Peralta te putea

El periodismo en la era de la vociferación (parte I)

2011-12-23T07:41:00.001-08:00

Con su autorización, publico este texto de Hernán López Echagüe (bah, en realidad con la autorización de Laura, las mujeres siempre deciden todo), un texto ultralúcido con el que se puede coincidir o no, pero escrito con la brillantez de siempre. Que lo disfruten

El periodismo en la era de la vociferación (I)

Por Hernán López Echagüe

Ni modo. Tampoco ingenio o compromiso del real, es decir, ese compromiso con alguna causa que puede llegar a poner en riesgo el empleo, la reputación, el buen pasar, la vida fácil. El compromiso, en todo caso, hoy está fundado en la conveniencia, en el provecho; tiene que ver con el empleo y con la certeza de una tranquilidad absoluta. No hay voces impares que suenen en alguna parte de los medios de comunicación que toman partido, a toda hora, por una u otra parte. Porque hay dos partes. Una tiene la verdad absoluta, y al que no esté de acuerdo con esa verdad, ni bola, ni empleo, ni jota. Y la otra mitad, también. Un duelo de mandatarios del relato de la presunta realidad en el que no tienen cabida las voces que disienten con esa mirada jerárquica y absolutista de la vida. Los de un lado, el lado oficial, cometen el terrible error de dárselas de hacedores de una historia en la que buena parte de ellos poco y nada participaron. Los del otro lado, oligarcas de cuarta, publicistas de la dictadura, de la época dorada del menemismo, sin ferrocarriles, ni rutas, ni petróleo ni nada, lo mismo. ¿En qué lugar buscar respiro? El periodismo argentino se ha convertido en una resaca de lágrimas, en una carrera de vociferadores que trata como estúpidos, pelotudos, funcionales a esto o aquello, a los que vacilan, a los que dudan de la veracidad del relato. El periodismo argentino es riquista: “La duda es la jactancia de los intelectuales”.

Así las cosas, escribir se ha convertido en un drama. Escribir, digo, lo que uno quiere escribir; decir lo que uno cree más apropiado decir; gritar lo que uno cree que se debe gritar. Para escribir hoy una nota en la Argentina siento la necesidad de incluir un prólogo, suerte de “Aclaración al lector”. Tipo: “El autor de este artículo cree oportuno aclarar que no tiene militancia partidaria. Que tanto abatimiento le causan los arrebatos de 6,7,8, El Argentino, Página/12 y Miradas al Sur, como los arrebatos de La Nación, Clarín, Perfil, Noticias y demás. Simplemente pretende contar o decir algo y que no lo encasillen”.

Hace tiempo que no publico artículos en medios argentinos. Mucho tiempo. No porque no quiera hacerlo. Siempre me asaltan ganas de decir algo, de contar algo, de referir cosas o cositas. Estamos en la era del periodismo militante, expresión que no llego a entender porque, me parece, el que milita no puede cobrar un sueldo. En mis años de militancia estudiantil, años setenta, pagábamos de nuestro bolsillo los aerosoles para escribir consignas, ideas de las que estábamos muy convencidos, en las paredes y muros de la ciudad; pagábamos de nuestro bolsillo el esténcil para imprimir en el mimeógrafo los volantes y los folletos; pagábamos el boleto del colectivo, del tren, o, en caso de extrema urgencia, el taxi para llegar a tiempo a un acto, a una marcha, a una reunión; buscábamos en las zapaterías las cajas de zapatos sobrantes para armar las cajas volanteras; comprábamos en las librerías esos autoadhesivos, que llamábamos obleas, en los que escribíamos consignas revolucionarias y después pegábamos en las puertas de colectivos y subterráneos. Y nadie se quejaba por hacerlo. Al contrario. De nuestros sueldos de cadete, obrero, oficinista, lo que fuere, sacábamos esos pesos sin pensarlo dos veces. Era algo natural. Nos movían ideas, convicciones. Ganas de agarrar el río con una mano. Me refiero al espacio en el que yo militaba, la Unión de Estudiantes Secundarios, alineada con Montoneros.

Periodistas militantes de uno y otro lado. Porque hay un lado y hay el otro. Y, en el medio, muchos que, como yo, no saben qué mierda hacer. He ofrecido mi oficio a diarios y revistas de toda naturaleza, hasta les he propuesto hacer a un lado la cosa política y escribir crónicas, es decir, textos despojados de política cruda, apenas crónicas. Y nada. Silencio. Entonces escribo libros. Las editoriales nunca jamás me han censurado. Sí, desde luego, y en contadas oportunidades, me han aconsejado eliminar alguna adjetivación para ahorrarnos demandas. Bien, todo bien eso. Pero la política editorial de las revistas y los diarios argentinos causa pavor.

A uno le quitan las ganas de escribir. A uno le quitan las ganas. A uno. Un loco kirchnerista, amigo de mi cuñada, me mandó decir: “¡Y si no consigue publicar en ningún medio, entonces que escriba en un blog!”. No tiene nada de malo escribir en un blog, claro. Pero no me da plata, no gano un centavo. El blog, en todo caso, es verdadero periodismo militante. Se escribe porque sí, para sí, y para el lunático que de pronto cae, de puta casualidad, en ese espacio.

Me cago, definitivamente, en ese mamarracho que hoy llaman periodismo. Escriben con los codos. No tienen la menor idea de lo que están diciendo. No hablan de las cosas que interesan. Nos meten, esos bandos, en un lupanar de la información. Y cobran buenos pesos por hacerlo. Creo que el periodismo es otra cosa. Ni una ni la otra. Otra. Difícil de definir. ¿Tiene que ver con el bien público? Uno presume que sí. ¿Tiene que ver con la advertencia, con la vigilancia, con el control del poder político? Tal vez. El buen periodismo no debe declamar ni gritar ni ocultar ni amenazar ni sostenerse en la chicana. Creo que debe estar del lado de lo que considera más justo. El periodista, no el periodismo, porque el periodismo es una categoría vaga, evanescente. Ahora se habla de periodismo como si el periodismo no fuera otra cosa que un altar al que llegan los iluminados. El periodismo es un oficio al que se entregan personas que quieren contar las cosas que les pasan a las personas. No es tan difícil entenderlo. No es una profesión a la que se entregan, a cambio de un buen salario, personas que quieren contar lo que consideran que deben contar para satisfacer la gula de un patrón o de un gobierno o de un partido político. Para eso, que militen, organicen actos, tomen un megáfono, digan lo que quieren decir, y nada de centavito a cambio. Porque la militancia es otra cosa. No nos sometan, los de uno y otro lado, porque hay uno y otro lado, al martirio de escuchar o leer sus divagues ideológicos. Está muy bien que eviten el contrabando de ideología y a los gritos declaren que son oficialistas u opositores, pero, por favor, háganlo con una cuota de decoro, de talento, de lucidez, de propiedad. No asesinen la semántica, la gramática, el calor de la palabra. De la declamación al patetismo hay menos de un paso, o quizá ninguno. Ya no quedan en los diarios y en las revistas artículos de personas que escriban de modo libre, independiente, con algo de estilo y soltura. Todo es chirle, sometido a urgencias políticas. No hay cronistas. No hay tipos que al menos deslicen una idea. El último que lo hacía, se fue. León Rozitchner, y, por suerte, todavía anda por ahí Grüner. De José Pablo Feinmann ha quedado su nombre, su estuche. Sus afiches de página entera en Página/12 que semejan la publicidad de las charlas de un evangelista de la filosofía.

El periodismo se ha convertido en espectáculo. La noticia, en mercancía. De uno y otro lado. Porque, cosa de mierda, hay uno y otro lado. A veces escucho decir a algunos periodistas: “Yo siempre escribí lo que quería, nunca me censuraron”. Lo ha dicho Morales Solá, lo ha dicho Lanata, lo ha dicho Caparrós, lo han dicho muchos. Y claro, hombre, porque nunca jamás escribiste algo que incomodara al medio en el cual publicabas. O publicás. ¿Eso es libertad de expresión? No. Eso es acomodamiento animal al medio ambiente con el único propósito de cobrar unos pesos, o de ganar fama, o todo eso.

Recuerdo que cuando Morales Solá escribió una nota en la que decía que Ernestina de Noble había adoptado a sus hijos en buena ley, le respondí con una carta que envié a La Nación. Una carta muy educada y, creo, con fundamentos. Jamás la publicaron.

Pero Lanata tiene espacio en ese diario.El revolucionario Lanata, que cuando llamábamos a asamblea en Página/12 para, tal vez, ir a un paro, aparecía en la redacción a los gritos diciéndonos que ese era un diario progresista, que lo hacíamos entre todos, y que no cabía ningún tipo de huelga. Y los jefes de redacción inclinaban la cabeza y sin reparo alguno se ponían a hacer el diario entre ellos, a los ponchazos, porque el diario debía salir. Algunos de esos jefes andan por la redacción de revistas y diarios de uno u otro lado, porque hay uno y otro lado. Saben comer de toda mano.

¿Qué diferencia notoria hay entre Página/12 y Clarín a la hora de informar, de titular una noticia? Me refiero, claro, a la intencionalidad política. ¿Y entre La Nación y Miradas al Sur? Ninguna. Todos, los unos y los otros que cada día pretenden informarnos desde sus páginas independientes y objetivas, caen en el pecado de la vociferación. Unos nos dicen que estamos en plena revolución; los otros nos dicen que estamos en pleno proceso de desintegración y autoritarismo. Nadie nos permite decir que estamos a la espera, reflexionando, contemplando este amasijo de la información, este descuartizamiento del sentido común, esta cosa melancólica de la decrepitud de la palabra. Asunto que en estos días cobró el grado sustantivo de la hipocresía: todo el periodismo, absolutamente todo, el de una parte y de la otra, echando lágrimas y mocos por lo que ocurrió en diciembre del 2001. Paf! Hablar de las cosas terribles que ocurrieron es cosa fácil cuando te lo permiten, cuando no está en juego tu empleo.

CONTINUA....

El Rafa

2011-12-13T06:40:00.000-08:00

El tipo caminaba, fumaba, se paraba y hablaba como el más porteño de los porteños. Lo conocí en "El Rafa", novela del año 1980, con Carlín Calvo y Alicia Bruzzo. Hacía de un canillita con su parada de diarios en Rioja y Caseros. La veíamos todos los lunes con mi viejo, nos encantaba. El enfrentamiento entre padre e hijo era un poco lo que vivíamos nosotros mismos en casa. Mi viejo no vio el final ...de la novela, se fue antes para el mismo lugar donde ahora está el actor. Vi el final de El Rafa con mi vieja, mis hermanos y algunos vecinos. Todos lloramos, todos sabíamos por qué, y nadie dijo palabra, Lloramos en silencio y nos fuimos a dormir. No tenían nada que ver, pero Alberto de Mendoza siempre me recordó a mi viejo. Ahora también se fue, al menos pudo vivir unos cuantos años más. Era increíblemente buen mozo, un tipo de aquellos, al menos como actor de los buenos. Chau Rafa, siempre te veo en Rioja y Caseros de la misma forma que en cada laburante veo a mi viejo, en mameluco, en la fábrica, con el torno u organizando una huelga.

Terminado

2011-11-07T06:27:00.000-08:00

El fútbol se transformó (lo transformaron, malos dirigentes, malos técnicos, el dinero, el capitalismo) en esta patada y posterior fractura que se ve en este video. Estas cosas son las que me llevaron a olvidarme de que alguna vez tuve dos colores que me llenaban el corazón. Hoy no tengo amor. Y no lo tengo porque no puedo dedicar parte de mi vida a gente que hace esto. El fútbol se terminó muchachos, lo mataron estos hijos de mil yeguas mal cogidas. Un pibe que a los 20 y pico de años pone la gamba de esa manera no tiene remedio, está frito, se transformó en una porquería. Lo transformaron en algo que no era. ¿Sacarlo de la villa para que haga esto? Que siga afanando. Al menos así le hace algún daño al capitalismo, siendo jugador de fútbol sólo lo alimenta. Les dejo un poema de Dante Linyera que me ayuda a pensar estas cosas.

¡Chorro! Sos un obrero sin trompas
ni cadenas,/
que labura derecho, y gana con
sudor sus lentejas/.
En l´humano entrevero sos la justicia en camiseta./
Yo te aplaudo y te canto: ¡Ya que todos son chorros en mi tierra!/

Chorro, valés más qu´el honrao
susheta/
ya que vos esponés tu peyejo/
Y vengás l´injusticia burguesa.../

Chorro, venga esa mano desde la
leonera,/
Que ante tus gestos machos/
Se siente entusiasmao el pueta./
Seguí afanando, hermano,/
Qu´en la milonga humana todos son chorros con patente,/
menos vos que sufrís en la leonera./
Vos no tenés hipocresía,/
Vos tenés emoción y en tu pirueta/
Hay más hazaña qu´en el mismo
Cristo./
¡Chorro: vos sos el más honrao de mi tierra!/

Cumpleaños

2011-11-02T13:25:00.000-07:00

Un amigo medio maricón copió esto en su facebook

"Ya 51 master? Quién lo diría? Parece que fue hoy que mi viejo me dijo: hay un pibe que tiene tu edad que la está descosiendo en Argentinos Juniors... pocos años después te fui a ver en el debut frente a Talleres en la Bombonera. Evocar todo lo que sos para mí desde hace 35 años es al pedo, me lo guardo para mí y para vos si algún día te conozco. Feliz cumple maestro"

Charlas

2011-09-20T05:35:00.000-07:00

Esta mañana, en un café circa Villa Devoto:

(Hombre de 40 y tantos, de barba, tomando un café)-Qué haces papá!
(Viejo pelado, 60 largos, pelo corto, cara de garca)-Cómo andás?
(H40)-Cuando llegué ya estaba el tonbo.
(Se refería a un policía que en la esquina organizaba el tráfico desmadrado por la rotura de los semáforos)
(VP60)-...
(H40)-Ayer, por la zona de Villa Crespo, no sabés el garrón que me comí. Parece que había una manifestación de algo y anduve dando vueltas para poder salir del kilombo. Estuve como dos horas!
(VP60)-Con los milicos eso se arreglaba en cinco minutos. Iban y les pegaban cuatro tiros a todos los boludos que andaban jodiendo.
(H40)-Tenés razón. A pesar de todo, en esa época estábamos mejor.
(VP60)-Claro que sí. Después vinieron los civiles y trajeron la mierda.
El viejo pelado de 60, como todo gesto para pedir sacarina, levantó los dos sobrecitos de azúcar sin siquiera mirar al mozo. ¿Necesita edulcorante?, preguntó el mosaico. El viejo pelado de 60 no respondió y volvió a levantar los sobrecitos de azúcar.

Reflexión1: el mundo tiene muchísmos más hijos de puta que los que necesita. La Argentina tiene a varios y, de verdad, poca falta hacen. Hay que estar atentos. No se extinguieron, sólo están agazapados.
Reflexión 2: al viejo pelado de 60 lo tenía a tiro para un cachetazo en la nuca, y con dos mamporros lo mandaba a dormir, pero el otro era grandote, más joven e iba a tener tiempo de reaccionar. Opté por una cobarde retirada. Peor hubiese sido que, además, me cagaran a trompadas. No por mí (al fin y al cabo qué me cambia una trompada más o menos), pero para mi noble y silenciosa causa hubiese sido un golpe mortal.

