258px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-hA7pRGnwuUg/TlXY0bF_qGI/AAAAAAAAAkw/TPocRn-NfNM/s320/adosaguasbarbaramujica_03.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5644656103116482658" border="0" /></a>Días pasados vi, nuevamente, esa linda película que es "Gracias por el fuego", basada de la novela de Mario Benedetti. Me enamoró nuevamente Bárbara Mujica y me hizo buscar en la novela aquella conversación con Ramón Budiño. Es uno de los textos más maravillosos que se puedan leer sobre la vida, los deseos, los escrúpulos y la muerte. Lean, desasnensén burros. Al costado, una fotito de esa belleza que se nos fue tan joven
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<br />* * *
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<br /><div> </div> "<span style="font-style: italic;">Ella también está floja, a mi lado. Pero vive, gloriosamente vive. Sólo que está dormida. Ahora sí que me parece indefensa. Ha arrollado las piernas como una chiwuilina y, quién iba a imaginarlo, respira con la boca abierta. ¿Por qué será que me conmueve tanto? Su desnudez no es espléndida, pero esos senos pequeños, de adolescente, me producen vértigo. Y todas esas manchitas, abundantes pero no tan nutridas como pecas, que tiene en la cintura, y el sexo casi rubio, y las rodillas infantiles y los hombro tan tersos. Todavía no puedo creerlo. 'Porque te tengo y no'. Sin embargo, sigue siendo cierto. No la tengo, claro. Le pertenezco, pero ella no. Después de la tarde de la Goleta, no le hablé nunca más sobre ella y sobre mí. Fue ella la que habló. La encontré ayer, sólo ayer, feliz ayer. San José y Yaguarón. La traje hasta su casa, como siempre por la Rambla. Lo estuve pensando, dijo, noches y noches. Yo no dije nada, no quería hacerme ilusiones. Sé que estás sufriendo, dijo. Tampoco contesté. Ramón, dijo. De pronto pensé que iba a acontecer algo inesperado, una de esas estupendas noticias que infructuosamente me anuncian desde hace años todos los horóscopos, y no pude evitar hacerme ilusiones. Ramón, repitió, voy a acostarme contigo. Aun antes de admitir que el cielo se estaba abriendo, le agradecí mentalmente que no hubiera dicho: Vamos a hacer el amor, sino: Voy a acostarme contigo. Tuve que aminorar la marcha del coche y, antes de Larrañaga, arrimé el auto al cordón. Las manos me temblaban. Noté que me había olvidado de cómo tragar la saliva. Lo decidí esta mañana, siguió ella; es muy extraño lo que siento por vos; no sé si te quiero; es tan distinto de lo que siento por Hugo; es algo mucho más sereno, más tranquilo, también más agradable; quizá sea la seguridad de que me comprendés, de que sos bueno; no estoy proponiendo que seamos amantes en forma más o menos permanente; no puedo engañarlo así a Hugo; te propongo sencillamente que nos acostemos una sola vez; yo sé que es importante para vos y te aseguro que está siendo importante para mí; estás enamorado y sufrís; yo no estoy enamorada, todavía no al menos, pero también sufro; no puedo verte desgraciado, Ramón; quiero que tengas un recuerdo creado por mí, algo a que puedas asirte; me resulta insoportable que hayas perdido a tu madre, que odies a tu padre, que te sientas lejos de Gustavo, que no puedas comunicarte con Susana y que de vez en cuando sueñes conmigo; creo que tenés derecho a sentirte, una vez por lo menos, al día con tus emociones, con tu vida; creo que tenés el derecho de sentirte pleno; te confieso que para mí ha sido toda una crisis; pero de pronto vi claro, vi que la muerte se está vengando de nuestras vacilaciones; nuestra vida se compone de tres etapas; vacilar, vacilar y morir; la muerte, en cambio, no vacila frente a nosotros; nos mata y se acabó; y el gran espía, la formidable quinta columna que ha instalado la muerte en nosotros, se llama el escrúpulo; ya sé, yo tengo escrúpulos; vos también, entendeme que no estoy contra el escrúpulo; pero es la quinta columna de la muerte; porque gracias al escrúpulo, vacilamos, y se nos pasa el tiempo de gozar, de gozar ese minuto feliz que, como gracia especial, fue incluido en nuestro programa; <span style="font-weight: bold;">nos pasamos toda la vida soñando con deseos incumplidos, recordando cicatrices, construyendo artificial y mentirosamente lo que pudimos haber sido; constantemente nos estamos frenando, conteniendo, constantemente estamos engañando y engañándonos; cada vez somos menos verdaderos, más hipócritas; cada vez tenemos más vergüenza de nuestra verdad;</span> por qué entonces no puedo hacer posible <span style="font-weight: bold;"> </span>tu minuto feliz; además tengo curiosidad, lo reconozco, por saber si no podrá ser también mi propio minuto feliz; a lo mejor es el de ambos; quiero decir que no tenemos que darle ventajas a la muerte, porque ella no nos hace la mínima concesión; después de que estés muerto y yo muerta, ya no habrá posible retroceso, no será posible volver a este instante en que vos me deseás desesperadamente y yo soy todavía dueña de mi decisión; esta mañana, cuando llegué a este planteo, no pude menos que reírme; ¿Cómo podemos ser tan torpes que hasta ahora le hayamos estado ofreciendo a la muerte esta ventaja gratuita del escrúpulo?"