* * * * *
MR (periodista deportivo, para más datos) hace una punta de años:
-Esta mañana salí a comprar el pan para el mediodía, que tenía que darles de comer a los pibes. Mi señora labura a la mañana, viste. Iba por Garay mirando para abajo, pateando puchos en la vereda, y veo unos tacos abajo de un hermoso par de gambas. La miro. Todo lo bueno que tenía abajo de la cintura se le desdibujaba del pecho para arriba. Qué cara, mamita! De noche le entregás todo lo que tenés sin que te pida nada. Pero tenía una buena boca. Labios gruesos, pintados de rojo, y tenía todos los dientes. Me miró. ¿Vamos?, me dijo. ¿Cuánto?, le pregunté. Cien pesitos el hotel, completito papi. No, no llego. Por 50 pesitos te la chupo. La verdad que la loca me había calentado, tenía unas gambas divinas. ¿Pero dónde me tirás la goma?, pregunté ya más caliente que un chivo. Acá papito, en la playa de estacionamiento del telo, tranquilitos, nadie nos molesta. Bueno, vamos, dije. Atrás de la pared que protege de miradas indiscretas la playa de estacionamiento del hotel, con los pantalones abajo y la bolsa del pan abajo del brazo, me sentí un verdadero hijo de puta. Me gasté la guita del pan. Tuve que volver a casa y ya no quise volver a salir. Los pibes comieron con galletitas.
-Tenés razón, sos un hijo de puta.
Reflexión: un petardo no se le niega a nadie, pero con la comida no se jode, no se jode.

* * * * *

Mismo lugar de trabajo, hace demasiados años:

-Noooo! A mí Cris Miró (ya dije que hacía mucho) no me gusta. Hay otro trava, Gabriela creo que se llama, que está divino. A ese le doy.
-Seeeee, es una mina. Sabés cómo debe tirar la goma.
-Igual, te digo, Cris Miró no me gusta pero, si pinta, un pete no le niego eh
Otros periodistas que rodeaban a estos dos asentían en silencio. Me miraban buscando complicidad. Yo era nuevo en esa redaccción, me habían visto pinta de lustrador de sables y me estaban probando, los hijos de puta. Entonces opté por la salida fácil, que de algún modo fue el preludio de mi futuro apodo, Peralta el puteador:
-Pero ustedes son todos una manga de putos.
Carcajada general.
Reflexión: siempre cuidar las apariencias y no pisar el palito. Después de eso me pude sentar en el pinocho sin que nadie sospeche nada. Aun hoy es un secreto. Ah, ¿ya no?

La ventaja del escrúpulo

2011-08-24T21:47:00.000-07:00

Días pasados vi, nuevamente, esa linda película que es "Gracias por el fuego", basada de la novela de Mario Benedetti. Me enamoró nuevamente Bárbara Mujica y me hizo buscar en la novela aquella conversación con Ramón Budiño. Es uno de los textos más maravillosos que se puedan leer sobre la vida, los deseos, los escrúpulos y la muerte. Lean, desasnensén burros. Al costado, una fotito de esa belleza que se nos fue tan joven

* * *

"Ella también está floja, a mi lado. Pero vive, gloriosamente vive. Sólo que está dormida. Ahora sí que me parece indefensa. Ha arrollado las piernas como una chiwuilina y, quién iba a imaginarlo, respira con la boca abierta. ¿Por qué será que me conmueve tanto? Su desnudez no es espléndida, pero esos senos pequeños, de adolescente, me producen vértigo. Y todas esas manchitas, abundantes pero no tan nutridas como pecas, que tiene en la cintura, y el sexo casi rubio, y las rodillas infantiles y los hombro tan tersos. Todavía no puedo creerlo. 'Porque te tengo y no'. Sin embargo, sigue siendo cierto. No la tengo, claro. Le pertenezco, pero ella no. Después de la tarde de la Goleta, no le hablé nunca más sobre ella y sobre mí. Fue ella la que habló. La encontré ayer, sólo ayer, feliz ayer. San José y Yaguarón. La traje hasta su casa, como siempre por la Rambla. Lo estuve pensando, dijo, noches y noches. Yo no dije nada, no quería hacerme ilusiones. Sé que estás sufriendo, dijo. Tampoco contesté. Ramón, dijo. De pronto pensé que iba a acontecer algo inesperado, una de esas estupendas noticias que infructuosamente me anuncian desde hace años todos los horóscopos, y no pude evitar hacerme ilusiones. Ramón, repitió, voy a acostarme contigo. Aun antes de admitir que el cielo se estaba abriendo, le agradecí mentalmente que no hubiera dicho: Vamos a hacer el amor, sino: Voy a acostarme contigo. Tuve que aminorar la marcha del coche y, antes de Larrañaga, arrimé el auto al cordón. Las manos me temblaban. Noté que me había olvidado de cómo tragar la saliva. Lo decidí esta mañana, siguió ella; es muy extraño lo que siento por vos; no sé si te quiero; es tan distinto de lo que siento por Hugo; es algo mucho más sereno, más tranquilo, también más agradable; quizá sea la seguridad de que me comprendés, de que sos bueno; no estoy proponiendo que seamos amantes en forma más o menos permanente; no puedo engañarlo así a Hugo; te propongo sencillamente que nos acostemos una sola vez; yo sé que es importante para vos y te aseguro que está siendo importante para mí; estás enamorado y sufrís; yo no estoy enamorada, todavía no al menos, pero también sufro; no puedo verte desgraciado, Ramón; quiero que tengas un recuerdo creado por mí, algo a que puedas asirte; me resulta insoportable que hayas perdido a tu madre, que odies a tu padre, que te sientas lejos de Gustavo, que no puedas comunicarte con Susana y que de vez en cuando sueñes conmigo; creo que tenés derecho a sentirte, una vez por lo menos, al día con tus emociones, con tu vida; creo que tenés el derecho de sentirte pleno; te confieso que para mí ha sido toda una crisis; pero de pronto vi claro, vi que la muerte se está vengando de nuestras vacilaciones; nuestra vida se compone de tres etapas; vacilar, vacilar y morir; la muerte, en cambio, no vacila frente a nosotros; nos mata y se acabó; y el gran espía, la formidable quinta columna que ha instalado la muerte en nosotros, se llama el escrúpulo; ya sé, yo tengo escrúpulos; vos también, entendeme que no estoy contra el escrúpulo; pero es la quinta columna de la muerte; porque gracias al escrúpulo, vacilamos, y se nos pasa el tiempo de gozar, de gozar ese minuto feliz que, como gracia especial, fue incluido en nuestro programa; nos pasamos toda la vida soñando con deseos incumplidos, recordando cicatrices, construyendo artificial y mentirosamente lo que pudimos haber sido; constantemente nos estamos frenando, conteniendo, constantemente estamos engañando y engañándonos; cada vez somos menos verdaderos, más hipócritas; cada vez tenemos más vergüenza de nuestra verdad; por qué entonces no puedo hacer posible tu minuto feliz; además tengo curiosidad, lo reconozco, por saber si no podrá ser también mi propio minuto feliz; a lo mejor es el de ambos; quiero decir que no tenemos que darle ventajas a la muerte, porque ella no nos hace la mínima concesión; después de que estés muerto y yo muerta, ya no habrá posible retroceso, no será posible volver a este instante en que vos me deseás desesperadamente y yo soy todavía dueña de mi decisión; esta mañana, cuando llegué a este planteo, no pude menos que reírme; ¿Cómo podemos ser tan torpes que hasta ahora le hayamos estado ofreciendo a la muerte esta ventaja gratuita del escrúpulo?"

Pobre Clarín!!

2011-08-14T21:17:00.000-07:00

Me querés decir cómo hizo Elisa Carrió para tener el mismo porcentaje que Alberto Rodríguez Saa con 23.000 votos menos?? Pobre monopolio mierdático, con semejante paliza ni las cuentas saben hacer. Tres por ciento master, vayan acostumbrándose, tres por ciento sacaron; ésa es la influencia del monopolio, ni el imprsentable de Duhalde los va a salvar; es el fin de una era, no van a poder poner ni al presidente de Sacachispas, pedazos de bosta mal cagados por una yegua vieja... Ah, y los amigos de La Nación? Seguirán buscando candidato? Vayan a buscar a Sanz, che, por ahí dentro de unos años lo pueden volver a inventar como candidato de la derecha. Ni siquiera fue a dar la cara con los radicales, Sanz. Lindo muñeco...

En fin, si Cristina fuera hombre diría que Clarín tiene la garcha hasta el cogote que ni puede darse vuelta para mirar qué poco tiene atrás... Pero Cristina es una dama, la más hermosa dama, así que no voy a decir esa guarangada. A mí no me importa que gane o pierda la Cris, igualmente, porque a mí me ganó el corazón hace mucho....

Entrada suprimida

2011-08-08T14:25:00.000-07:00

Había puesto la carta de Bruno Bimbi contestándole a Maximiliano Montenegro, pero como no le gustó que trate de salame a Montenegro y pidió cambio de título, y como éste es mi blog, sugiero que la excelente contestación de Bimbi la lean acá

Perdón al amigo doc que había comentado en el post.

Ni llanto ni velorio

2011-07-29T13:53:00.000-07:00

Todavía lo ve acercarse, en las noches. Todavía puede sentir su aliento cerca de la cara, el jadeo repugnante que nunca olvidará. Cómo puede ser que el asco que le provocaba ese hombre se parezca tanto a lo que sintió, muchos años después, cuando ese torturador hundía el miembro en su cuerpo aún joven, adolescente. Una nunca está preparada para el abuso sexual de su padre; pero mucho menos puede esperar que la militancia estudiantil derive en la represión, la tortura y la violación. Qué extraña paradoja de la vida une a un miserable torturador con tu propio padre, pensaba Patricia; cómo pueden parecerse tanto una escoria humana y el hombre que te dio la vida y debería darte amor y protegerte. Ayer ese hombre murió. Patricia me mandó un mensaje para informarme y sólo agregó: no habrá velorio. Claro que no. Los velorios son para llorar, y ella ya lloró demasiado.

(Dedicado a una víctima de la represión. Una de esas personas que pelea con fantasmas, y les gana)

Grises

2011-05-30T07:39:00.000-07:00

Al final, detrás de una tapa asquerosa como la de hoy lunes 30 en Clarín (Nótese que en Chubut perdió el kirchnerismo pero en La Rioja ganó el peronismo), se esconden todavía notas relativamente decentes, como ésta que firma el secretario de Redacción, Osvaldo Pepe. Es una nota equilibrada, escrita desde el lugar de alguien que obviamente responde a la línea editorial opositora, pero que por sobre todas las cosas no miente y se basa en datos ciertos). Los grises siempre están, no todo es blanco o negro, por eso los conductores de 678 deberían tener un poco más de cuidado al juzgar a otros periodistas, sobre todo porque ninguno de ellos tiene el culo tan limpio.

Ella

2011-05-02T11:14:00.001-07:00

Qué sé yo... tiene montones de defectos y a veces hasta dan ganas de mandarla al carajo, pero tiene las dos virtudes más seductoras en una mujer: es inteligente y hermosa. Escucho puteadas, me la recontrabanco

Una perlita

2011-04-19T22:45:00.000-07:00

Llegué a este video a través del blog de Juan Mansilla, que a su vez parece lo levantó del colectivo de prensa de La Plata. La verdad, estas cosas se escuchan a menudo en los medios, pero esta mina rompe todos los records

Un sabio regalo

2011-04-07T07:31:00.000-07:00

Como sabrán los seguidores históricos de este blog, yo tengo una Amiga Sabia. He hablado de ella en uno de los post más auténticos y maricones de este espacio. Y hoy vuelve a ser protagonista con un sugestivo regalo que me hizo. Se trata de lo que en otra época Diana Maggi hubiese llamado "iuios pal amor". Me los trajo de su periplo por Bolivia, donde parece que los yuyos son muy bienvenidos. Yo le agradecí, por supuesto, porque los regalos siempre deben ser bienvenidos. Dada mi edad, es comprensible que ella, si me quiere, haya pensado en mi bienestar sexual; pero no se le fue un poco la mano? no es un abuso de confianza que me haya traído esos regalos? También pensé que ella quiere que la cuelgue de la ganchera antes de que me ponga viejo del todo y necesite asegurarse; pero ella es mi amiga, debería bancarse un episodio de impotencia. En fin, yo por las dudas los voy a tomar todos de un saque así me aseguro una buena acción. Este mes creo que me toca

Peralta te putea: Manga

2011-04-04T08:23:00.000-07:00

Peralta te putea: Manga: "Hay una manga de hijos de puta que parecen no entender de dónde proviene la supuesta inseguridad. Hay una manga de hijos de puta que serían ..."

Manga

2011-04-04T08:16:00.000-07:00

Hay una manga de hijos de puta que parecen no entender de dónde proviene la supuesta inseguridad. Hay una manga de hijos de puta que serían felices si el Estado se larga a asesinar masivamente chicos pobres, si son menores mejor. Existe esta gente, sí; pero también existen aquellos tarados, que solamente por tarados son funcionales a estos fascistas. Difícilmente escuchen al Residente de Calle 13, pero si alguno de ellos, por casualidad, visita este blog, me sigue en twitter o es mi amigo en facebbok, acá va este aporte de Calle 13 a la confusión general.

Reaparecí con vida (30.000 compañeros no tuvieron esa suerte)

2011-03-28T17:26:00.000-07:00

Decidí retomar este espacio en una fecha muy cara para todos los argentinos. Por eso, como todos los años, decidí darme una vuelta por la Plaza de Mayo

Así que agarré un auto de Los Intocables que andaba dando vueltas por ahí dispuesto a llegar al objetivo. No llegué. No pasé mucho más allá de Diagonal Sur y Belgrano. Pero como soy tozudo me mandé a gamba. No cambió mucho la cosa. Empujando un poco me ubiqué cerca de la boca del subte de Bolívar, a un costado del Cabildo. Desde allí pude divisar la entrada de algunas columnas que acompañaban al Encuentro Memoria Verdad y Justicia. Muchas banderas rojas y forzados cánticos contra el Gobierno, equiparándolo, casi, con los represores. Primero me dio bronca, pero después pensé que cada uno debe expresarse como quiere; a mi entender, los partidos trotskistas y otros opositores interpretan mal el actual momento de la política argentina, y eso los hace equivocarse en las tácticas. Pero es una discusión aburrida, lo importante es que los muchachos fueron y dijeron lo suyo. Pegaditos aparecieron las agrupaciones "oficialistas", con ciertas imágenes simpáticas, como el colectivo celeste y blanco, que en su techo tenía tallados a Kirchner, a Cristina, Chávez, Evo, Fidel y tutti cuanti.

Pero más allá de la tozudez de la izquierda y el pintoresquismo de los oficialistas, lo realmente llamativo y simpático, que se robó las miradas de todos los "independientes" que por allí circulábamos (vale decir, la mayoría de la gente que fue a la plaza a la cual no llegó porque allí sólo entraban los que estaban organizados en los diferentes aparatos partidarios). La gente de La Poderosa se esmeró, causó efecto y puso sobre el tapete la discusión sobre la complicidad civil con la dictadura militar. Tengo mis dudas sobre esta política, pues si de complicidad se trata, muchos no nos robamos Papel Prensa pero no teníamos idea, simplemente ignorábamos lo que pasaba, una forma de complicidad también aunque leve. En fin, otra discusión para encarar cuando se me cante el orto algún día.

De todas formas, de todos estos muñecos escrachados por los afiches de La Poderosa yo sacaría sólo a la muy turra de Magdalena Ruiz Guiñazú y tal vez al recontra turro de Mauro Viale; el resto creo que efectivamente fue cómplice directo de la dictadura, facilitándoles desde sus medios y sus programas el despliegue del aparato de propaganda de los milicos. Con estas imágenes quiero retomar el contacto con este espacio que tenía abandonado. Si les cabe, bien; y si no, chúpenme un huevo.

El mejor de todos

2010-11-30T22:00:00.000-08:00

Me da vergúenza admitirlo. Nos comimos cinco pepas de ese equipo extranjero que juega la Liga Española, el Barcelona que le dicen. Un equipo con lindo andar y hasta buen fútbol, pero mi corazón está en el mejor club del mundo, quién si no. Acaso Peralta puede ser hincha de otro equipo? Me comí los cinco pirulines sin chistar, y puteando por lo bajo a ese portugués maricón, Cristiano Ronaldo, que deshonra la camiseta número "7", la que perteneció durante años al mejor delantero del Madrid después de la Saeta Rubia, Alfredo Di Stéfano. Me estoy refiriendo al gran Raúl, el único jugador de fútbol de verdad que ha dado ese país al que le faltaban dentistas; mal puede estar superpoblado de jugadores. Pero Raúl no es español, es de otro planeta. Y en Madrid se lo extraña. Ronaldo, andá a la puta que te parió. Gastate un minuto y mirá definir a un jugador de verdad, sin piruetas, sin boludeces para la tribuna. Simplemente fútbol. Hoy en el Schalke 04

En qué quedamos?