<br /></span>Peraltahttp://www.blogger.com/profile/08122068030234989959noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4999224415208973697.post-51386683374964567472011-08-14T21:17:00.000-07:002011-08-14T21:35:42.023-07:00Pobre Clarín!!<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/-H7T--qYjwe4/Tkieng5PTrI/AAAAAAAAAkg/BcKvjfdvlh4/s1600/clarin-lilita.bmp"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-H7T--qYjwe4/Tkieng5PTrI/AAAAAAAAAkg/BcKvjfdvlh4/s320/clarin-lilita.bmp" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5640932934963646130" border="0" /></a>
<br />Me querés decir cómo hizo Elisa Carrió para tener el mismo porcentaje que Alberto Rodríguez Saa con 23.000 votos menos?? Pobre monopolio mierdático, con semejante paliza ni las cuentas saben hacer. Tres por ciento master, vayan acostumbrándose, tres por ciento sacaron; ésa es la influencia del monopolio, ni el imprsentable de Duhalde los va a salvar; es el fin de una era, no van a poder poner ni al presidente de Sacachispas, pedazos de bosta mal cagados por una yegua vieja... Ah, y los amigos de La Nación? Seguirán buscando candidato? Vayan a buscar a Sanz, che, por ahí dentro de unos años lo pueden volver a inventar como candidato de la derecha. Ni siquiera fue a dar la cara con los radicales, Sanz. Lindo muñeco...
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<br />En fin, si Cristina fuera hombre diría que Clarín tiene la garcha hasta el cogote que ni puede darse vuelta para mirar qué poco tiene atrás... <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/-FVS5yaUXOts/TkihF436ILI/AAAAAAAAAko/EErkEY5zHMQ/s1600/Cristina_Fernandez.jpg"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 320px; height: 320px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-FVS5yaUXOts/TkihF436ILI/AAAAAAAAAko/EErkEY5zHMQ/s320/Cristina_Fernandez.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5640935655819845810" border="0" /></a>Pero Cristina es una dama, la más hermosa dama, así que no voy a decir esa guarangada. A mí no me importa que gane o pierda la Cris, igualmente, porque a mí me ganó el corazón hace mucho....
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<br />Peraltahttp://www.blogger.com/profile/08122068030234989959noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4999224415208973697.post-64417014277779027522011-08-08T14:25:00.000-07:002011-08-08T14:29:13.001-07:00Entrada suprimidaHabía puesto la carta de Bruno Bimbi contestándole a Maximiliano Montenegro, pero como no le gustó que trate de salame a Montenegro y pidió cambio de título, y como éste es mi blog, sugiero que la excelente contestación de Bimbi la lean <a href="http://tiempo.elargentino.com/notas/maximiliano-montenegro-si-firmo-solicitada-favor-del-juez">acá</a>
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<br />Perdón al amigo <a href="http://eldoc9.blogspot.com/">doc </a>que había comentado en el post.
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<br />Peraltahttp://www.blogger.com/profile/08122068030234989959noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4999224415208973697.post-17415012058643397692011-07-29T13:53:00.000-07:002011-07-29T18:24:13.900-07:00Ni llanto ni velorioTodavía lo ve acercarse, en las noches. Todavía puede sentir su aliento cerca de la cara, el jadeo repugnante que nunca olvidará. Cómo puede ser que el asco que le provocaba ese hombre se parezca tanto a lo que sintió, muchos años después, cuando ese torturador hundía el miembro en su cuerpo aún joven, adolescente. Una nunca está preparada para el abuso sexual de su padre; pero mucho menos puede esperar que la militancia estudiantil derive en la represión, la tortura y la violación. Qué extraña paradoja de la vida une a un miserable torturador con tu propio padre, pensaba Patricia; cómo pueden parecerse tanto una escoria humana y el hombre que te dio la vida y debería darte amor y protegerte. Ayer ese hombre murió. Patricia me mandó un mensaje para informarme y sólo agregó: no habrá velorio. Claro que no. Los velorios son para llorar, y ella ya lloró demasiado.<br /><br /><br />(Dedicado a una víctima de la represión. Una de esas personas que pelea con fantasmas, y les gana)Peraltahttp://www.blogger.com/profile/08122068030234989959noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4999224415208973697.post-67969506514239596602011-05-30T07:39:00.000-07:002011-05-30T07:51:07.125-07:00Grises<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqvHaJeaRkN1QoHOu0tuWUjJNzERmygU9JxqfC8k_ZoBdQeFrQa26TU68ycAYRwmbjflpVEXr4PBJDBHjVfbJyLSufso8iI3Rmim6K9bV4Lp_K5-APo9wG327iTMwZLgkz-IyIwl6x0P0/s1600/Dibujo.bmp"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqvHaJeaRkN1QoHOu0tuWUjJNzERmygU9JxqfC8k_ZoBdQeFrQa26TU68ycAYRwmbjflpVEXr4PBJDBHjVfbJyLSufso8iI3Rmim6K9bV4Lp_K5-APo9wG327iTMwZLgkz-IyIwl6x0P0/s320/Dibujo.bmp" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5612520083951650946" border="0" /></a>Al final, detrás de una tapa asquerosa como la de hoy lunes 30 en Clarín (Nótese que en Chubut perdió el kirchnerismo pero en La Rioja ganó el peronismo), se esconden todavía notas relativamente decentes, como ésta que firma el secretario de Redacción, Osvaldo Pepe. Es una nota equilibrada, escrita desde el lugar de alguien que obviamente responde a la línea editorial opositora, pero que por sobre todas las cosas no miente y se basa en datos ciertos). Los grises siempre están, no todo es blanco o negro, por eso los conductores de 678 deberían tener un poco más de cuidado al juzgar a otros periodistas, sobre todo porque ninguno de ellos tiene el culo tan limpio.Peraltahttp://www.blogger.com/profile/08122068030234989959noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4999224415208973697.post-25656336233067132962011-05-02T11:14:00.001-07:002011-05-02T11:16:13.073-07:00Ella<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2lvz-_i6CWFMY__VYX96940hjBrkk_T4_8mqHR8xGFG-wT3uNn-hn3Mbb3cVn1B6nuqROqcxpSICeEeHEQpwUDjdNpgsiQDOiOSn8VE_WPnCrSiiPRZhH8FhSFSL9Y2yz4brp3pzHrMs/s1600/217667_2037648826096_1390504034_2536522_4599926_n.