2010-11-24T06:32:00.001-08:00

Este pasquín inmundo que es Clarín desde siempre, y no desde que se pelea con el kirchnerismo, no hace más que mostrar su peor cara, la misma que tuvo siempre. Porque no es de ahora que Clarín no permite la organización gremial interna, no es de ahora que miente, no es de ahora que comete tropelías. En fin... para qué abundar. Pero resulta que volvió a pegarle a Moreno con una tapa terrible, pues en teoría había agredido a un diplomático y lo había amenazado con medidas económicas por parte de la Argentina. La embajada de Brasil en la Argentina se apresuró a desmentir ese hecho y dijo que nunca existio agresión ni amenaza. Qué hizo el gran diario? Oooooleeeeeeeee!! Corrió el cuerpo y le echó la culpa a su amigo diario brasileño de donde surgió la información primera. En el colmo, la nota firmada por la otrora creíble Eleonora Gossman dice que la embajada de Brasil "nunca desmintió a Clarín". Nadie les pide que hagan autocrítica. Alcanza con que no publiquen mentiras. Bah, no sé para qué gasto pólvora en chimangos...

En Sobá son una manga de putos

2010-11-23T15:57:00.000-08:00

Desde hace un tiempo participo como miembro pleno del Sindicato de Bloguers Anónimos (SOBÁ), un grupo de mal cogidos con algunas buenas ideas acerca de la vida y aledaños. Desde que entré, como macho cabrío que soy, reclamo la integración de alguna minusa al grupo. Siempre se negaron. Que no, que te arman kilombo, que es al pedo, que hablan un montón, que si viene alguna tiene que estar buena (como si a alguno de ellos le diera bola alguna mina, son inmirables todos, claro, menos un servidor), en fin, nunca una compañera en Sobá. Después comenzaron a hacer cenas, las primeras más o menos duraban hasta las 2 o 3 de la mañana, algo medio putín pero normal teniendo en cuenta los personajes. Incluso llegamos a hacer alguna lenteja en la casa de Papipo, y hasta ofrecí mi casa para el mejor asado que haya comido Sobá. Y resulta que ahora se les da por juntarse a comer a las 21!!!!!! Síiiiiiiiiiii!!!! 9 de la noche que le dicen. Lo peor de todo es que, enterados de mi imposibilidad de llegar a tal horario, en el que uno sólo puede tomar unos mates después del último polvo de la tarde, los tipos se cagan en mis reparos y le dan para adelante igual. Renuncio formalmente a un sindicato de homosexuales ya ni siquiera reprimidos, una junta de viejos con problemas de próstata tomadores de Viagra buenos para nada

Viejo

2010-10-19T07:32:00.000-07:00

Un día como hoy, hace un montón de años, mi viejo me dejaba a cargo de todo. Decidió morirse así sin avisar y transformar el 19 de octubre en el día más difícil de mi vida. No sabía en ese momento que tantos años después todavía lo iba a extrañar, y que seguramente lo haré hasta que el día que me toque irme de este mundo. ¿Cómo pelear contra algo tan inevitable y poderoso como la muerte? Mi viejo decidió no pelear, ya había peleado bastante. Creció en un hogar tan humilde que para poder comer tenía que cazar, pescar o, en el peor de los casos, robar alguna gallina o carnear algún cordero ajeno. Mi viejo siempre contaba que él pudo engordar unos kilos cuando hizo el servicio militar, encima le tocó la Marina. Dos años se comió adentro y el agua la vio más en la canilla que en el mar. Mi viejo fue testigo de las cosas importantes de este país, participó del 17 de octubre, fue al velorio de Evita, lo cagaron a tiros en el bombardeo a Plaza de Mayo y fue a poner el cuerpo contra el golpe gorila del 55. La vida por Perón. No era para menos. En esa época él pasó de ser un campesino a obrero calificado de la General Electric, y pudo pensar en casarse, tener hijos y hasta llegó a tener el sueño de la casa propia, sueño que nunca concretó gracias a las dictaduras y a los gobiernos radicales que poco hicieron por los trabajadores. Mi viejo fue delegado sindical y participó de algunas de las huelgas de la resistencia peronista, su foto en mameluco participando de una protesta obrera, publicada en la tapa de la revista Así, se perdió entre los recuerdos familiares. No, había peleado bastante, ¿para qué seguir peleando? Porque valía la pena, boludo. De mi viejo aprendí que uno puede hacer muchas cagadas pero nunca traicionar a sus compañeros. Pero decidió retirarse antes de la vida, dejó de ir a ver a Boca después del desastre de la puerta 12 y, a pesar de ser joven aun, no fue a recibir al Pocho a Ezeiza ni lo fue a ver a Gaspar Campos ni fue a las concentraciones a Plaza de Mayo. Lloró cuando el Viejo murió y, ante mi esperanza de que vendría cierta época de tranquilidad, me preanunció lo que sucedería tras el golpe del 76: vos no sabés lo que son estos milicos, son lo peor que hay, con estos vamos a estar peor que nunca. En fin, mi viejo me dejó muchas cosas, pero por sobre todas las cosas, me dejó. Si en Lost tienen razón y existe algún lugar donde las almas se encuentran, mi viejo se enterará lo que fue de mi vida. Si no, se lo habrá perdido y nunca sabrá que hubiera cambiado todo lo bueno que me pasó en la vida por verlo jugar cinco minutos con mis hijos, sus nietos.

María y José

2010-10-02T14:47:00.000-07:00

La hora no era exacta, pero el gallo solía cantar entre las 5 y las 5.30 de la mañana. Cuando María lo escuchó, se levantó abruptamente de la cama y, ya incorporada –sin saber por qué extraño cosquilleo–, miró por la ventana y no vio nada, claro. Los perros comenzaban a ladrar, despiertos también por el cacareo del dueño y señor del gallinero. María se calzó las alpargatas, se ató el pelo y salió de la habitación. En el campo no existe el remoloneo ni el "ya voy, ma". Había que sacar varios baldes del aljibe y poner varias calderas (hoy conocidas como pavas) en el fuego para el mate. El fueguito quedaba medio prendido de la noche anterior, había que agregarle unas ramitas y atizarlo para que volviera a prender y a calentar. A lo lejos se escuchaban las primeras toses de los peones, que pronto caerían a buscar las calderas para el primer mate de la mañana. ¿El que tosía sería José? Siempre es el primero, sonrió para sí María. Ella sabía por qué José se levantaba antes. Era sólo para poder verla a solas, unos minutos. No existía entre ellos más que una relación platónica, llena de gestos, miradas y roces. Una sola vez, cerca del aljibe, él se animó a hablarle.

-Señorita, unos minutos, quisiera decirle -dijo, él, con el corazón a punto de asomarle por la boca.

-Eh... ahora no puedo, José, no es momento...

-Pero es que, señorita, usted sabe...

-Sí, yo sé, yo sé... sé que soy mayor que usted... 10 años, y además soy la hija del patrón, José

-Pero yo la quiero bien, María...

A María los ojos se le llenaron de lágrimas y salió corriendo hacia la casa.

* * *

En Buenos Aires, esa mañana, Ana se levantó a las 7, como de costumbre. Fue hacia el baño y se miró al espejo. En la cabeza tenía un nido de pájaros. Ay, qué desastre, cómo hago para dormir y despeinarme tanto? Era el único defecto que podía encontrarse a esa hora, tenía 17 años y la piel de porcelana. Se puso el uniforme y bajó a la cocina a ayudar a preparar el desayuno. No estaba obligada, ella sólo era la niñera de la casa, pero le gustaba compartir con la mucama ese ratito de la mañana. Al fin y al cabo, había sido de mucha ayuda, la mucama, cuando ella llegó a esa casa tan linda, ubicada vaya a saber en qué lugar que ni siquiera sabía que existía, y se largó a llorar sobre la cama. La mucama, Mabel, la consoló, le contó de su propia experiencia y de cómo dejar el pueblo y la familia, y que esa tristeza apenas sería un mal recuerdo.

Para Ana el día transcurrió como todos los demás, hasta que a la tarde un llamado de teléfono cambió su vida, o la marcó para siempre.

* * *

Al mediodía, reunidos todos los peones, a María le extrañó no ver a José. Habrá tenido algo que hacer en el pueblo, pensó. En un pueblito rural de la provincia de Buenos Aires no es difícil enterarse de las cosas, así que distraídamente, casi al pasar, le preguntó a uno de los peones si lo había visto.

-No sé, al pueblo no fue -le contestó-. Yo fui a buscar algunas cosas en el carro y vi el caballo de él por allá cerca de la alambrada, abajo de un árbol. José estaría descansando, porque el caballo estaba ensillado. Raro.

María se preocupó, quién sabe por qué. Era raro, sí, que José se tirara a descansar en cualquier momento, y mucho menos que dejara ensillado el caballo. Además, qué haría descansando tan temprano? Habrá dormido mal?

La respuesta llegó después de la siesta, cuando el grito de una de las sirvientas la despertó. Otro peón había encontrado a José colgando de un árbol. Había llegado hasta allí a caballo, ató la soga y se la pasó por el cuello, después espueleó y el pingo, arisco como era, salió corriendo. A los cien metros, desorientado, paró. En el árbol quedó José, enamorado y muerto.

* * *

A Ana le avisaron que el hermano se había fallecido (así sin anestesia) y que tenía que ir a reconocer el cadáver a ese pueblo que ella ni había oído nombrar. Alguien la acompañó a tomar un colectivo, a la noche, para viajar. Llegaría a primera hora de la mañana y de allí un peón la acompañaría hasta la comisaría. Un agente la llevó al hospital en cuya morgue estaba José. No había parado de llorar desde que salió de Buenos Aires, y cuando vio a su hermano de 24 años tan frío, tan inmóvil, se desmayó. Una vez repuesta reconoció el cadáver e hizo todos los arreglos para el traslado y entierro. Fue llevada hasta la estancia donde José decidió quitarse la vida, fue hasta su camastro y revisó el cajón donde guardaba sus cosas. Encontró una carta y un recibo del correo. En el recibo constaba que el día anterior había hecho un giro a Entre Ríos, como todos los meses. José cobraba, se quedaba con lo mínimo para pasar el mes y mandaba todo a su mamá, en otro pueblo pobre de Entre Ríos. Eran 15 hermanos y había que parar la olla. Ana hacía lo mismo con su sueldo de niñera. En la carta se despedía de su madre y decía escuetamente: "Nadie tiene la culpa".

* * *

Un peón la acompañó hasta la casa. María estaba de negro, en el comedor. No estaba llorando. No estaba haciendo nada. No estaba viviendo, apenas respiraba. Ana la abrazó y juntas lloraron, cuando se separaron la miró a los ojos y no vio nada, María estaba vacía, fue una sensación horrible. María dio unos pasos hacia el aparador y agarró un frasco de vidrio. Estaba lleno de caramelos.

-Estos me los traía él –dijo María abrazando el frasco–. Todos los días.

Y se sentó otra vez, mirando la nada, con el frasco de caramelos.

* * *

Pasaron más de 60 años de aquellos hechos. A María no la conocí, José tenía 24 años y era mi tío, aunque, claro, yo todavía no existía. Ana, mi mamá, todavía extraña a su hermano. No puede encontrar consuelo ni explicación, tantos años después; aunque ella sabe, como sabemos todos, que morir de amor es la única locura perdonable.

Enfermos

2010-09-20T18:46:00.000-07:00

Me están hinchando los huevos todos estos tipos, como los de 6-7-8, que salen horrorizados a denunciar las bajezas que escribieron personajes tales como Joaquín Morales Solá, Carlos Pagni y Eduardo van der Kooy. ¿Qué esperaban? ¿Que vayan a visitar a Kirchner al sanatorio y le lleven flores a Cristina? ¿Cuántas veces hemos jodido con la salud ajena? ¿O acaso nadie le deseó la muerte a Videla, Astiz, Camps, etcétera? Conozco gente que brindó cuando se murió helicopterizado Carlitos Menem Jr. Entonces, no jodamos, mirá si Morales Solá –cómplice de la dictadura– se va a hacer problema por desearle la muerte a Kirchner. Ese tipo no tiene dramas de ninguna naturaleza. Así que, muchachos, basta de hipocresía y deseemos el mal a toda la gente que odiamos, para eso está el mundo. Para buenos están los curas católicos, que de tan bonachones cada tanto agrandan alguna arandela de carne. Porque al fin de cuentas, enfermos, lo que se dice enfermos, estamos todos.

El escritor fantasma

2010-09-05T22:32:00.000-07:00

Este fin de semana se me dio por ver un thriller político. Una vuelta a los filmes de Roman Polanski después de mucho tiempo. No es un director que siga particularmente, y lo poco que he visto, no me ha gustado nada. Pero le di una chance a esta película, había alguna buena crítica y, en fin, me entretuvo un rato más que largo. Un poquito larga la película para ver al amigo Jamebond hacer siempre lo mismo. Lindo tipo pero es peor actor que Riki Maravilla. Ewan McGregor cumple, está bien. En definitiva, la película está bien llevada, al viejo estilo del maestro Hitchcok, pero le faltan cinco para el peso, se queda a mitad de camino el amigo Polanski. Bue, párrafo aparte para el verdadero motivo del post: Kim Catrall. Qué-buena-que-estáaaaaaaaaaaaaaa. Definitivamente la veterana está para partirla en quinientas piezas. Pero (siempre hay un pero) que-mal-actúaaaaaaaaaaaaaa. Qué reverenda hija de puta!!! Hacia el final de la película, tiene que hacer una escena en la cual se acuerda de su amante muerto y tiene que llorar. No se lo cree ni ella. Sólo atina a arrugar la cara. Menos mal que en la escena llueve, entonces ella aparece un poco mojada. Qué pedazo de bodoque, por Dios. Yo creo que podría haber hecho el mismo papel sin hablar. Mal Polanski. Yo le habría dado el mismo papel, con un poquito más de primeros planos al culo y las tetas, y una encamada con Jamebond; con eso bastaba, sin hablar una palabra. Pero la hicieron actuar y la cagaron, pobre Catrall. O sea: la única actriz de Sex and the City terminó siendo la flaca esa que no vale una escupida, cómo se llama? Bue, no importa, no calienta ni a un preso. En fin, con esto vuelvo a la crítica cinematográfica, claramente mi fuerte. Hasta más ver

Loco

2010-07-01T16:34:00.000-07:00

Hace muchos años trabajaba en un medio cuya sección de deportes era claramente menottista. Siempre desprecié el menottismo, mas no el buen trato de pelota y el buen juego si de fútbol hablamos. No considero que el buen juego sea patrimonio del menottismo ni que lo haya sistematizado ni mucho menos, simplemente que Menotti se avivó y le hizo creer a la gilada que eso lo inventó él; pero en fin, esta discusión es de nunca acabar. La cuestión es que, como rechazaba esa idea y los menottistas en ese entonces creían que Bielsa era el diablo (hoy lo respetan un poco más), me hice bielsista furioso. Y en joda llegué a improvisar una lista de personas que, concluido el Mundial Japón Corea 2002, deberían pedirle perdón al maestro Bielsa por haber dudado de él y no sé cuántas guarangadas más deberían hacer con mi miembro aquellos incrédulos menottistas. La verdad, los resultados me taparon la boca, pero a la larga el Loco me dio la razón. Es un fenómeno en todo sentido, una gran persona, un lírico de verdad, no de utilería como Menotti; Bielsa es un tipo consecuente con lo que piensa, se caga en los poderes y se caga en la gloria, vive y sufre el fútbol como cualquiera de nosotros en un picado; ahora los resultados lo acompañaron, llevó a Chile a un lugar donde pocas veces estuvo. Gloria y loor al Loco, que me dio la razón y me llena de orgullo.
Gracias Polaco