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 269px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2lvz-_i6CWFMY__VYX96940hjBrkk_T4_8mqHR8xGFG-wT3uNn-hn3Mbb3cVn1B6nuqROqcxpSICeEeHEQpwUDjdNpgsiQDOiOSn8VE_WPnCrSiiPRZhH8FhSFSL9Y2yz4brp3pzHrMs/s320/217667_2037648826096_1390504034_2536522_4599926_n.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5602184021313485218" border="0" /></a><br /><span style="font-size:130%;">Qué sé yo... tiene montones de defectos y a veces hasta dan ganas de mandarla al carajo, pero tiene las dos virtudes más seductoras en una mujer: es inteligente y hermosa. Escucho puteadas, me la recontrabanco</span>Peraltahttp://www.blogger.com/profile/08122068030234989959noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4999224415208973697.post-3316122714816312852011-04-19T22:45:00.000-07:002011-04-19T22:49:13.671-07:00Una perlitaLlegué a este video a través del blog de Juan Mansilla, que a su vez parece lo levantó del colectivo de prensa de La Plata. La verdad, estas cosas se escuchan a menudo en los medios, pero esta mina rompe todos los records<br /><iframe title="YouTube video player" src="http://www.youtube.com/embed/IWb7mYSH7No" allowfullscreen="" width="480" frameborder="0" height="390"></iframe>Peraltahttp://www.blogger.com/profile/08122068030234989959noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4999224415208973697.post-88318774030573303762011-04-07T07:31:00.000-07:002011-04-07T07:50:17.252-07:00Un sabio regalo<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhI1zbhsEO8YNq2YYF8wVDcSt9u37XRaR9UrLE6u37hZJTKTNwVfXue4jNOyGqUJjzRVlPcyYip2YCa5PEtgRi75q1aPK09sJOimS53nQiXItXqyy-K1OyjhCY_VSTl4NgKv-xy9Uo3SCE/s1600/bolivia+berni+507.JPG"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhI1zbhsEO8YNq2YYF8wVDcSt9u37XRaR9UrLE6u37hZJTKTNwVfXue4jNOyGqUJjzRVlPcyYip2YCa5PEtgRi75q1aPK09sJOimS53nQiXItXqyy-K1OyjhCY_VSTl4NgKv-xy9Uo3SCE/s320/bolivia+berni+507.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5592854028695484770" border="0" /></a>Como sabrán los seguidores históricos de este blog, yo tengo una Amiga Sabia. He hablado de ella en uno de los <a href="http://peraltatereputea.blogspot.com/search?q=Amiga+Sabia">post </a>más auténticos y maricones de este espacio. Y hoy vuelve a ser protagonista con un sugestivo regalo que me hizo. Se trata de lo que en otra época Diana Maggi hubiese llamado "iuios pal amor". Me los trajo de su periplo por Bolivia, donde parece que los yuyos son muy bienvenidos. Yo le agradecí, por supuesto, porque los regalos siempre deben ser bienvenidos. Dada mi edad, es comprensible que ella, si me quiere, haya pensado en mi bienestar sexual; pero no se le fue un poco la mano? no es un abuso de confianza que me haya traído esos regalos? También pensé que ella quiere que la cuelgue de la ganchera antes de que me ponga viejo del todo y necesite asegurarse; pero ella es mi amiga, debería bancarse un episodio de impotencia. En fin, yo por las dudas los voy a tomar todos de un saque así me aseguro una buena acción. Este mes creo que me tocaPeraltahttp://www.blogger.com/profile/08122068030234989959noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-4999224415208973697.post-22510079246061371852011-04-04T08:23:00.000-07:002011-04-04T08:23:35.323-07:00Peralta te putea: Manga<a href="http://peraltatereputea.blogspot.com/2011/04/hay-una-manga-de-hijos-de-puta-que.html?spref=bl">Peralta te putea: Manga</a>: "Hay una manga de hijos de puta que parecen no entender de dónde proviene la supuesta inseguridad. Hay una manga de hijos de puta que serían ..."Peraltahttp://www.blogger.com/profile/08122068030234989959noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4999224415208973697.post-2361162482202364622011-04-04T08:16:00.000-07:002011-04-04T08:22:59.510-07:00MangaHay una manga de hijos de puta que parecen no entender de dónde proviene la supuesta inseguridad. Hay una manga de hijos de puta que serían felices si el Estado se larga a asesinar masivamente chicos pobres, si son menores mejor. Existe esta gente, sí; pero también existen aquellos tarados, que solamente por tarados son funcionales a estos fascistas. Difícilmente escuchen al Residente de Calle 13, pero si alguno de ellos, por casualidad, visita este blog, me sigue en twitter o es mi amigo en facebbok, acá va este aporte de Calle 13 a la confusión general.<br /><iframe title="YouTube video player" src="http://www.youtube.com/embed/08lf3xkWlgY" allowfullscreen="" width="480" frameborder="0" height="390"></iframe>Peraltahttp://www.blogger.com/profile/08122068030234989959noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4999224415208973697.post-3110352784236475822011-03-28T17:26:00.000-07:002011-03-28T17:56:54.112-07:00Reaparecí con vida (30.000 compañeros no tuvieron esa suerte)Decidí retomar este espacio en una fecha muy cara para todos los argentinos. Por eso, como todos los años, decidí darme una vuelta por la Plaza de Mayo<br /><br /><span style="text-decoration: underline;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSrggFL9OpUKRc0t5A2QD5Y5CjZ8jQO8FvqCnpfqiHuVHQ9aWV4PiIdRELu25QWNorz6ovWHcUcaqmkEbeL55935bDSFQwxo78Pw0Ztt2lBJgzBsaDWKe2PV7BO6cD8w1rR6RVNHHvuOQ/s1600/P240311_18.21.