Te ene y la gente

2010-06-06T10:49:00.000-07:00

Carlos llegó a su casa cansado, después de laburar casi 14 horas en el remise. No entendía por qué hoy tenía menos guita que ayer. Ah, claro, era porque se había pasado dos horas ayudando a un compañero que se había quedado en plena General Paz. Carlos era así, un tipo al que le gustaba ayudar y la estaba yugando igual que sus demás compañeros, en plena calle, para ganarse el mango que de otra forma le costaba ganar. El remise no era lo mejor, se laburaban muchas horas y había que lidiar con la gente rompe bolas, que es mucha. Llegó a su casa como a las 9 de la noche, se pegó un baño y puso la televisión. En TN pasaron primero una movilización de ATE en la General Paz que generó caos en toda esa avenida. Qué suerte tuve, se dijo, hoy estuve dos horas por ahí y no me agarraron los piqueteros. Después, una vieja asustada de Lomas de Zamora decía que en el Gran Buenos Aires ya no se podía vivir, a ella la habían asaltado dos veces al salir de la verdulería. Y ayer -dijo la vieja, en el colmo de la exasperación- un chico me quiso sacar la bolsa con las papas y el zapallo, yo me resistí y me manoseó el mocoso insolente, y a pesar de que me decía guarangadas y me tocaba yo la bolsa no la solté, terminó de decir la vieja, sollozando, pobre. "A vos te parece que esta mujer tenga que pasar por esto, a esta edad"", dijo Carlos mientras empezaba a apurar el vasito de Cinzano que tomaba todas las noches. En TN, ahora, pasaban un asalto en un banco de San Isidro, los ladrones fueron sorprendidos por la alarma que presionó algún gil asustado, jugados por jugados cuando se sale a poner el pecho no hay mucho tiempo para los razonamientos, salieron a los tiros cubriéndose con rehenes. Eran cuatro, dos escaparon y dos cayeron bajo las balas de la Bonaerense. Ningún rehén fue herido a pesar de que la policía nunca reparó en ellos. Los dos chorros prefirieron perder la vida antes que quitárselas a los rehenes. Sin embargo, el comentarista de TN hablaba como si los muertos hubieran sido los rehenes y la policía. No se puede vivir en esta inseguridad, la gente vive continuamente expuesta a estos malvivientes que ponen en riesgo la vida de los demás. Carlos no podía discernir ni leer entre líneas la información. Entonces dijo: a mi si me vienen a buscar me van a encontrar; ningún pendejito de estos, drogones de mierda, me va a llevar por delante. Yo no les doy el auto ni en pedo. -Y qué vas a hacer, papi?, le preguntó uno de los chicos. -Me voy a defender, mi amor, porque no hay que dejarse sacar lo que es de uno, demasiado cuesta ganarlo. -Pero si te paga el seguro, qué problema te hacés?, terció la mujer. -No importa, el auto es mío, por qué me lo van a sacar? Los pongo de una, conmigo no joden, a estos pendejitos drogados de un sola mamporro los desmayo y los mando al hospital.

Al día siguiente Carlos se levantó a las 7, se hzo unos mates que compartó con su compañera y después llevó los chicos al colegio. De ahí otra vez la remisería y vuelta a empezar. A eso de las 2 de la tarde lo llamaron para un viaje a 3 cuadras de donde estaba. -Yo voy, dijo por la radio. Conocía a la clienta, viajaba siempre y era un viajecito más o menos piola, de 20 pesos. Con eso cubría el gas de todo el dia, pensó y enderezó para la dirección que le pasaron. Al llegar no encontró a la señora en la puerta, en lugar de tocar bocina -como siempre hacía y como siempre hacen los remiseros acá y en la China- decidió bajarse del auto e ir a tocar el timbre. Mientras esperaba vio que a los pedos venía por la misma calle otro auto con tres pibes adentro. El no sabía que los pibes venían de robar a pocas cuadras de ahí, empezó a entender de que venía la cosa cuando el auto frenó de golpe detrás de su auto, uno de los pibes se bajó corriendo y lo apuntó. No tenía más dd 14 años, Carlos no tuvo miedo, le cayó mal que la persona que iba a abrir la puerta no la abriera cuando sintió lo que pasaba. El pibito se acercó demasiado mientras le pedía la billetera, de un solo movimienzo hizo que llevaba la mano al bolsillo y lo sentó de culo con un hermoso derechazo; el pibito que se había quedado en el auto comenzó a disparar, un balazo le acertó en la pierna, pero igual Carlos ya estaba jugado, tan jugado como los pibitos chorros. Se acercó al auto parado, por atrás, el chorro de arriba no se animó a bajar, Carlos metió medio cuerpo por la ventanilla y se le prendió del volante mientras el chorrito con la cara hinchada se subía por el lado del acompañante. -Parate pendejo, la concha de tu madre. -Larga papá, largá que te quemo, lacochatuma. Todo pasó muy rápido. La misma pistola que lo había herido en la pierna ahora lo hería mortalmente en el pecho. Carlos no largó el volante, intentando a esta altura aferrarse más a la vida que a detener al chorro, que ya muy asustado optó por estrellar el auto contra otro estacionado para terminar de liquidar a Carlos, que de esa manera soltó el volante y quedó tirado sobre el asfalto.

Para TN y otros medios fue una noticia más, nunca asumirán cuánto mal le hacen a la sociedad incentivando actos justicieros. Desde aquel ingeniero Santos hasta hoy mucha gente ha perdido la vida en su intento de ser héroes. Mucha más ha perdido la vida por ser víctimas de un sistema injusto que los margina y no tiene modo de hacerlos regresar. Esos pibes están hoy en algún lugar de detención para menores, cuando salgan dentro de unos años serán malvivientes irrecuperables que morirán en cualquier tiroteo.

En el Día del Periodista es bueno recordar que, mal que nos pese, somos sujetos políticos y tenemos responsabilidades; casi nunca podemos ejercer nuestra profesión como queremos, pero intentemos ser dignos, al menos, y coherentes con nosotros mismos, que de a poquito podemos cambiar las cosas. Como dijo mi abuela, con paciencia y saliva, el elefante se cogió a la hormiga.

Intimidades

2010-04-18T08:46:00.000-07:00

Este Cobos qué carajos se cree? Yo por ese bombón me dejo intimar, me dejo intimidar y me dejo inocular. Me dejo, bah. Estos de Clarín publican impunemente cualquier cosa, che. Que les importa lo que le dejemos hacer a la presidenta o no. Putos. Se van a quedar con las ganas.

Primera vez

2010-04-02T17:26:00.000-07:00

Después de aquel encuentro con Pucheta, en que me confió algunas intimidades, pasaron varios meses sin saber nada de él. Es increíble cómo uno se desconecta de sus amigos más cercanos, aquellos que nos conocen desde siempre, esos tipos a quienes uno no les puede mentir ni fingir, sencillamente porque saben quiénes somos, de dónde venimos; saben de nuestros sueños, de nuestras frustraciones, conocen hasta nuestras mentiras; saben si, efectivamente, tuvimos sexo con aquella primera novia o si, simplemente, le habíamos robado algunos besos.
A Pucheta me lo encontré en la parada del 148, en Constitución, estaba apoyado contra la parada del bondi, relojeando un orto enfundado en un ajustado pantalón blanco.
-Vos nunca perdés la oportunidad, eh, te vas poniendo viejo y seguís igual.
-Peraaaaaaaltaaaaa, querido, cómo andas? Boludo, viste ese tirapedos? No se puede creer, las minas se van superando, vienen cada vez mejor.
-Y sí, Puche, pero si nos agarra esa pibita nos deja hablando pavadas.
-Je, eso lo dirás por vos, yo a ésta le hago trillizos, le hago.
-Dejate de joder... Che, ahora que te veo bien, estás cambiado, como más joven.
-Sí, salame, recién te das cuenta... me saqué la barba...
-Claaaaaro, pero qué pelotudo... te queda bien; pensar que tuviste la barba tantos años, cómo te decidiste?
-Y... nos la dejamos en la misma época, te acordás? salvo que yo aguanté más que vos, aparte a mí no se me cayó el pelo, entonces entre las canas y la barba blanca parecía Papá Noel, loco, me faltaba la bolsa con los regalos y el trineo, la concha de su madre.
-Los años pasan, Puche, ya te dije, yo me siento más viejo que Mirtha Legrand, la puta madre que la parió a esa vieja de mierda que no se muere nunca.
-Dejala, Peralta, que si ella vive nosotros seguimos teniendo esperanzas... Seguís fumando?

Pucheta me ofreció el atado, saqué uno, lo prendí y me quedé mirando el asfalto. Desde chicos teníamos esa costumbre de fumar en silencio, mirando para adentro, pensando cada uno en lo suyo. Se nos pegó esa forma de fumar de cuando lo hacíamos a escondidas y teníamos que estar muy atentos a que nadie viniera ni se acercara al lugar. Escuchar a alguien acercarse con anticipación nos daba tiempo para apagar el pucho o salir corriendo, según conviniera. Pero también aprovechábamos para pensar, en cualquier cosa, pero así ese acto tan agresivo de echarle humo a los pulmones tenía alguna cosa positiva: nos hacía usar el cerebro. Pero Pucheta rompió la tradición:

-Sabés de qué me acordé el día que me saqué la barba? De la primera vez que me afeité...
-Qué memoria que tenés!
-Sabés por qué me acuerdo? Porque ese día también fue la primera vez que me fui en seco, jajaja
-Jajaja, en serio? Contame, boludo, no sabía
-Viste que en mi casa usar el baño más de cinco minutos daba lugar a una pelea seria, éramos muchos y no daba para meterse más que a cagar o mear, si quería hacerme una paja tenía que buscar otro lugar o esperar a que no haya nadie y meterme en el baño. Mis tíos, por ejemplo, que tardaban un tiempo prudencial en afeitarse lo hacían afuera, se traían un botiquín de esos que se podían colgar, lo ponían en el patio y ahí se afeitaban. Yo siempre quise hacer eso, pero con los pendejos de burro que yo tenía en la cara no daba para decir que me estaba afeitando, entonces me agarraba 30 segundos en el baño con la navaja y me sacaba los dos o tres pelitos que me crecían. Cuando tuve una barba más o menos de hombre, me di el gran gusto. Al igual que mis tíos, agarré el botiquín, la brocha, me compré la maquinita y un par de yilés y me mandé para el patio. Colgué el espejito y me dispuse a pasar la brocha para el jabón para hacer espuma y pasarmela por la cara con mi barba crecida.
-Bueno, Puche, dale porque si viene el bondi me vas a tener que contar cómo hiciste para irte en seco mientras te afeitabas arriba del bondi y nos van a mirar todos como dos pajeros que somos.
-Bueno, te la hago corta. Mientras yo me afeitaba mi prima Susana estaba lavando ropa en el fuentón...
-Tu prima Susanaaaaaaaa, cómo anda?
-Qué sé yo, boludo, pesa como 150 kilos, dejá que te sigo contando porque si pienso en mi prima ahora me pongo a llorar... Te acordás de mi prima? Las tetas que tenía? Y las gambas?
-Mirá si no me voy a acordar, Pucheta, le dediqué más de una. Era mucho mayor que nosotros pero estaba rebuena.
-Ella tenía un vestido de esos con escote redondo, el fuentón arriba de un banquito y ella agachada refregando la ropa; yo por el espejo veía como las dos tetazas se le zarandeaban mientras ella lavaba. Te juro, no sé cómo no me corté la garganta, porque lo menos que hacía era mirarme en el espejo, sólo la veía a ella y a sus dos tetas. Cada tanto ella levantaba la cabeza y me miraba por el espejo, y sus hermosos ojos negros se cruzaban con los míos. Yo me sentía el Guacho Pistola, afeitándome delante de ella, que por supuesto no sospechaba que yo estaba al recontrapalo. Aun así, me jugué el todo por el todo, hice como que me había olvidado algo y me fui para, al volver, poder verla de atrás. Al estar agachada, se le veía algo más que las pantorrillas y los muslos, y si te agachabas un poquito prácticamente le relojeabas la bombacha. Que espectáculo, Peralta, qué espectáculo. Yo, con la cara enjabonada, con la imagen de sus tetas, más la que traía en la mente de sus piernas y su culo, y encima no sé qué agarró, si un jean sucio o qué, y le daba, y le daba, mientras las tetas se le movían para acá y para allá. La pija me reventaba, Peralta, en mi vida tuve tanta calentura. No quería acabar, pero no pude contenerme, y mientras me daba la última pasada de la maquinita me fui como el mejor, Peralta, menos mal que me pude tapar más o menos con la toalla, me lavé la cara en la pileta del lavadero (por qué ella no usaba la pileta y lavaba en el fuentón en el patio? lo haría para mostrarme las tetas?) y me mandé para el baño a pegarme una enjuagada. Y ésa fue mi primera vez, Peralta, en esas dos cosas.
-Qué historia, Pucheta, también con lo buena que estaba tu prima, no era para menos.
-Sabés que siempre tuve la duda, ahora que lo pienso, de si mi prima no me regalaba esas cosas, porque ella sabía cuánto me gustaba y me calentaba, y muchas veces se exhibía delante mío. Yo, agradecido. Dejamos de vernos muchos años y una vez, al reencontrarnos, ella dejó correr un par de lágrimas de sus hermosos ojos negros y grandes. Como recordando viejos tiempos. Siempre tuve esa duda, no sé. Yo, por las dudas, nunca me olvidé de ella.
Vino el bondi, nos subimos y nos dormimos hasta llegar al barrio.

Un rapidito

2010-02-23T08:51:00.001-08:00

No quería dejar pasar la oportunidad de preguntarme qué hubiese publicado Clarín si entre Shakira y Antonito estaba Cristina Fernández. Soretes, ya se les acaba el poder, están desesperados por dejar de ser lo que eran, el monopolio mediático más influyente del país. Sólo espero que no se las tomen con los laburantes, como hacen siempre, y que si lo hacen se coman flor de kilombo, como se merecen y tratan de evitar desde hace años, impidiendo la vida gremial y persiguiendo y despidiendo delegados sindicales.

Adivina adivinador (segunda parte)

2010-02-23T08:38:00.000-08:00

Bueno, esto va a ser breve. Primero, el Moncho era (o es, hace mucho que no lo veo) un romántico y un culposo. El no podría perdonarse tener un hijo con otra mina y no verlo, ni hacerse cargo de la crianza del pibe. Segundo, no olvidemos que el Moncho estaba por casarse, estaba enamorado de su novia y no iba a arruinar eso por una calentura que era casi una deuda de juego, algo que se estaba saldando a destiempo; pero no era algo verdadero en ese momento. Claro que me juego la vida que muy poco de esto pasó por la cabeza del Moncho en ese momento, en esos segundos en que tuvo que decidir dónde derramar su simiente. Es muy probable que el único pensamiento haya sido: "No, no puedo meterme en este kilombo", sin demasiadas especificaciones añadidas. Ya sabemos que kilombo implica muchas cosas, entre ellas lo relatado más arriba de los problemas que le traería al Moncho dejar su pija en un lugar mucho más agradable, húmedo y cálido que la sábana. Pero la vida es cruel, y para Alicia en este caso fue más cruel. El Moncho acabó afuera, ella se la bancó como una lady, le regaló a él su última mirada entre seductora y triste, lo besó y fue para el baño. Pocas palabras bastaron para lo que seguía. Era el final. Nada más los uniría, salvo el recuerdo y la curiosidad por lo que pudo haber sido. El Moncho se casó, se separó y años después tuvo hijos. Alicia envejece sola, dándoles amor a sus sobrinos.