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSrggFL9OpUKRc0t5A2QD5Y5CjZ8jQO8FvqCnpfqiHuVHQ9aWV4PiIdRELu25QWNorz6ovWHcUcaqmkEbeL55935bDSFQwxo78Pw0Ztt2lBJgzBsaDWKe2PV7BO6cD8w1rR6RVNHHvuOQ/s320/P240311_18.21.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5589293082857466226" border="0" /></a></span>Así que agarré un auto de Los Intocables que andaba dando vueltas por ahí dispuesto a llegar al objetivo. No llegué. No pasé mucho más allá de Diagonal Sur y Belgrano. Pero como soy tozudo me mandé a gamba. No cambió mucho la cosa. Empujando un poco me ubiqué cerca de la boca del subte de Bolívar, a un costado del Cabildo. Desde allí pude divisar la entrada de algunas columnas que acompañaban al Encuentro Memoria Verdad y Justicia. Muchas banderas rojas y forzados cánticos contra el Gobierno, equiparándolo, casi, con los represores. Primero me dio bronca, pero después pensé que cada uno debe expresarse como quiere; a mi entender, los partidos trotskistas y otros opositores interpretan mal el actual momento de la política argentina, y eso los hace equivocarse en las tácticas. Pero es una discusión aburrida, lo importante es que los muchachos fueron y dijeron lo suyo. Pegaditos aparecieron las agrupaciones "oficialistas", con ciertas imágenes simpáticas, como el colectivo celeste y blanco, que en su techo tenía tallados a Kirchner, a Cristina, Chávez, Evo, Fidel y tutti cuanti.<br /><br /><span style="text-decoration: underline;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCCW7bsTJb2ZjjU7Wzty5pNa26SqH6dEVtg5_h2P63wSKUcBlAF5Cobo2BMUZoP8_Eebq-kyXhKmyCOE8GMVu3gFV6VzgCMKGT4fQnfOR4uf798cVLFpPalGYfnY7pEnUE4ST7M0_5PcE/s1600/P240311_19.56_%255B01%255D.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCCW7bsTJb2ZjjU7Wzty5pNa26SqH6dEVtg5_h2P63wSKUcBlAF5Cobo2BMUZoP8_Eebq-kyXhKmyCOE8GMVu3gFV6VzgCMKGT4fQnfOR4uf798cVLFpPalGYfnY7pEnUE4ST7M0_5PcE/s320/P240311_19.56_%255B01%255D.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5589294811665326450" border="0" /></a><span style="text-decoration: underline;"><span style="text-decoration: underline;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiB3TMLnphF87LXcS2K15UAPPmcmqRLucJjT7Y_UjF2CrHLrXS6wP7vmVsEz33y6FGrV4njzEeUhZvkqEbIudspIZN4L1AI_GrUjrxnoUfnMwhFWSyYwi2QtZF_fBl3bFx-UFHhczPJsd8/s1600/P240311_19.57.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiB3TMLnphF87LXcS2K15UAPPmcmqRLucJjT7Y_UjF2CrHLrXS6wP7vmVsEz33y6FGrV4njzEeUhZvkqEbIudspIZN4L1AI_GrUjrxnoUfnMwhFWSyYwi2QtZF_fBl3bFx-UFHhczPJsd8/s320/P240311_19.57.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5589295274023712530" border="0" /></a></span></span></span>Pero más allá de la tozudez de la izquierda y el pintoresquismo de los oficialistas, lo realmente llamativo y simpático, que se robó las miradas de todos los "independientes" que por allí circulábamos (vale decir, la mayoría de la gente que fue a la plaza a la cual no llegó porque allí sólo entraban los que estaban organizados en los diferentes aparatos partidarios). La gente de La Poderosa se esmeró, causó efecto y puso sobre el tapete la discusión sobre la complicidad civil con la dictadura militar. Tengo mis dudas sobre esta política, pues si de complicidad se trata, muchos no nos robamos Papel Prensa pero no teníamos idea, simplemente ignorábamos lo que pasaba, una forma de complicidad también aunque leve. En fin, otra discusión para encarar cuando se me cante el orto algún día.<span style="text-decoration: underline;"><span style="text-decoration: underline;"><span style="text-decoration: underline;"><span style="text-decoration: underline;"><span style="text-decoration: underline;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3a9bWo9rZhQS7mwu-vKIQ4K4oSYv8ecdKr2b1BmerAC6NQYCn_6GQNQUgBnwD6yXgC9x0_0D5UhHzBPlPcTJvRgizrVgC7yXqShwouwRiuYNg287W7X-bX5g4tGRLsQF2POPKwES83N8/s1600/P240311_19.41.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3a9bWo9rZhQS7mwu-vKIQ4K4oSYv8ecdKr2b1BmerAC6NQYCn_6GQNQUgBnwD6yXgC9x0_0D5UhHzBPlPcTJvRgizrVgC7yXqShwouwRiuYNg287W7X-bX5g4tGRLsQF2POPKwES83N8/s320/P240311_19.41.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5589298452683785138" border="0" /></a></span></span></span></span></span><br /><br /><span style="text-decoration: underline;"><span style="text-decoration: underline;"><span style="text-decoration: underline;"><span style="text-decoration: underline;"><span style="text-decoration: underline;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8Q4X8rsgJBkjUeIxAC_zzENdIwRS9c4SOmaiVh4zFuxLLEYBfd4xOrwUmMcDedu6CCb64Ktfn7S6EVO4IXYiTR1LhDBBhTIi5SaVUUpgRGZInAazACneD9jAoh5Qs-yzChicCQ1g5KIs/s1600/P240311_18.34.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8Q4X8rsgJBkjUeIxAC_zzENdIwRS9c4SOmaiVh4zFuxLLEYBfd4xOrwUmMcDedu6CCb64Ktfn7S6EVO4IXYiTR1LhDBBhTIi5SaVUUpgRGZInAazACneD9jAoh5Qs-yzChicCQ1g5KIs/s320/P240311_18.34.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5589297356967197554" border="0" /><span style="text-decoration: underline;"><span style="text-decoration: underline;"><span style="text-decoration: underline;"><span style="text-decoration: underline;"><span style="text-decoration: underline;"></span></span></span></span></span></a><span style="text-decoration: underline;"><span style="text-decoration: underline;"><span style="text-decoration: underline;"><span style="text-decoration: underline;"><span style="text-decoration: underline;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqhc96KFa99KzBh53uqm1IjW0gsWGrXoytFjOEUOyrm0vEP1KX-MFPNZOTUPhCThg9V1jKt6jLGiFPO6yDkEI4xRmScupVJNnFuvmTP0kfXbEOa1xeS9RvtquTxB9qLj3yTppMgDqMYCo/s1600/P240311_18.34_%255B01%255D.