Censura

2010-01-31T07:00:00.000-08:00

"Peralta, te volviste puto, cómo pones esa foto"

"Ay, me da asquito"

"Saque esa foto, cada vez que entro al blog me encuentro con eso y cierro"

En fin, algunas de las cosas que se dijeron sobre el noble hombre que permitió le sacaran una foto en plena acabada.

Pero el que me decidió a sacarla (a la foto) fue un amigo que me escribió un mail con lo siguiente:

"Querido Peralta
Te recomiendo que califiques tu sitio como prohibido para menores, sino lo más probable es que Blogger te lo de de baja o cancele debido al contenido explicito. Es una pavada, pero a muchos amigos les pasó que se los dieron de baja por no calificarlo como no apto para menores. Lo único que cambia es que antes de entrar al sitio te aparece una advertencia. Saludos."

Se imaginarán que con una advertencia por el estilo estoy salvado, mi blog se va para arriba como pedo de buzo; pero no. Seguiré siendo esquivo a la fama, tengo otras cosas que hacer, así que saqué la foto, viejo. Son todo puto

Adivina, adivinador (primera parte)

2010-01-05T20:24:00.000-08:00

"No la saques, papi, terminá adentro." La cara al Moncho se le transfiguró, la miró fijo y le dijo: "qué me estás pidiendo? pará". Ella puso su más dulce voz, esa que al Moncho lo hacía acabar hasta por teléfono, y le insistió: "te juro que yo nunca te voy a molestar, de verdad, dale amor, hacémelo adentro".

Ya hablé aquí de alguna andanza del Moncho; y se me ocurrió contar esta otra, también real. Al menos la versión que contó él en una de las tantas noches de borrachera joven.

Alicia, la paraguaya, había sido un amor imposible del Moncho cuando trabajaban ambos en una parrilla del sur bonaerense. Alicia no era una paraguaya típica, no era alta, no era morocha, no tenía rulos y hablaba poco. El Moncho se volvía loco por ella, y ella lo calentaba bien, pero a la hora de los bifes se borraba, la guacha: "Yo tengo novio, Monchito, y me estoy por casar, no podemos andar haciendo chanchadas". Una de las últimas noches de laburo, antes de que ella se casara y se fuera a vivir a Paraguay, Alicia se confesó: "Vos me gustás mucho, guacho, ése es el problema; pero mi novio es un buen tipo, es trabajador, se acaba de recibir de contador y allá nos espera un buen laburo. No nos dieron los tiempos, nene, si te hubiera conocido antes no te me escapabas". Lo abrazó y lloró. El Moncho, caballero como era, fue incapaz de sacar ventaja de la situación y de la borrachera de ella. La dejó en su casa, como un duque, y se clavó tal paja que se le acalambraron los dedos de la mano.

Pero la vida tiene tantas vueltas, pero tantas, que años después se volvieron a encontrar. Voy a obviar algunos detalles para no hacer tan larga la historia, pero el reencuentro no fue el esperado. Ella venía de Paraguay, tras algunos años de mala vida que terminaron en fracaso matrimonial; él, de novio para casarse como conté en el otro post.

Moncho estaba enloquecido. Qué hago, Peralta? No sabés cómo me gustaba esa mina!!! qué gustaba, me gusta, Peralta, me da vuelta el bocho como ninguna otra.

-Moncho, las calenturas no llevan a ningún lado, salvo a la cama, así que si ella te busca no la perdones, matala a pijazos. Eso sí, nada de novio, ni amor ni la puta madre, se lo dejás bien clarito para que la mina no joda. Y si esas condiciones no están, vas y te echás un polvo con la Zulema y te dejás de joder.

-No va a querer, Peralta, esta mina es otra cosa; no es que se va a sacar las ganas y nada más.

El Moncho se equivocaba. La carne es débil. Alicia venía muy golpeada, y la verdad el Moncho fue un amor inconcluso, ella misma se sorprendió de extrañarlo tanto, y la decisión de volver a la Argentina fue tomada con la esperanza de reencontrarse con él. En otras condiciones, claro.

Pero ella jugaría su última carta, con la remotísima esperanza de arrebatar al Moncho en el último minuto. No era mina de hacer esas cosas; pero se había equivocado fiero, pensó que el amor era algo tan simple como buscar a la persona adecuada, y no, resulta que era otra cosa. Tarde piaste, Alicia, pensaba, mientras se pintaba los labios rojos y carnosos con los que esperaba volver loco al Moncho.

Mi cumpleaños fue apenas una excusa para juntarlos, antes de cortar la torta Alicia y el Moncho se rajaron sin despertar sospechas. Algunos conocíamos a la novia, luego muchos años esposa del Moncho, y no queríamos quedar entrampados en un kilombo. Me hice el boludo como perro que le están rompiendo el culo, miré para otro lado y si alguien preguntaba yo no sabía nada.

Fue en el telo, luego de una hermosa noche de amor, que Alicia disparó esa frase matadora. En esa época el preservativo no estaba tan extendido, el Sida apenas empezaba y los machos de verdad nos aguantábamos y acabábamos adonde nos dejara la dueña de nuestra pasión. El Moncho iba por ese camino cuando ella lo puso frente al dilema.

La historia es real, tiene un final, pero me gustaría que los lectores de este blog hagan su aporte: qué resolvió, finalmente, el Moncho?

Perdonen la foto, me pareció adecuada pero si hay almas sensibles puedo sacarla. También opinen sobre esto, che.

¿Y los bodegones?

2009-12-21T20:54:00.001-08:00

Hasta hace unos años, todavía existían. Eran esos lugares malolientes, que parecían roñosos pero no lo eran, donde el mozo se limpiaba las manos en la chaqueta blanca, a la altura de la panza. El último que recuerdo quedaba en la calle Chacabuco, casi Belgrano, quizás todavía esté, no lo sé. Los choripanes al paso, los panchos y el jugo de naranja en la calle Florida fueron terminando con estos lugares. El más increíble que recuerdo, llamado obviamente "La gota de grasa", como tantos otros por el estilo, quedaba en la calle Bolívar, entre Belgrano y Moreno, si mal no recuerdo. Tenía todo y no tenía nada, eran dos locales en uno; de un lado una especie de almacén con verdulería, del otro algunas mesas que simulaban una cafetería. Recuerdo estar tomando un dudoso café, con la incertidumbre de no saber qué iba a encontrar en el fondo del pocillo una vez terminado el brebaje, cuando vi retozando entre las papas y las batatas a un par de ratas del tamaño de Chilavert, más o menos. Eran parte del paisaje, las ratitas, en esa zona de la capital; aun hoy uno las puede ver cruzar la calle sin mirar para los dos lados, las muy distraídas, y aun así nacen más que las que se mueren, y dentro de unos años no va a faltar la rata macho, bien atrevida, que se coja a un bagarto, confundiéndola andá a saber con qué otro bicho, y se dé finalmente nacimiento a un nuevo ser mitad humano mitad rata. O nos fundimos con las ratas o con las cucarachas, no tenemos mucha salida. Pero el tema es que extraño los bodegones. Mirá lo que me pasó el otro día: estaba apurado, quería comer en un lugar barato, algo rapidito y liviano, e irme rápido a casa a hacerme la paja. Paro en un cruce de dos importantes avenidas, bien ubicado el lugar, y veo tenedor libre a 20 mangos. Esto es lo que buscaba, nada de mozos pegajosos en busca de propina, nada de manteca con pan antes de morfar, ni oporto ni nada de esas boludeces que te dan para relajarte el estómago. Trato de entrar y una vieja que fumaba en la puerta me desalentaba: "no sé, no abren, fíjese si algún mozo le quiere abrir". Adentro se veía gente, estaba lleno en realidad, pero mozos no se veían. Tras un par de minutos un flaco con un plato nos abre al grito de "yo les abro, pero este lugar es una mierda, hace una hora que estoy esperando". Ya iban dos que me alertaban, pero hice caso omiso. Esperamos unos minutos, no aparecía nadie, hasta que divisamos una mesa vacía. Nos sentamos. Otra espera, hasta que al final optamos ganar tiempo levantando los platos sucios, los cubiertos y los vasos, y los pasamos a otra mesa que también se habían olvidado de levantar. A las cansadas cae una moza, agradable gordita por cuya zanja circulaba algo parecido a las cataratas del Iguazú de tanto correr de acá para allá. Nos pide disculpas y pone un mantel. Pasamos a servirnos las ensaldas y todas esas boludeces. Yo, hombre previsor, opté por servirme todas cosas se comían con la mano. Sabia decisión, pues tuvimos que esperar que terminaran de lavar algunos cubiertos para poder usar humanamente un tenedor. Algunos de los comensales que me acompañaban optaron por pedir pastas (era parrilla y pasta libre). Error!!! Tras 45 minutos de espera trajeron un plato grande como la ensaladera de la copa davis pero con tres sorrentinos adentro!!!! A esa altura yo había teminado de comer algunas cosas quemadas de la parrilla y medio kilo de tomates para llenar un poco la panza. Conté por lo menos 3 mesas de gente que entró, esperó 15 o 20 minutos, se levantó y se fue, sin que nadie del boliche se enterara nunca que estaban perdiendo clientes. Allá a las cansadas escuché detrás de mí a una mina que le dice al otro mozo (eran dos) que hacía media hora que estaba esperando en la parrilla sin que nadie la atendiera. Así es: el solícito parrillero que minutos antes te ponía pedazos de carne y achuras quemados en el plato había desaparecido sin dejar rastros. El mozo lo llamaba, pero no lo encontró, así que optó por ponerse a servir él en la parrilla y dejando, una vez más, el salón a la buena de Dios y de la gordita que a esta altura la simpatía no le alcanzaba para soportar las miradas asesinas de muchos comensales. En fin, pagué barato, como si fuera un bodegón, pero comí para el reverendo orto. En "La gota de grasa" de Bolívar, por 20 mangos, me morfaba uno de crudo, tomate y queso con la cucaracha ya muerta, lista para consumir o descartar, y un tinto y soda, y me quedaba vuelto para llevar unas galletitas al laburo. Por eso extraño los bodegones con la mugre a flor de piel, donde las ratas te cebaban mate, y no estos lugares en los que encima te tenés que parar para servirte vos. Al final, todo era mejor antes.

Un hogar para Peralta

2009-11-18T21:13:00.000-08:00

Sabemos que en el mundo existe una reserva moral. Si son muchos o pocos, no lo sé; sólo sé que existe esa reserva. En este caso, se trata de aquella gente –muchas veces criticada– que se preocupa por otras especies del reino animal, en este caso los perros. No importa que el mundo se caiga a pedazos, que cambie el clima y se nos congele el ojete en cuestión de segundos, o que llueva de abajo hacia arriba; siempre habrá gente dispuesta a preocuparse por los animalitos desvalidos. Una amiga salvó de una segura muerte a este espécimen, un bello ejemplar de la raza Tajungapul de la India. Claro que después de sacarlo de abajo de las ruedas de un colectivo, descubrió que el perrito estaba abandonado, cagado de hambre, a la deriva y con unas ganas de garchar increíbles. Por lo tanto, mi amiga lo curó, lo castró y ahora se lo quiere sacar de encima, como buena ciudadana que es. Bah, en realidad convive en un pequeño departamento con otros dos Tajungapules auténticos que al ver peligrar su trono se desviven por hacerle la vida imposible al apodado Peralta. Vamos al grano: el perro viene limpio, desparasitado, vacunado, sin huevos, pocas ganas de coger, en fin, una ganga. Al que se lo lleve no le cobramos nada, y encima al perro lo pueden putear a gusto, se llama Peralta, va a estar en su salsa. "Peralta, traeme el diario la reconcha de tu madre". "Peralta, cagá afuera, pedazo de perro sarnoso". "Peralta, por qué no meas un poquito en la cajeta de tu recalcada vieja". Verán cómo el perro mueve la cola y morirá por una nueva puteada. Al que lo quiera se lo llevo a su casa y de una reverenda patada lo acomodo en cualquier lugar de la casa que me indiquen. Dejar mensajes acá o mandarme mail a peraltaputea@gmail.com. No le fallen a la reserva moral de la humanidad, gente como yo –mitad animal, mitad ser humano– tiene depositadas sus esperanzas en esa gente.

Directo

2009-10-20T09:05:00.000-07:00

He tocado de costado, en algunas de las historias que he contado, a mi amigo el Tano. Vivía a la vuelta de mi casa, íbamos a la misma escuela y compartíamos el barrio. Este breve artículo no indagará en la vida personal del Tano ni en la familia, sólo tengo para decir que la mamá estaba más buena que comer pollo con la mano; pero todos nos hacíamos los boludos, el Tano era capaz de matarte a golpes de sólo pensar que te pajeabas pensando en la vieja.

Bueno, bruto como era, el pobre Tano tenía su arrastre con las minas pero la cagaba cuando hablaba. Para él todo era blanco o negro. Un día lo agarramos con el Cabezón y le dimos un curso acelerado de romanticismo.

-Mirá, tano, a las minas les gusta el romanticismo, no vayas a los bifes de entrada. Decile que tiene lindos ojos, que te gusta su perfume, que lo que más te gusta en el mundo es caminar con ella de la mano, elogiale el peinado, la ropa.

-Sí, Tano, tampoco te mandes a manosearle las tetas a los dos segundos; el primer beso no es de lengua, tano, no seas bruto; el primer beso es suave, un saludo dulce, un gesto que apenas anuncie que después hay más, entendés?

-Pero cómo hago, boludo? Yo me bajo del colectivo ya embergado, siempre llevo algún libro para taparme; el otro día llevé un libro de inglés de mi hermano, yo no entiendo un soto de inglés. Ah, leés inglés?, me preguntó ella. La concha de su madre. Le dije que estaba estudiando, menos mal que cuando agarró el libro no llegó a rozarme la garcha si no explotaba.

-Sos un animal, Tano. Cuando vayas en el bondi pensá en otra cosa, pensá en el colegio, en el negocio de tu viejo, en cualquier boludez. Disfrutá con ella otras cosas, vas a ver que también es lindo.

* * *

Años después me encontré con quien era la novia del Tano en ese momento. Hablamos y recordamos montones de cosas, hasta que llegamos a la relación con el Tano, y lo que me contó no tiene desperdicio, acá va algo de lo que me acuerdo.

-Me gusta la pollera que tenés, te queda linda (...) si se me para la garcha así, no quiero ni pensar cuando te la saques

-Dónde compraste esa remera? Se te marcan bien los pezones

-Sos tan dulce que si no pienso en otra cosa acabo en seco

-Hoy quiero que estemos bien, no todo es sexo, salgamos a caminar, vamos al cine, y después me la chupás un ratito, nada más

El Tano era incorregible.

Dilema

2009-09-26T16:04:00.000-07:00

Hace quinientos millones de años, cuando los dinosaurios dominaban la tierra, tuve una amiguita. Yo le llevaba unos cuantos años, ella era de verdad una pendeja con unos ojos negros increíbles y unas tetas más increíbles todavía. Era de verdad mi amiguita, ni pensaba en otra cosa porque había salido con un amigo mío, y eso la transformaba en intocable. En esa época yo respetaba ciertos códigos, era un pelotudo, bah. Como sea, linda y todo a la morocha no se me ocurría tocarla. Pero ella, pendejita histérica al fin, me jugó una de las trastadas más terribles que haya tenido en mi vida. Paso a contar.
Era su cumpleaños, me dijo que no quería pasarla con nadie, sólo conmigo, y que la llevara a pasear esa noche. Bueno, nos fuimos a tomar algo a un lugar y a ver unos videos. Salimos de ahí y me ofrecí a llevarla a su casa, como caballero que soy. Enfilamos para su barrio cuando nos cruzamos con mi amigo Felipe. Iba acompañado por su hermana y una búlgara, alumna de él en la clase de teatro. Felipe era un hombre de la noche, producto de su trabajo de profesor de teatro, pero yo la estaba acompañando a la nena y me iba para casa. Me dice: vamos a tomar algo? La verdad, la vi a la búlgara tan interesada y borracha que no pude decir que no. La nena se quedó a desgano. Fuimos a un boliche de esos que no cerraban (una especie en extinción) y charlamos animadamente. Yo quedé al lado de la búlgara y la nena enfrente.
Tal vez producto del alcohol o vaya a saber qué carajo estuve ocurrente y vivaz esa noche (no me pasaba muy seguido) y la búlgara se ponía cada vez más confianzuda, se cagaba de risa, me tocaba, me abrazaba, de última ya medio me hablaba cerca del oído. Yo me hacía el boludo porque le había prometido a la nena que la llevaba a la casa, además la noche era para ella, que a esa altura ya estaba con cara de culo.
En el medio de ese candombe, mi amigo me hizo señas y fue para el baño. Lo seguí. Y me dijo:
-qué pasa con la nena?
-nada, es una amiga.
-está rebuena, me dará bola?
-te firmo que no, anda en otra, pero si querés hacerle un tiro por mí está todo bien
-no, no ando para problemas con pendejas... boludo, llevate a la búlgara. Está para cualquier cosa, yo no puedo porque estoy con mi hermana y le va a contar a mi novia.
-de dónde carajo la sacaste?
-vino por unos meses a laburar acá, y como le gusta el teatro se prendió en las clases; en tres meses se garchó a medio taller; boludo, metele, mirá que agarra viaje.

Está demás decir que a mí me salía humo de las orejas mientras maquinaba qué carajo hacer. A esa altura ya estaba decidido a avanzar. Cuando la nena se levantó para ir al baño, crucé mi brazo por el respaldo de la silla de la búlgara y le toqué levemente arriba de la cintura. Ella cruzó su brazo por debajo de sus enormes tetas y su más que generoso escote y me agarró la mano, disimuladamente, porque estaba la hermana de Felipe, que tamopco era boluda. Ya estaba. Era sólo cuestión de meter a la nena en un taxi e irme a la casa de la búlgara. Ya Felipe me había adelantado que vivía sola y que sin drama me llevaba a la casa. Nada de telo ni boludeces por el estilo. Yo estaba descontrolado. A la búlgara la veía cada minuto más buena. Además de las generosas tetas, estaba con minifalda, medias negras; tenía unas gambas que Steffi Graf era un poroto. Igual, en esa época Steffi saltaba de un huevo al otro de papá Graf. Bue, la cuestión que salimos, nos paramos en la esquina a despedirnos, yo al lado de la búlgara, ya marcando la distancia con la nena, como diciéndole: queridita, te quiero mucho, pero vivís cerca y en taxi estás en 5 minutos. Error pensar y no decir. Llegó el momento fatídico: mi amigo Felipe que dice: bueno, nosotros (por él y la hermana) nos vamos para aquel lado, y antes de que yo diga agua va, la nena da dos pasos, me agarra del brazo y me dice: nosotros vamos para Palermo. La búlgara, sin entender demasiado por el pedo que tenía, paró un taxi, se subió y se fue a la mierda. Mi amigo me quería matar a trompadas. No era para menos: la búlgara se tomaba el avión al día siguiente para Bulgaria y nunca más volver. No había segunda oportunidad, la nena histérica me mandó abajo del camión. Esa noche no pude ni hablar, la dejé en la casa y me fui. Cuando se lo reproché puso cara de no entender, y me dijo: vos estabas conmigo. Desde hace años me persigue ese dilema: me comporté como un buen amigo o como un pelotudo? Por supuesto, ya lo tengo resuelto, y se imaginarán la respuesta. Pero dejo que los visitantes del blog hagan su aporte.

En la foto, tres búlgaras: las hermanas Katerina, Manuela y Magdalena Maleeva, todas tenistas. Mi búlgara estaba mejor que las tres juntas.

Camino a la fama

2009-09-11T05:53:00.000-07:00

A lo largo de mi ya extensa vida he conocido todo tipo de personajes. Y en mi breve vida bloguera me he encontrado con sorpresas increíbles. Hasta tengo amigos bloguers y formo parte de un sindicato (SOBA) del que ya me quiero ir porque se convirtió en una burocracia de putos resentidos (BPT). Pero los arqueros sin manos son especiales, porque tengo varios amigos en uno. Además, son inofensivos. Por ejemplo, al no tener manos no te pueden manotear la garcha, como sí pasa con algunos integrantes de SOBÁ. En fin, los arqueros sin manos son esos tipos que vale la pena conocer. Ahora me han honrado con ser parte de una letra que no sé lo que quiere decir, pero que contiene la frase pronunciada por un hijo de puta, que dio nacimiento a mi apodo: Peralta. Están acá cerquita, a la izquierda de su pantalla, pero para los haraganes les dejo el link acá mismo, por si les gusta la música fatto in casa. Ah, la canción está en el lado B y se llama "La última cena". Hasta más ver

Me quedé con sus lágrimas

2009-08-28T21:30:00.000-07:00

Vamos a volver a las historias de barrio, esas que mantienen todavía vivo este blog a pesar de los contratiempos. Cuando uno escribe, casi siempre escribe de sí mismo. La historia que voy a contar le pasó al Cabezón Jorge, pero es como si me hubiese pasado a mí. El cabezón está en mí, es parte de mi ser, aunque ya no esté físicamente. Como son parte de mí los vecinos y compañeros del barrio, las noviecitas, los compañeros del colegio... Como conté en aquella historia, el día que el Cabezón se murió, era muy rápido con las minas. Tenía ese don. No era tan buen mozo, pero tenía suerte, no sé, ángel que le llaman. Pero, como no podía ser de otro modo, encontró la horma de su zapato. Un día el Cabezón se enamoró. Una noche, después de jugar al fútbol hasta las 10 de la noche, tirados en la esquina, todos chivados, nos estábamos clavando un Tres Plumas que el Cabeza había encontrado en la casa. Los viejos no estaban, sino que Tres Plumas, trescientas patadas en el orto nos daban. Bue, resulta que estábamos chupando eso que decían era coñac, con 28 grados a las 22.30, más o menos, y allá a una cuadra la divisamos. Era Nancy. Nos conocíamos desde chicos, ella había sido compañera mía en la primaria, pero casi que no la vimos más. Yo, por tenerla más vista, me di cuenta que era ella. El Cabezón la miraba venir hacia nosotros como obnubilado. Cuando Nancy nos vio, a unas tres casas, transpirados, en cueros y medio en pedo, dejó la vereda y empezó a caminar por la calle. Estaba para comérsela. No podíamos ni hablar. "Yo le toco el culo", dijo el Loco Eduardo, y amagó salir para la calle. Una mano criteriosa lo tomó del brazo y lo frenó. Ella nos miró, sonrió levemente (por Dios, qué se había hecho en los labios? y en los dientes? cómo podía sonreír así, levemente y de costado, como regalándonos apenas una muestra de su belleza?) y nos dijo, solamente, chau.

Los días siguientes el Cabezón estaba imparable, se paraba en la calle todas las noches, como perro en celo. Nosotros lo acompañamos algunos días, pero se ponia aburrida la espera, y preferíamos irnos a alguna terraza a cagarnos a bollos con los guantes de boxeo que le habían regalado al Loco Eduardo. Pero una noche Nancy apareció.

-Mami, qué curvas y yo sin frenos -le disparó. El Cabezón, como dije, tenía suerte, porque con los piropos que usaba no podía coger ni pagando.

-No seas pelotudo, Jorge, ¿no me conocés?

-No, pero me gustaría -dijo, ya acomodándose.

-Qué boludo que sos. Me viene bien, acompañame hasta casa que siempre antes de llegar me cago toda.

Y así empezó la cosa entre ellos dos.

En esa época comencé a laburar de día y estudiar de noche. Estaba en casa sólo los fines de semana, y el Cabezón solía irse. No nos vimos por varios meses. Un día me fui al centro de la ciudad a hablar por teléfono a la telefónica. Para quienes son demasiado pendejos e imberbes, les informo. Los teléfonos públicos hasta en el ojete de doña Berta empezaron en los '90. En esa época no habia locutorios, si no tenías algún vecino con teléfono (y te juro que en la cuadra había uno solo y se lo pedíamos tanto que a mí ya me daba vergüenza), te tenías que tomar un bondi e ir a hablar directo a la oficina de Entel. Ahí comprabas el cospel y nadie te rompía las pelotas con que el teléfono era medido. Iba para la oficina de Entel cuando me lo encontré al Cabeza, y ahí me contó el resto de la historia. Voy a obviar los saludos y esas cosas, para no aburrir.

"No lo puedo creer, Peralta, no sabés cómo estoy. Esa mina me destrozó, Peralta, ya no soy el mismo. Lloro por los rincones, me despierto pensando en ella, trabajo y estudio pensando en ella, cómo estará, dónde andará, con quién. Y me duermo imaginando una vida juntos... Desde esa noche no hice más que estar al lado de ella, siempre. La iba a buscar a la escuela, la acompañaba al laburo los 3 días por semana que iba, después caminábamos horas, charlando. Vos me conocés, las minas no me asustan, no soy corto, encaro y a otra cosa. Pero con ella quise ir despacio, no quería apurar nada, ni asustarla. Cada vez me sentía mejor. Después de casi tres meses sentí que era el momento, en la puerta de la casa le agarré la mano, le pasé la otra mano por la mejilla y le acaricié el pelo. La acerqué a mí y la besé suavemente, pero no en los labios, sino muy cerca. Un beso que duró una eternidad, no era un beso de despedida, era mucho más. En ese momento me sentí omnipotente y, como en la calesita, quise una vuelta más. Hasta mañana, le dije, la vi entrar, y me fui, Volví a mi casa extasiado. Me dormí con su su perfume fresquito en mi nariz. Todavía sentía su piel en mi mano, las uñas que suavemente se posaron en la palma de mi mano. Era todo tan idílico que ni una paja me hice, Peralta. Pero eso fue todo. Te juro, fue como subir al Aconcagua y después saber que sólo podés descender. Ella tenía miedo, dudaba, de pronto no me tenía confianza (mi fama de picaflor no me ayudaba, Peralta, y yo sólo pensaba en ella, la gran puta madre); seguíamos estando bien, pero cada vez estaba más lejos de ser mi novia. Yo quería eso, que fuera mi novia, con una mina así yo me caso, Peralta, te juro. Una noche, yo muy impaciente, le pedía que se defina, se puso muy mal: no quiero perderte, me dijo, y se puso a llorar; vos sabés lo que eso es para mí, yo puedo estar con una mina, dejarla en la casa y a la vuelta cogerme a la hermana, o a la prima, pero si lloran, si lloran, Peralta, soy un pelotudo; no hay nada que me enternezca más que una mina llorando. Me pueden, no lo puedo controlar. Y Nancy, como si lo supiera, apoyó sus ojitos llorosos en mi camisa celeste y con el rímel húmedo me manchó el cuello. Uh, tu vieja te va a matar, me dijo, y agregó: dame tiempo. El que vos quieras, le dije, y me fui, ya medio caliente y con la verga a media asta, a esa altura, te digo, ya el amor se me había transformado en una calentura padre, y yo le era fiel, no salía con ninguna otra, así que no la ponía ni en un hormiguero, Peralta, imaginate. Me tomé una semana, tiempo en el que fui a ver a la negra Norma para descargar un poco, viste, tampoco la pavada de transformarme en cura. La empecé a llamar por teléfono, me atendía cortante, esperame, sólo me decía. Un día, dos semanas después, tras mucho insistir, le saqué un café. Llegó, se sentó, apenas dijo hola, ni un beso me dio. Se tomó cinco minutos para decirme que se sentía muy bien conmigo, que me extrañaba, que sentía que podía ser el hombre de su vida. Pero que eso también le daba miedo, y que prefería esperar, y que también había aparecido un fulano, pero que no era él, era solamente un filito, me decía, alguien que le gustaba nada más. No pude escuchar más, Peralta, me levanté y me fui. Ni el café pagué. No me olvido más. Lloré 25 cuadras seguidas, loco, una maratón. En esas 25 cuadras me pasó una vida por la cabeza. Cuántas cosas iba a disfrutar el otro tipo, que yo no pude. Cuánto trabajo al pedo. Nunca iba a experimentar como es caminar con ella de la mano, cómo es abrazarla en el cine, cómo es bailar el rocanrol y pasarle la mano por su cintura perfecta, cómo sería el primer beso en esos labios carnosos, cerraría los ojos para besar?, podríamos jugar a besarnos con los ojos abiertos y rozar nuestras pestañas? q pestañas, Peralta, q pestañas!!! cómo sería verla dormir? Gritará o hablará cuando hace el amor? Nunca voy a escuchar su respiración agitada antes de llegar al orgasmo. Tendrá orgasmos? Sí, cómo no. Me perdí esas charlas de nada y de todo después de un porro, o después de un buen vino. Eso me perdía, las conversaciones con ella, podíamos pasarnos horas. Pero cómo hubiese sido pasar con ella horas charlando, pero cada tanto rozarle la mano, o la cara, o alisarle los rulos, o darle besitos atrás de la oreja mientras opina sobre alguna película. En la cuadra 24 me di cuenta que tal vez nunca iba a conocer todo eso, que pudo ser pero no era. Y que conmigo, una vez, sólo había llorado. Y la última cuadra hasta mi casa la corrí. Entré desesperado a mi habitación, busqué la camisa celeste de esa noche y no la encontré. Le pregunté a mi vieja. La lavé, me dijo, la muy guacha, como si nada. Corrí a la terraza. Y ahí estaba la camisa, colgada, con la mancha de rimel en el cuello. No se la pude sacar, me dijo mi vieja, adónde habrás andado. Esta camisa no la tocás más, vieja, cada vez que me la ponga la voy a lavar yo. Está bien, loco de mierda, me largó la vieja, y alguna puteada que no escuché. Y acá estoy, Peralta, todavía sufriendo, todos los días veo la camisa celeste colgada en el placard, y me conformo con saber que nunca nadie me va a sacar eso. Ella me regaló lo único que siempre, pero siempre, ablanda mi corazón: sus lágrimas."

Nos fuimos caminando juntos para casa, en el camino nos compramos una cerveza.

Sandro

2009-08-19T19:22:00.000-07:00

El tipo cumplió 60 y tantos. La primera vez que lo vi en TV, hace más o menos siglo y medio, cantaba con un grupo de rock, gritaba y se tiraba al piso. Después supe, por mi prima que lo amaba, que el tipo cantaba baladas y boleros. También supe que era un tipo de barrio, con códigos y con pocas mujeres, a quienes respetaba de un modo inconcebible. Es el novio de todas las minas de barrio de este país, ese ejemplar tan dulce, tan madre, tan ama de casa, ama incondicionalmente a Roberto Sánchez. El tipo es un amigo de esos que uno quisiera tener, tomar unos vinos, salir con minas y conformarse con la más fea. No me gustaba su música, hoy lo respeto y lo admiro. Ojalá se reponga o pueda pasar el resto de su vida de la mejor forma posible. Feliz cumple. Miren, de paso, la belleza de Solita, tan joven. La otra es Marcela López Rey (con algunos años más que Solita). El actor es Luis Medina Castro, que se murió demasiado joven. Un gran tipo también, dicen. Les dejo una canción, de paso, a todas aquellas mujeres (no son tantas, bah) que tuvieron la suerte de ser amadas por un servidor.