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqhc96KFa99KzBh53uqm1IjW0gsWGrXoytFjOEUOyrm0vEP1KX-MFPNZOTUPhCThg9V1jKt6jLGiFPO6yDkEI4xRmScupVJNnFuvmTP0kfXbEOa1xeS9RvtquTxB9qLj3yTppMgDqMYCo/s320/P240311_18.34_%255B01%255D.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5589297965115462146" border="0" /></a></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span><br />De todas formas, de todos estos muñecos escrachados por los afiches de La Poderosa yo sacaría sólo a la muy turra de Magdalena Ruiz Guiñazú y tal vez al recontra turro de Mauro Viale; el resto creo que efectivamente fue cómplice directo de la dictadura, facilitándoles desde sus medios y sus programas el despliegue del aparato de propaganda de los milicos. Con estas imágenes quiero retomar el contacto con este espacio que tenía abandonado. Si les cabe, bien; y si no, chúpenme un huevo.Peraltahttp://www.blogger.com/profile/08122068030234989959noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-4999224415208973697.post-39233746763433675802010-11-30T22:00:00.000-08:002010-11-30T22:12:18.672-08:00El mejor de todosMe da vergúenza admitirlo. Nos comimos cinco pepas de ese equipo extranjero que juega la Liga Española, el Barcelona que le dicen. Un equipo con lindo andar y hasta buen fútbol, pero mi corazón está en el mejor club del mundo, quién si no. Acaso Peralta puede ser hincha de otro equipo? Me comí los cinco pirulines sin chistar, y puteando por lo bajo a ese portugués maricón, Cristiano Ronaldo, que deshonra la camiseta número "7", la que perteneció durante años al mejor delantero del Madrid después de la Saeta Rubia, Alfredo Di Stéfano. Me estoy refiriendo al gran Raúl, el único jugador de fútbol de verdad que ha dado ese país al que le faltaban dentistas; mal puede estar superpoblado de jugadores. Pero Raúl no es español, es de otro planeta. Y en Madrid se lo extraña. Ronaldo, andá a la puta que te parió. Gastate un minuto y mirá definir a un jugador de verdad, sin piruetas, sin boludeces para la tribuna. Simplemente fútbol. Hoy en el Schalke 04<br /><object width="640" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/_cZgEE5jYk0?fs=1&hl=es_ES"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/_cZgEE5jYk0?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="640" height="385"></embed></object>Peraltahttp://www.blogger.com/profile/08122068030234989959noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4999224415208973697.post-87288912987163707392010-11-24T06:32:00.001-08:002010-11-24T06:42:16.860-08:00En qué quedamos?<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjClaipYloV6IRq5hh1yCSwrUu79V5dOITULWACUqRIGno8hfwC7J1yqtqc4gPE3Dv2TSX7KE79OmIoL2wZOEDUUHwh9x0oLefuSvDK0E0Kkq4dAc8SqWhyphenhyphenJHMRxlEodLj3cEBSR6YDiHo/s1600/clarin2.bmp"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjClaipYloV6IRq5hh1yCSwrUu79V5dOITULWACUqRIGno8hfwC7J1yqtqc4gPE3Dv2TSX7KE79OmIoL2wZOEDUUHwh9x0oLefuSvDK0E0Kkq4dAc8SqWhyphenhyphenJHMRxlEodLj3cEBSR6YDiHo/s320/clarin2.bmp" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5543125124447413778" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6wCD3MM19sb2hLGqttAF6N1P24dkdAgEbmD2bUYs8KKNaWH55XvfxZb7UZTXBCaSXTY-z3HYcZ_SZ0Taog-OS6JFCaC4kPHALkEAdvSLsyaAMHbBzdrjyji-kmb6iOH-c-VZR_yComxg/s1600/clarin1.bmp"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6wCD3MM19sb2hLGqttAF6N1P24dkdAgEbmD2bUYs8KKNaWH55XvfxZb7UZTXBCaSXTY-z3HYcZ_SZ0Taog-OS6JFCaC4kPHALkEAdvSLsyaAMHbBzdrjyji-kmb6iOH-c-VZR_yComxg/s320/clarin1.bmp" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5543124549156732482" border="0" /></a><br /><br /> Este pasquín inmundo que es Clarín desde siempre, y no desde que se pelea con el kirchnerismo, no hace más que mostrar su peor cara, la misma que tuvo siempre. Porque no es de ahora que Clarín no permite la organización gremial interna, no es de ahora que miente, no es de ahora que comete tropelías. En fin... para qué abundar. Pero resulta que volvió a pegarle a Moreno con una tapa terrible, pues en teoría había agredido a un diplomático y lo había amenazado con medidas económicas por parte de la Argentina. La embajada de Brasil en la Argentina se apresuró a desmentir ese hecho y dijo que nunca existio agresión ni amenaza. Qué hizo el gran diario? Oooooleeeeeeeee!! Corrió el cuerpo y le echó la culpa a su amigo diario brasileño de donde surgió la información primera. En el colmo, la nota firmada por la otrora creíble Eleonora Gossman dice que la embajada de Brasil "nunca desmintió a Clarín". Nadie les pide que hagan autocrítica. Alcanza con que no publiquen mentiras. Bah, no sé para qué gasto pólvora en chimangos...Peraltahttp://www.blogger.com/profile/08122068030234989959noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4999224415208973697.post-4015316639189938042010-11-23T15:57:00.000-08:002010-11-23T18:36:43.958-08:00En Sobá son una manga de putosDesde hace un tiempo participo como miembro pleno del Sindicato de Bloguers Anónimos (SOBÁ), un grupo de mal cogidos con algunas buenas ideas acerca de la vida y aledaños. Desde que entré, como macho cabrío que soy, reclamo la integración de alguna minusa al grupo. Siempre se negaron. Que no, que te arman kilombo, que es al pedo, que hablan un montón, que si viene alguna tiene que estar buena (como si a alguno de ellos le diera bola alguna mina, son inmirables todos, claro, menos un servidor), en fin, nunca una compañera en Sobá. Después comenzaron a hacer cenas, las primeras más o menos duraban hasta las 2 o 3 de la mañana, algo medio putín pero normal teniendo en cuenta los personajes. Incluso llegamos a hacer alguna lenteja en la casa de Papipo, y hasta ofrecí mi casa para el mejor asado que haya comido Sobá. Y resulta que ahora se les da por juntarse a comer a las 21!!!!!! Síiiiiiiiiiii!!!! 9 de la noche que le dicen. Lo peor de todo es que, enterados de mi imposibilidad de llegar a tal horario, en el que uno sólo puede tomar unos mates después del último polvo de la tarde, los tipos se cagan en mis reparos y le dan para adelante igual. Renuncio formalmente a un sindicato de homosexuales ya ni siquiera reprimidos, una junta de viejos con problemas de próstata tomadores de Viagra buenos para nadaPeraltahttp://www.blogger.com/profile/08122068030234989959noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4999224415208973697.post-77031082183649818402010-10-19T07:32:00.000-07:002010-10-19T08:16:33.832-07:00ViejoUn día como hoy, hace un montón de años, mi viejo me dejaba a cargo de todo. Decidió morirse así sin avisar y transformar el 19 de octubre en el día más difícil de mi vida. No sabía en ese momento que tantos años después todavía lo iba a extrañar, y que seguramente lo haré hasta que el día que me toque irme de este mundo. ¿Cómo pelear contra algo tan inevitable y poderoso como la muerte? Mi viejo decidió no pelear, ya había peleado bastante. Creció en un hogar tan humilde que para poder comer tenía que cazar, pescar o, en el peor de los casos, robar alguna gallina o carnear algún cordero ajeno. Mi viejo siempre contaba que él pudo engordar unos kilos cuando hizo el servicio militar, encima le tocó la Marina. Dos años se comió adentro y el agua la vio más en la canilla que en el mar. Mi viejo fue testigo de las cosas importantes de este país, participó del 17 de octubre, fue al velorio de Evita, lo cagaron a tiros en el bombardeo a Plaza de Mayo y fue a poner el cuerpo contra el golpe gorila del 55. La vida por Perón. No era para menos. En esa época él pasó de ser un campesino a obrero calificado de la General Electric, y pudo pensar en casarse, tener hijos y hasta llegó a tener el sueño de la casa propia, sueño que nunca concretó gracias a las dictaduras y a los gobiernos radicales que poco hicieron por los trabajadores. Mi viejo fue delegado sindical y participó de algunas de las huelgas de la resistencia peronista, su foto en mameluco participando de una protesta obrera, publicada en la tapa de la revista Así, se perdió entre los recuerdos familiares. No, había peleado bastante, ¿para qué seguir peleando? Porque valía la pena, boludo. De mi viejo aprendí que uno puede hacer muchas cagadas pero nunca traicionar a sus compañeros. Pero decidió retirarse antes de la vida, dejó de ir a ver a Boca después del desastre de la puerta 12 y, a pesar de ser joven aun, no fue a recibir al Pocho a Ezeiza ni lo fue a ver a Gaspar Campos ni fue a las concentraciones a Plaza de Mayo. Lloró cuando el Viejo murió y, ante mi esperanza de que vendría cierta época de tranquilidad, me preanunció lo que sucedería tras el golpe del 76: vos no sabés lo que son estos milicos, son lo peor que hay, con estos vamos a estar peor que nunca. En fin, mi viejo me dejó muchas cosas, pero por sobre todas las cosas, me dejó. Si en Lost tienen razón y existe algún lugar donde las almas se encuentran, mi viejo se enterará lo que fue de mi vida. Si no, se lo habrá perdido y nunca sabrá que hubiera cambiado todo lo bueno que me pasó en la vida por verlo jugar cinco minutos con mis hijos, sus nietos.<br /><object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/putCzH1wuqo?fs=1&hl=es_ES"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/putCzH1wuqo?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object>Peraltahttp://www.blogger.com/profile/08122068030234989959noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-4999224415208973697.post-74552945795746476402010-10-02T14:47:00.000-07:002010-10-02T15:38:44.494-07:00María y José<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUhyphenhyphenWgw7T8Cvv49BFNOj2fe-e7zvukcwSXX0YRER929mmVEdCSHCzJjcYkjsHbVwVWeJ2derPwFVd0aiunu9UOQQoMtSekyuTq2xgyGpnIP6niioBb3V3qpgGjZt27PwnRUQHDbTKMD5k/s1600/Gallo+de+campo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5523581766708208946" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUhyphenhyphenWgw7T8Cvv49BFNOj2fe-e7zvukcwSXX0YRER929mmVEdCSHCzJjcYkjsHbVwVWeJ2derPwFVd0aiunu9UOQQoMtSekyuTq2xgyGpnIP6niioBb3V3qpgGjZt27PwnRUQHDbTKMD5k/s320/Gallo+de+campo.jpg" border="0" /></a>La hora no era exacta, pero el gallo solía cantar entre las 5 y las 5.30 de la mañana. Cuando María lo escuchó, se levantó abruptamente de la cama y, ya incorporada –sin saber por qué extraño cosquilleo–, miró por la ventana y no vio nada, claro. Los perros comenzaban a ladrar, despiertos también por el cacareo del dueño y señor del gallinero. María se calzó las alpargatas, se ató el pelo y salió de la habitación. En el campo no existe el remoloneo ni el "ya voy, ma". Había que sacar varios baldes del aljibe y poner varias calderas (hoy conocidas como pavas) en el fuego para el mate. El fueguito quedaba medio prendido de la noche anterior, había que agregarle unas ramitas y atizarlo para que volviera a prender y a calentar. A lo lejos se escuchaban las primeras toses de los peones, que pronto caerían a buscar las calderas para el primer mate de la mañana. ¿El que tosía sería José? Siempre es el primero, sonrió para sí María. Ella sabía por qué José se levantaba antes. Era sólo para poder verla a solas, unos minutos. No existía entre ellos más que una relación platónica, llena de gestos, miradas y roces. Una sola vez, cerca del aljibe, él se animó a hablarle.