Ta ta ta, el Nene se rehabilitó

2009-08-12T10:13:00.000-07:00

Como cuando el gol de Maradona a los ingleses, una vez más me hizo emocionar. Como en aquellas tardes de los '80, ese uruguayo entrador, que le puso poesía al fútbol, Víctor Hugo me emocionó. Ya sé que ha ganado cantidad de dinero, ya sé que tiene montones de defectos. Pero un día de después de que se acabara el monopolio de Clarín en el fútbol, no se podía escuchar a nadie más que a él. Al periodista que más consecuentemente enfrentó al monopolio en este punto. Tengo montones de puteadas para Víctor Hugo, desde hace unos cuantos meses. Pero debo decir también que en el conflicto de El Gráfico, hace unos años, todos aquellos periodistas que se llenaban la boca con la libertad de prensa, esos forros que incluso se dicen menottistas, brillaron por su ausencia ante el despido de unos cuantos trabajadores, porque la revista dejaba de ser semanal para hacer una edición mensual. Pero allí estaba él, en esa pequeña marcha de trabajadores despedidos de El Gráfico, estaba él, el uruguayo. Me llena de orgullo saber que lo escucho desde el primer partido que relató en la Argentina, que si la memoria no me falla fue el debut de Maradona en Boca, ante Talleres de Córdoba, hace más o menos dos siglos. Reí y lloré con sus relatos y hoy, aunque esté casi en la otra vereda, le rindo este homenaje. Sé que hay miles de personas que han luchado, anónimos que hemos padecido y padecemos a esta mierda que es Clarín, pero a mí me sale homenajear a Víctor Hugo Morales. Aquí, el audio de la apertura de su programa, el miércoles 12 de agosto de 2009. Un día que quedará en la historia.

http://www.continental.com.ar/programa.aspx?id=742304&au=860192

Pechocha

2009-08-05T19:07:00.000-07:00

Siempre tuve la teoría de que las tetonas son más inteligentes. Por ejemplo, es muy difícil encontrar una tetona que no utilice sus atributos para conseguir sus objetivos. He conocido algunas que, ignorantes ellas del verdadero potencial de las gemelas, intentaban ocultarla detrás de algún pulóver grande o camisas por el estilo. Es más, he conocido alguna que se ha sacado un par de kilos de las gomas. No faltará aquel que me mencionará alguna tetona carente de cualquier rastro cerebral, y yo seguramente le contestaré con otras tantas tetonas provistas del don llamado inteligencia. Lo concreto es que la mayoría de las tetonas, para mí, están en este último grupo: las inteligentes. Si no, escuchemos a una de las más grandes tetonas argentinas, la Pechocha Florencia Peña, para corroborar lo que digo. Mi teoría es que las tetonas tienen dos cerebros: uno en cada teta. De los hombros para arriba, como la mayoría de las mujeres, nada.

Histórico

2009-07-30T08:05:00.000-07:00

Son las 12.05, y desde hace por lo menos 1o minutos estoy tratando de entrar a la página de Clarín. Algún hacker habrá hecho justicia con estos reverendos hijos de mil putas?? O será parte de su campaña para victimizarse, como cuando a TN se le "corta" la transmisión? Clarín, lacra en forma de grupo económico, sorete mal cagado, forro inservible. La reconcha de su puta vieja, la apropiadora de niños, ladrona de bebés.

Nacha

2009-07-24T17:09:00.001-07:00

Andaba buscando canciones de Nacha Guevara para disfrutar, una vez más, de su increíble voz y, por qué no, de su antigua belleza (hoy no vale una sonada de mocos, pero no por vieja, sino porque se resiste a serlo). Así que les dejo el videíto, y una yapa más abajo...

Pero luego, entre los videos que sugieren, me encontré con esto. Y me causó mucha gracia el informe, un poco naïf.

Campaña sobre ruedas

2009-07-15T16:15:00.000-07:00

Gaby es católica, moralista y bien intencionada. Sobre sus cuatro ruedas nos vende su honestidad y su gracia. También algo de su belleza y sensualidad, que las tiene. Esa imagen (bancada seguramente por algún banquero) es la que la llevó a cogobernar el Gobierno de la Ciudad y la llevó también a convertirse en la mejor espada de Macri para ocultar sus miserias. Ya sabemos que el ex presidente de Boca no resiste ni medio segundo de archivo. Ella lo humaniza, dicen. Pero resulta que las buenas intenciones de Gaby se desvanecen cuando sale a rodar la calle. Así es que en plena campaña electoral la sorprendieron con un par de deslices que mostraron a la verdadera Gaby, la que muchos no conocen y los asesores de imagen intentan esconder.

1) Fue a un programa de televisión, con preguntas previamente pactadas y demás; pero como no le avisaron que iba a debatir con Heller, la chica se puso como loca y puteó desde los conductores hasta los productores, pasando por su propia gente de prensa, quienes no avisaron que ella no debate con nadie, que ella sólo va y dice lo que le escribió antes algún hijo de puta por unos buenos mangos. Que ella, pobrecita, no está en condiciones de discutir política ni con Silvia Suller.

2) Nuevamente desprevenida, y en plena campaña electoral, a Gaby le pactaron una visita a un colegio de niños con capacidades especiales. Con tanta mala suerte para la ex vicejefa que la directora de la escuelita también andaba en silla de ruedas. Los niñitos, huérfanos de todo freno inhibitorio, atacaron a la pobre Gaby: "Por qué vos andás en rueditas que tienen motor y nosotros a la dire nuestra la tenemos que empujar??" ¿A quién habrá puteado Gaby por lo inoportuno de hacer campaña electoral con unos niñitos que no pueden callar en un colegio cuya directora padecía en silla de ruedas, igual que Gaby, pero muy lejos económicamente de poder acceder a una silla que sale un fangote?

Al final, por una cosa o por otra, siempre terminan perdiendo los discapacitados. Encima en esta foto (que dedico a ese glorioso blog de Memorex Vital, que si la quiere robar acá la tiene, total no es mía) está tan grasa, pobrecita, ella tan cheta. Abajo les dejo una jodita que le hicieron los muchachos siempre tan afectos a joder con los demás.

When a man loves a woman

2009-07-12T23:18:00.000-07:00

Mientras pienso algo qué poner (qué cosa, estoy muy haragán), dedico este video a todas aquellas mujeres que se dejan amar, en especial a ella, CFK.

Robo

2009-07-04T00:04:00.000-07:00

Mi amigo Ulises Dumond tiene posteado un video fenomenal. Y, como le prometí robárselo, cumplo. Me hizo cagar de la risa.

Hasta el final

2009-06-29T22:00:00.000-07:00

Hola mi amor, volvieron los gorilas, están felices... Me hacen reír el culo, creen que ganaron algo. Pobrecitos... Me dan un poco de pena. Los veo asomando la cabeza mientras del OGT se van sacando la poronga que tienen metida desde hace seis años, manga de putos. Pero vos ahí, tranquila... "Toma pastillas!! Ay, Cristina toma rivotril, por eso está sedada..." pero chupame un huevo, gil ordinario, y vos qué tomás? el 60? la reconcha de tu madre... Acá todo el mundo se mete cualquier cosa en la nariz, en la boca, en el ojete, pero la presidenta no se puede tomar una pastita?? Pero déjense de joder. Igual, qué carajo me importa, con pastillas o sin ellas, estoy preso de tu sonrisa, de tus gestos, de tus manos, de tu pelo recogido. Tengo ganas de ratificarte mi amor, una vez más, porque tengo ganas de acompañarte, siempre, como te acompaño desde el primer día que quedé atravesado por esos ojos grandes, cuando todavía eras una humilde senadora. Con vos siempre, mi amor, a morir.

Chau

2009-05-31T12:59:00.001-07:00

No entiendo una mierda de música, no entiendo un carajo de rocanrol. En esto, como en todo lo que tiene que ver con mi acercamiento a las expresiones culturales, sólo me guío por una regla: me gusta o no me gusta. Eso puede ir acompañado de una cierta simpatía con el artista por tal o cual motivo. En el caso de Los Piojos tiene que ver con un hecho acontecido en el año 1995 (cómo pasa el tiempo).
Una vez más, en ese entonces, el progresismo periodístico daba muestras de lo mierda que es. Página 12 rajaba a más de 70 personas, negaba que se hubiera vendido a Clarín y sólo le echaba la culpa a una extraña reestructuración. Y digo extraña porque en la cuidadosa selección que hicieron los gerentes y dueños de Página 12 no se olvidaron de ningún activista, ni militante, ni de nadie que alguna vez hubiera expresado cierto desagrado con la política empresaria, o se haya quejado de los bajos sueldos, o de alguna manera haya enfrentado a la patronal como una más, sin considerar su carácter "progresista".
Tras varias semanas de paros, que incluyeron un piquete en la puerta del diario, allá en la calle Belgrano, los trabajadores organizaron un recital solidario. Tocaron varias bandas que después hicieron bastante bulla (como Un cuartito, La Bersuit, la Renga, Los Piojos, las Manos de Filippi) y algún consagrado como el Negro Jairo.
Pistolas fue el tema que me llamó la atención, a partir de allí seguí a la banda, no como fan ni nada que se le parezca, ni aguante ni nada de eso. Salía un disco, lo robaba o lo compraba, y lo escuchaba.
No me importa lo que fue después de Ciro y sus muchachos, no me importa si se vendieron o entregaron a la hermana y a la madre; los tipos fueron solidarios con gente que se lo merecía. Ahí estaba Ciro, con su armónica, endulzando mi oído tan duro. Y hoy retomo este blog para despedirme de ellos, porque se van. Volverán de otra forma, seguramente, hará cada uno su carrera de la manera que se le cante el ojete. Pero a mí ya me chupará un huevo. Los Piojos ya no están, pero estuvieron cuando había que estar.

Se me acabó la nafta

2009-04-24T21:17:00.000-07:00

Carlos Alberto Reutemann, hoy ala derecha del justicialismo, devenido a la política gracias a su padrino Carlos Menem (igual que Scioli), venía ganando de punta a punta del Gran Premio de la Argentina, en 1974, a bordo de su Brabham BT 44, si la memoria no me falla. Yo pensé que era joda que le decían Lole por lo'lechone, pero no. Resulta que es verdadero que allá en el campo santafesino el pibe se copaba viendo a los hijos de los chanchos que luego irían a engalanar la parrilla. Pero bueno, la historia dice (ma qué historia, yo lo viví, aunque no estuve en el autódromo) que Reutemann iba a ganar la carrera que prácticamente había punteado desde el inicio. Pero faltando media vuelta (es decir, menos de veinte cuadras) el auto se quedó sin nafta. La mala suerte acompañaría al Lole durante toda su vida deportiva. En realidad es un decir, porque era un excelente piloto que no salió campeón mundial por caprichos del destino. Además, se llenó de guita. Yo no recuerdo si antes se usaba la frase "me quedé sin nafta"; pero sí sé que a partir de ese hecho, la mayoría de los argentinos entendemos qué se quiere decir cuando escuchamos "me quedé sin nafta"; también está la variante "a vos no te da la nasta, gil", como dice el Negro Pablo a Ricardito en Okupas. Pero esto ya tiene otra connotación. Esta pequeña introducción es para decir, simplemente, que hasta que no levanten el paro los estacioneros y yo pueda volver a cargar Super Fangio XXI, este blog está hasta las pelotas. Es decir, se me acabaron el tiempo, las ganas, la inventiva, etcétera, es decir, me quedé sin nafta. Hasta más ver.

Surprise!!

2009-04-08T14:20:00.000-07:00

Analía entró, se sacó las zapatillas, las medias y el pantalón. Se tiró en la cama, exhausta. El día había sido largo. "El trabajo y el estudio son incompatibles", pensó. Se lamentó de no vivir en una sociedad más igualitaria, en la que los jóvenes se dediquen a estudiar, los adultos a trabajar y los viejos a viajar. Pero claro, eso acá no. Para vivir hay que pelarse el culo. Entrecerró los ojos, volteó la cabeza y vio la PC. Bue, no todo está tan mal, tengo la computadora en mi pieza, después de mucho bregar por ella. Los padres accedieron a prestarle el dinero que ella devolvería con su trabajo. Relajarse está bien, pensó, pero qué mejor que chatear-chusmear un poco con los amigos. Por algún extraño motivo eligió para entrar al msn una de sus direcciones "ocultas", esa q pocos conocen. Mientras escuchaba música, decidió que, viernes a la tarde, y como preludio de una noche divertida, lo mejor era pasarla bien. Se conectó con El Príncipe. Ya había tenido un par de charlas, compartían gustos y tenían casi la misma edad. La charla se extendió por dos horas, nunca habían chateado tanto, se contaron todo lo q se le puede contar a una pantalla con letras. Es decir, nada de nombres reales, ni barrio, ni menciones a colegios, universidades ni nada. Aun así, la charla fue adquiriendo cierta intimidad, más bien bastante intimidad. Casi sin darse cuenta Analía estaba tocándose mientras El Príncipe decía alguna que otra grosería muy medida, lo suficiente como para que a Analía la estallara el bocho. Se imaginaba del otro lado al Príncipe, con su miembro grueso en la mano, subiendo y bajando frenéticamente mientras ella, mucho más lanzada, le relataba palabra por palabra cómo le gustaba que se lo hicieran. Nunca había llegado por chat a ese extremo, pero El Prínciple la fue llevando bien. Después de acabar, según le confesó y después de preguntar si ella también había terminado, El Príncipe le propuso verse. Analía dudó. Le dijo que le iba a contestar otro día. El Príncipel le dijo que esperaría, mientras tanto, impaciente. A los pocos días Analía entró de nuevo al chat, buscó rápidamente al Príncipe con la idea de decirle que sí, que se verían para ver qué onda. El Príncipe, ni lerdo ni perezoso, había subido una foto. Analía se puso primero blanca, después roja, luego palideció. Alcanzó a leer el primer mensaje del Príncipe: "hola princesa!! al fin apareciste, te estaba esperando". Luego cortó. Analía vio en esa foto a su primo Edgardo, el hijo de su tía Eva. Se conocían desde chicos, habían llegado a intercambiar algún beso furtivo, la adolescencia trajo otros amigos y la separación de la familia. Pero cada tanto lo veía a Edgardo, en fiestas y reuniones familiares. Ya no tenían tanto feeling, pero la pasaban bien cada vez que se encontraban. Analía sintió mucha vergüenza y solamente se animó a contárselo a una amiga que, fiel a su género, también me lo contó a mí. Y yo, fiel a mí mismo, lo reproduzco acá. Analía no chateó más con El Príncipe y evita las reuniones familiares. Eso sí, cada tanto le dedica alguna a su primo Edgardo, ahora que sabe que la tiene gruesa.

Un clavo saca otro clavo

2009-04-02T19:15:00.000-07:00

Desde hace unos meses, con el derechoso vuelco dado por Víctor Hugo Morales, estaba como huérfano de referentes en el periodismo deportivo. Pero ahora se viene a transformar el gran Alejandro Apo en una más que interesante opción para escuchar. No el programa, que puede gustar o no, encima en esa radio de mierda; pero sí para prestar atención a sus comentarios. Aguante Apo, carajo. Yo te banco, la gran puta.