<br /><div>-Señorita, unos minutos, quisiera decirle -dijo, él, con el corazón a punto de asomarle por la boca.</div><br /><div>-Eh... ahora no puedo, José, no es momento...</div><br /><div>-Pero es que, señorita, usted sabe...</div><br /><div>-Sí, yo sé, yo sé... sé que soy mayor que usted... 10 años, y además soy la hija del patrón, José</div><br /><div>-Pero yo la quiero bien, María...</div><br /><div>A María los ojos se le llenaron de lágrimas y salió corriendo hacia la casa.</div><br /><div></div><br /><div>* * *</div><br /><div>En Buenos Aires, esa mañana, Ana se levantó a las 7, como de costumbre. Fue hacia el baño y se miró al espejo. En la cabeza tenía un nido de pájaros. Ay, qué desastre, cómo hago para dormir y despeinarme tanto? Era el único defecto que podía encontrarse a esa hora, tenía 17 años y la piel de porcelana. Se puso el uniforme y bajó a la cocina a ayudar a preparar el desayuno. No estaba obligada, ella sólo era la niñera de la casa, pero le gustaba compartir con la mucama ese ratito de la mañana. Al fin y al cabo, había sido de mucha ayuda, la mucama, cuando ella llegó a esa casa tan linda, ubicada vaya a saber en qué lugar que ni siquiera sabía que existía, y se largó a llorar sobre la cama. La mucama, Mabel, la consoló, le contó de su propia experiencia y de cómo dejar el pueblo y la familia, y que esa tristeza apenas sería un mal recuerdo. </div><br /><div>Para Ana el día transcurrió como todos los demás, hasta que a la tarde un llamado de teléfono cambió su vida, o la marcó para siempre.</div><br /><div></div><br /><div>* * *</div><br /><div>Al mediodía, reunidos todos los peones, a María le extrañó no ver a José. Habrá tenido algo que hacer en el pueblo, pensó. En un pueblito rural de la provincia de Buenos Aires no es difícil enterarse de las cosas, así que distraídamente, casi al pasar, le preguntó a uno de los peones si lo había visto.</div><br /><div>-No sé, al pueblo no fue -le contestó-. Yo fui a buscar algunas cosas en el carro y vi el caballo de él por allá cerca de la alambrada, abajo de un árbol. José estaría descansando, porque el caballo estaba ensillado. Raro.</div><br /><div>María se preocupó, quién sabe por qué. Era raro, sí, que José se tirara a descansar en cualquier momento, y mucho menos que dejara ensillado el caballo. Además, qué haría descansando tan temprano? Habrá dormido mal?</div><br /><div>La respuesta llegó después de la siesta, cuando el grito de una de las sirvientas la despertó. Otro peón había encontrado a José colgando de un árbol. Había llegado hasta allí a caballo, ató la soga y se la pasó por el cuello, después espueleó y el pingo, arisco como era, salió corriendo. A los cien metros, desorientado, paró. En el árbol quedó José, enamorado y muerto.</div><br /><div></div><br /><div>* * *</div><br /><div>A Ana le avisaron que el hermano se había fallecido (así sin anestesia) y que tenía que ir a reconocer el cadáver a ese pueblo que ella ni había oído nombrar. Alguien la acompañó a tomar un colectivo, a la noche, para viajar. Llegaría a primera hora de la mañana y de allí un peón la acompañaría hasta la comisaría. Un agente la llevó al hospital en cuya morgue estaba José. No había parado de llorar desde que salió de Buenos Aires, y cuando vio a su hermano de 24 años tan frío, tan inmóvil, se desmayó. Una vez repuesta reconoció el cadáver e hizo todos los arreglos para el traslado y entierro. Fue llevada hasta la estancia donde José decidió quitarse la vida, fue hasta su camastro y revisó el cajón donde guardaba sus cosas. Encontró una carta y un recibo del correo. En el recibo constaba que el día anterior había hecho un giro a Entre Ríos, como todos los meses. José cobraba, se quedaba con lo mínimo para pasar el mes y mandaba todo a su mamá, en otro pueblo pobre de Entre Ríos. Eran 15 hermanos y había que parar la olla. Ana hacía lo mismo con su sueldo de niñera. En la carta se despedía de su madre y decía escuetamente: "Nadie tiene la culpa".</div><br /><div></div><br /><div>* * *</div><br /><div>Un peón la acompañó hasta la casa. María estaba de negro, en el comedor. No estaba llorando. No estaba haciendo nada. No estaba viviendo, apenas respiraba. Ana la abrazó y juntas lloraron, cuando se separaron la miró a los ojos y no vio nada, María estaba vacía, fue una sensación horrible. María dio unos pasos hacia el aparador y agarró un frasco de vidrio. Estaba lleno de caramelos.</div><br /><div>-Estos me los traía él –dijo María abrazando el frasco–. Todos los días.</div><br /><div>Y se sentó otra vez, mirando la nada, con el frasco de caramelos.</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>* * *</div><br /><div>Pasaron más de 60 años de aquellos hechos. A María no la conocí, José tenía 24 años y era mi tío, aunque, claro, yo todavía no existía. Ana, mi mamá, todavía extraña a su hermano. No puede encontrar consuelo ni explicación, tantos años después; aunque ella sabe, como sabemos todos, que morir de amor es la única locura perdonable.</div><br /><div></div>Peraltahttp://www.blogger.com/profile/08122068030234989959noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4999224415208973697.post-91216706539761427342010-09-20T18:46:00.000-07:002010-09-20T19:42:59.892-07:00Enfermos<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdsc3n3qbnOuA2YLb9HBv9DwZMtQpka-vdRnyFi5WYDO2IDBKbAzf5_udrsDoEAtfggWNnbBwXyi-048VVosYvC_OlqQomsRmtFXJhq9JctDU0uzhaHbD2prhOnXBjM8byn-sF6KALNic/s1600/kirchner.jpg"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 244px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdsc3n3qbnOuA2YLb9HBv9DwZMtQpka-vdRnyFi5WYDO2IDBKbAzf5_udrsDoEAtfggWNnbBwXyi-048VVosYvC_OlqQomsRmtFXJhq9JctDU0uzhaHbD2prhOnXBjM8byn-sF6KALNic/s320/kirchner.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5519191711474046562" border="0" /></a><br />Me están hinchando los huevos todos estos tipos, como los de 6-7-8, que salen horrorizados a denunciar las bajezas que escribieron personajes tales como Joaquín Morales Solá, Carlos Pagni y Eduardo van der Kooy. ¿Qué esperaban? ¿Que vayan a visitar a Kirchner al sanatorio y le lleven flores a Cristina? ¿Cuántas veces hemos jodido con la salud ajena? ¿O acaso nadie le deseó la muerte a Videla, Astiz, Camps, etcétera? Conozco gente que brindó cuando se murió helicopterizado Carlitos Menem Jr. Entonces, no jodamos, mirá si Morales Solá –cómplice de la dictadura– se va a hacer problema por desearle la muerte a Kirchner. Ese tipo no tiene dramas de ninguna naturaleza. Así que, muchachos, basta de hipocresía y deseemos el mal a toda la gente que odiamos, para eso está el mundo. Para buenos están los curas católicos, que de tan bonachones cada tanto agrandan alguna arandela de carne. Porque al fin de cuentas, enfermos, lo que se dice enfermos, estamos todos.Peraltahttp://www.blogger.com/profile/08122068030234989959noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4999224415208973697.post-82793630891919899032010-09-05T22:32:00.000-07:002010-09-05T22:44:30.233-07:00El escritor fantasma<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcv79n0ldiP7m5TZ-IrppDs50yXpCWCL61VZENMu39EYZFuwH_uaH1uCzxpU-8Slf681O6faZuaYkIkSfv0k_HcDe4ndzNuRmEQzKBKb8VNJxfMrKzfusJSEda1Yk0KuraaHAzF4hgqho/s1600/kim-cattrall-fur-pic.jpg"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcv79n0ldiP7m5TZ-IrppDs50yXpCWCL61VZENMu39EYZFuwH_uaH1uCzxpU-8Slf681O6faZuaYkIkSfv0k_HcDe4ndzNuRmEQzKBKb8VNJxfMrKzfusJSEda1Yk0KuraaHAzF4hgqho/s320/kim-cattrall-fur-pic.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5513672091072092482" border="0" /></a><br />Este fin de semana se me dio por ver un thriller político. Una vuelta a los filmes de Roman Polanski después de mucho tiempo. No es un director que siga particularmente, y lo poco que he visto, no me ha gustado nada. Pero le di una chance a esta película, había alguna buena crítica y, en fin, me entretuvo un rato más que largo. Un poquito larga la película para ver al amigo Jamebond hacer siempre lo mismo. Lindo tipo pero es peor actor que Riki Maravilla. Ewan McGregor cumple, está bien. En definitiva, la película está bien llevada, al viejo estilo del maestro Hitchcok, pero le faltan cinco para el peso, se queda a mitad de camino el amigo Polanski. Bue, párrafo aparte para el verdadero motivo del post: Kim Catrall. Qué-buena-que-estáaaaaaaaaaaaaaa. Definitivamente la veterana está para partirla en quinientas piezas. Pero (siempre hay un pero) que-mal-actúaaaaaaaaaaaaaa. Qué reverenda hija de puta!!! Hacia el final de la película, tiene que hacer una escena en la cual se acuerda de su amante muerto y tiene que llorar. No se lo cree ni ella. Sólo atina a arrugar la cara. Menos mal que en la escena llueve, entonces ella aparece un poco mojada. Qué pedazo de bodoque, por Dios. Yo creo que podría haber hecho el mismo papel sin hablar. Mal Polanski. Yo le habría dado el mismo papel, con un poquito más de primeros planos al culo y las tetas, y una encamada con Jamebond; con eso bastaba, sin hablar una palabra. Pero la hicieron actuar y la cagaron, pobre Catrall. O sea: la única actriz de Sex and the City terminó siendo la flaca esa que no vale una escupida, cómo se llama? Bue, no importa, no calienta ni a un preso. En fin, con esto vuelvo a la crítica cinematográfica, claramente mi fuerte. Hasta más verPeraltahttp://www.blogger.com/profile/08122068030234989959noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4999224415208973697.post-13202591833844406452010-07-01T16:34:00.000-07:002010-07-01T16:49:13.191-07:00Loco<object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/0DBmUoy6Q2c&hl=es_ES&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/0DBmUoy6Q2c&hl=es_ES&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object>Hace muchos años trabajaba en un medio cuya sección de deportes era claramente menottista. Siempre desprecié el menottismo, mas no el buen trato de pelota y el buen juego si de fútbol hablamos. No considero que el buen juego sea patrimonio del menottismo ni que lo haya sistematizado ni mucho menos, simplemente que Menotti se avivó y le hizo creer a la gilada que eso lo inventó él; pero en fin, esta discusión es de nunca acabar. La cuestión es que, como rechazaba esa idea y los menottistas en ese entonces creían que Bielsa era el diablo (hoy lo respetan un poco más), me hice bielsista furioso. Y en joda llegué a improvisar una lista de personas que, concluido el Mundial Japón Corea 2002, deberían pedirle perdón al maestro Bielsa por haber dudado de él y no sé cuántas guarangadas más deberían hacer con mi miembro aquellos incrédulos menottistas. La verdad, los resultados me taparon la boca, pero a la larga el Loco me dio la razón. Es un fenómeno en todo sentido, una gran persona, un lírico de verdad, no de utilería como Menotti; Bielsa es un tipo consecuente con lo que piensa, se caga en los poderes y se caga en la gloria, vive y sufre el fútbol como cualquiera de nosotros en un picado; ahora los resultados lo acompañaron, llevó a Chile a un lugar donde pocas veces estuvo. Gloria y loor al Loco, que me dio la razón y me llena de orgullo.<br />Gracias Polaco<br /><a href="http://www.youtube.com/watch?v=0DBmUoy6Q2c"><br /></a>Peraltahttp://www.blogger.com/profile/08122068030234989959noreply@blogger.com6