Polémica

2009-03-31T22:41:00.001-07:00

Aprovechando las interesantes puteadas en los comentarios del post anterior, es que sigo con el tema. Los anónimos fachitos que entraron a putear, indudablemente, se comen el verso de la televisión o fueron, ellos mismos, víctimas de algún hecho. Pero vamos al hecho chiquitito comentado allí: la putona ésa tuvo que terminar admitiendo que no la robaron, no pudo comprobar absolutamente nada, las cámaras del shopping al que dijo que fue nunca registraron ni la entrada ni la salida de la camioneta. El vehículo tampoco tiene un rasguño. Según el relato, los tipos le pegaron trompadas al vidrio. Bueno, estaba blindado, dirán. Y no le pegaron una sola trompada o patada a la puerta? Nada de nada? O sea, qué estaba haciendo esta chiquilla? A caballo de la inseguridad hacer su propio negocio, con las empresas de blindados, o tal vez con ella misma, posicionándose como mediática para cobrar unos mangos por aparecer en televisión. Mientras, decenas de minutos por radio y televisión, centímetros en los diarios, para una puta de dos pesos, y además mentirosa. Eso intenta reflejar el post, la seriedad de los medios de comunicación para informar sobre la inseguridad. Por qué no leen las declaraciones de Argibay Molina, la juez de la Corte? Lean los pocos informes serios que se publicaron sobre el punto y verán que la inseguridad es una construcción. Lo que no quiera decir que no exista. Tengo tantas posibilidades de que me afanen o que un chorro me meta un cuetazo como de que me atropelle un colectivo, un auto o que me lleve puesto un chabón en moto. Se me puede tirar abajo del auto un borracho, una vieja que no ve, o un pibe distraído o pasado de faso. Me puede pasar alguna de estas cosas, o todas, o ninguna. Pero los medios seguirán hablando de inseguridad porque es lo que les sirve para su sociedad modelo. Un modelo que permite excluir a los cabezas, a los negros, porque son todos sospechosos de ser chorros o asesinos. En cambio, el pibito que maneja la 4 x 4 a 180 por la General Paz, a ése no lo pueden excluir, porque son ellos mismos. Segundo, ni el anterior post ni éste intentan defender o ensalzar al chorro. Psicológicamente está comprobado que el robo es una violación, no importa si me roban dos lucas o el anillo recuerdo de mi primera comunión o la foto de Riquelme autografiada. En ese marco, cuando me bolsiquean o me afanan, al chabón lo querés poner ahí mismo, eso es así. Pero un segundo después ya sabés que no lo tenés que hacer, ni lo podés hacer. Ayer un tachero me contaba que en un viaje hacia la zona de Tapiales le indicaron mal cómo salir y apareció en la calle principal de una villa. Tuvo que pasar, a paso de hombre, por una callecita angostita, lo podrían haber afanado, culeado y matado y la familia nunca se iba a enterar. Qué le pasó? Nada. Fueron los segundos más largos de su vida. Pero no le pasó nada. Y por qué? Porque el 90 por ciento de la villa, los que estaban en la puerta tomando mate y lo junaban como sapo de otro pozo, son gente de laburo, cartoneros, limpia oficinas, repartidores, dealers. Entonces, muchachos, no hay que ponerse tan de punta; a menos que sean realmente fachos y quieran liquidar a media humanidad. Y si soy víctima de la inseguridad, o tengo la mala suerte de que le toque a alguien de mi familia, no me voy a ir a rezar, ni a hacer marchas, haré el duelo y después buscaré toda mi vida al que me cagó la vida y se la voy a cagar a él. Eso no impide que yo siga pensando que tanto él como yo seremos víctimas de un sistema injusto y perverso, que gente como ustedes, anónimos del post anterior, ayudan a que sea todavía peor.

Inseguridad

2009-03-16T08:35:00.000-07:00

Caro, amor, andate a la reputa madre que te parió, vos, tu familia y toda tu descendencia de acá a 500 años, la reconcha puta de tu madre. Puta de mierda. Andás en un auto blindado por la calle y te quejás, pedazo de comeverga, ¿a quién te comiste, además de los kilómetros de verga que tenés encima? Pero andate y no vuelvas más, y por favor no nos dejes a nadie, no te olvides de llevarte hasta el perro sucio que debés tener en tu casa. Tengo-los-huevos-al-plato-de-los-famosos-que-se-quejan-de-la-inseguridad. Manga de giles, se llenan de guita poniéndole mierda en la cabeza a la gente y después se quejan de que esos mismos descerebrados les quieren robar. Giles, váyanse a cagar, hagan algo inteligente, pedazos de sorete, que no sea sólo hacer guita, y el día que los roben comansela, como nos la comemos todos los días los que no tenemos alarma, ni auto blindado ni nada, y que somos las verdaderas víctimas de la mierda que nos dan todos los días por la televisión.

Moncho

2009-03-09T17:24:00.000-07:00

Ya conté de algunos personajes de mi barrio. Pero nunca les hablé del Moncho. Vivíamos sobre la misma vereda, varias casas de por medio. El tema es que el Moncho era mayor que nosotros, no se daba con los pibes del barrio. Tenía amistades en otros lugares, andá a saber dónde, porque con nosotros sólo pintaba cuando se prendía en algún picadito, los sábados a la tarde. El hermano menor del Moncho sí era gomía. Un día, festejando el cumpleaños de mi amigo, vi bailar rocanrol al Moncho, y me marcó para siempre. Era medio gordito, cachetón, pero con una ductilidad para bailar que nunca más volví a ver. Es decir, vi bailar rocanrol de mil maneras diferentes, pero yo adopté la forma del Moncho. Tranquilo, y en cada vuelta la que se lucía era la mina. Medio parecido al tango en ese sentido. Un placer verlo bailar al Moncho. Pero la historia que quería contar no iba por ahí. Años después, ya más grandes, tuvimos más confianza. Y un día me contó su historia. El Moncho no tenía novia, es decir, cada tanto salía con alguna minita, pero ninguna le duraba, con lo que le costaba encarar. En fin, el Moncho se acostumbró a frecuentar algunos kilombos, en donde no tenía que pensar cómo encarar a una mujer. Sólo bastaba con hacer una seña y, ya en la piecita, arreglar las condiciones. Se fue acostumbrando a las putas y, aunque después ya tenía novia oficial, igual cada tanto se mandaba una visita a algún sauna. En Constitución conoció a una de estas señoras de la calle. Se hacía llamar Zulema. Era una señora alta, rubia, buenas tetas y decía que tenía una hija adolescente. Acusaba 40, pero Moncho le daba al menos 10 más. Aun así, estaba buena, y para él también habían pasado los años. Por suerte, en el camino había perdido algunos kilos, que después recuperó; pero ésa es otra historia. El tema es que, ya con mina oficial y fecha de casorio fijada, el quía ya no andaba tanto por los tugurios, y se limitó solamente a visitar a Zulema cada tanto. Pasaba por la calle Salta, Garay, alguna de ésas, si la veía le hacía una seña y caminaban hasta el telo hablando de la novia de Moncho, o de la hija de ella, o de política, o de fútbol. Las relaciones sexuales, al principio, eran como todas las que tenían cliente y prostituta. Más bien fría, un gemido aquí, otro más allá... hasta que un día el Moncho, medio en pedo después de una despedida de soltero (no la de él), le pegó a Zulema una bajadaza al pesebre que Zulema casi se ahorca con la sábana. Una cogida de ésas que Moncho nunca había tenido con una puta. Ella, profesional al fin, le dio a entender a él que había fingido. Las pelotas, pensaba Moncho, acabaste como la mejor. Moncho siguió su noviazgo camino al matrimonio pero los encuentros con Zulema nunca cesaron. Ella le cobraba medio por compromiso, incluso los últimos tiempos tenían que arreglar encuentros por teléfono porque ella ya había dejado la calle. A veces, de costumbre, caminaba por Salta y Garay, siempre algún gil picaba y ella se hacía una moneda más. Por ahí caía Moncho y además de ganarse un mango la pasaba bien. Un día Moncho, pocos días antes de casarse, quería aprovechar ver a Zulema para cuando viniera la veda del matrimonio. Y no la encontró. Y se le cruzó una paraguaya con un culo hermoso y unas piernas divinas. Viejita como le gustaban a él pero fortachona. Ma sí, se dijo, me hago un tirito con esta veterana para sacarme las ganas. Se fue al hotel de siempre, hizo lo suyo y cuando salió la encontró a Zulema parada en la puerta, como siempre, como hacía más de 40 años. A ella le brillaron los ojos, pero no lloró, no se puede decir que sea un llanto. Las mujeres como Zulema dejan de sentir tristeza o dolor muy chiquitas, tal vez en la adolescencia. El sólo atinó a decir: te busqué, dónde estabas? Con tono de reproche, ella contestó: estaba por acá, no me viste? No, no te vi, se disculpó él, casi sintiendo que era infiel. Daaaaleee, le dijo ella, con la voz entrecortada, ya mirando para otro lado y prendiendo el enésimo pucho del día. El Moncho se dio la vuelta y se fue. Años más tarde, tomando unos vinos, me dijo que nunca más pasó por la esquina de Garay y Salta. Me dijo que le daría mucha vergüenza encontrar a Zulema. A vos te parece, Peralta, te parece que le haya sido infiel a una puta? Y qué sé yo, Moncho, era tu mina y vos su macho. Lo que pasa es que nunca lo hablaron. Y sí, yo siento eso, me dijo el Moncho. Nunca hubiéramos llegado a nada –la mina ahora debe andar por los 60– pero teníamos una relación. Me parece que le falté el respeto, y nunca lo pude arreglar. Vamos ahora, Moncho, medio en pedo como estás le pedís disculpas si la encontramos. Qué sé yo, te parece? Y allá fuimos. Y ahí estaba Zulema, paradita en la esquina de siempre, mucho más vieja y deteriorada. Tanto que el Moncho no se animó a encararla. Zulema no nos vio, los autos pasaban y le tocaban bocina. Ella no los miraba. Si no fuera que me parece imposible, juraría que lo estaba esperando al Moncho.

Menazame!!!

2009-03-05T12:05:00.000-08:00

La linda de Vicky Donda denunció estos días que fue amenazada por los gurkas de siempre. Le dijeron algo así como "si venís a Tucumán te boleteamos". Ahora, digo yo, viendo esta foto, no le dijeron nada que no le hubiera dicho cualquier bien nacido: nena, si pasás a media cuadra te hago la boleta, te hago. En fin, que la Vicky da para todo, para amenazarla, para llamarla, boletearla, volverla a llamar, y así por un rato largo.

Olvido

2009-02-13T07:34:00.000-08:00

Ah, me olvidé de decirles a los que entran a este blog que me fui de vacaciones al culo del mundo. Y aprovecho para mandarles una postal. En este momento me encuentro perdido en algún lugar de Africa. Saludos

Mundo loco

2009-01-30T15:19:00.000-08:00

Hojeando los diarios, como hago casi todos los días, me encontré con dos noticias impactantes. Primero, la masiva huelga en Francia, donde al menos un sector importante de los trabajadores parece decidido a no pagar los costos de la crisis y le ponen los puntos a Sarkozy. Se podrá decir: bueno, pero ellos lo votaron; sí, pero acá le muestran hasta dónde están dispuestos a soportar. Por otro lado, otra forma de encarar las noticias internacionales: el diario El Cronista. No sólo no menciona la huelga en Francia como parte de sus políticas internacionales, sino que en su contratapa se destapa con esta imperdible nota sobre cómo impacta la crisis en las mujeres de los banqueros en Estados Unidos. Dos formas de ver la crisis, dos formas de ver el mundo, dos formas de vivir.

Dientes de cordero

2009-01-19T16:41:00.000-08:00

Este país ha tenido demasiados hijos de puta. Eso está claro. Gobernaron por 190 años con pocos sobresaltos. La pasaron feo allá por 1919, cuando los anarquistas provocaron una crisis de tan magnitud que pudo haber terminado con el Gobierno. El 17 de octubre de 1945 tuvieron otro sobresalto, la Resistencia Peronista, las guerrillas de los 60 y 70. Los trabajadores y el pueblo se estaban cebando. El fascismo del Proceso de Reorganización Nacional inclinó la balanza otra vez para el lado de los poderosos. Alfonsín tuvo la oportunidad histórica de tirar un tiro para el lado de la Justicia. No quiso. O no pudo, como prefieran analizarlo. Lo que vino después fue la culminación del trabajo que empezó la dictadura. El 19 de diciembre de 2001 volvimos a creer, como dicen Los Piojos, que saliendo a la calle podemos cambiar las cosas. Los adoradores del escepticismo se permitirán discrepar con este análisis, seguramente. Yo creo eso. Pero también creo que Kirchner hizo algo distinto, a caballo del cagazo que se pegaron en diciembre de 2001. Creer que Kirchner es revolucionario o que realmente quiere dar vuelta la Argentina es, como mínimo, ingenuo. Pero es lo que hay. Cristina pudo seguir la misma senda, pero metió la gamba y, tal como se preveía, está girando a la derecha. También se puede discrepar con esto, cómo no. Ojalá me equivoque. Pero si no me equivoco, creo también que verán dientes de cordero sobre la ciudad. Pero ojo, que esta vez puede ser muy distinto. Y no digo que sea ahora ni dentro de dos años. Pero si no se consolida un proceso de cambios, en serio, que distribuya la riqueza y que concretamente les saque algo a los ricos para darles a los pobres, humildemente creo que se va a volver a pudrir. Con Duhalde o sin él. Con saqueos, con cacerolazos o con lo que venga. A mí me chupan un huevo los escépticos, yo siempre creí en la capacidad de movilización y rebeldía de las capas populares argentinas. Históricamente han dado muestras de ello. Y la vez que quisieron aplastarlas lo lograron a costa del fascismo y 30 mil desaparecidos y cientos de miles de detenidos. Así que, amor mío, Cristina, ponete media pila, mi corazón te acompañará pero mi cerebro no. Si no, volveré a ir a la plaza, como hace ocho años, sin miedo, pero más preparado.

Sinceramente tuyo

2009-01-11T19:44:00.000-08:00

La pasó mal este fin de semana. Y, como sé que el Nano le gusta, le regalo esta canción. Casi todo lo que quiero decirle está ahí, en ese hermoso poema. Para quienes no disfrutan de la música de Serrat, abajo les pego la letra. Si no les gusta ninguno de las dos cosas, lo lamento.

Sinceramente tuyo

No escojas sólo una parte,
tómame como me doy,
entero y tal como soy,
no vayas a equivocarte.

Soy sinceramente tuyo,
pero no quiero, mi amor,
ir por tu vida de visita,
vestido para la ocasión.
Preferiría con el tiempo
reconocerme sin rubor.

Cuéntale a tu corazón
que existe siempre una razón
escondida en cada gesto.
Del derecho y del revés
uno sólo es lo que es
y anda siempre con lo puesto.

Nunca es triste la verdad,
lo que no tiene es remedio.

Y no es prudente ir camuflado
eternamente por ahí
ni por estar junto a ti
ni para ir a ningún lado.

No me pidas que no piense
en voz alta por mi bien,
ni que me suba a un taburete
si quieres, probaré a crecer.
Es insufrible ver que lloras
y yo no tengo nada que hacer.

Dolor

2009-01-06T21:21:00.000-08:00

Dicen que los blogs son páginas personales. Otros dicen que son herramientas periodísticas. La verdad, no sé qué son los blogs. He tratado de reflejar aquí algunas vivencias, he inventado algunas cosas, he puteado por otras tantas, qué sé yo. Hoy, este blog es más personal que nunca; por eso es que aquellos que tengan ganas de joder o bardearme, desde ya, les aviso, se pueden ir a la reputísima madre que los recontra re mil parió, ojalá se les pudra la concha de su vieja y del olor se tengan que pegar un tiro. Hecha la salvedad, los que quieran comentar y ayudar, bienvenidos sean. Porque no sé en qué momento, no sé qué pasó en ese segundo que medió entre ese "Adriana murió" que me descerrajó con todo amor y cuidado mi compañera, mi amor, la madre de mis hijos; digo, no sé qué medió entre esas dos palabras y este hueco de dolor que en este momento soy, del que sé que tendré que salir, pero no sé cómo.
Adriana, la flaca, el norte de mi vida, mi luz, mi mejor amiga desde hace 27 años, me dejó sin avisar, casi peleada conmigo pero, sobre todo, casi peleada con ella misma, con su propia vida.
Vi sus hermosos ojos verdes por vez primera el 23 de diciembre de 1981, en una cantina de la Boca, donde nos juntamos con compañeros de trabajo para despedir el año. Tenía unos pantalones blancos, remera negra y sandalias rojas. Y era, sencillamente, hermosa.
A las 4 de la mañana terminamos en la Academia, tomando como sólo se puede tomar cuando sos joven, y me descubrí diciéndole cada dos minutos, harto de alcohol: como te llamás? Adriana, me decía. Adriana, qué lindos ojos que tenés. Gracias, contestaba ella.
Me vio vomitar en el transitado piso de la Academia y vio como mi humanidad, ayudada por otro borracho, se trasladaba hacia el baño a seguir con la tarea.
Días después me confesaría: "cómo me iba a perder ser amiga de un tipo que vomita, delante de una mina, en el medio de la Academia!!!"
Y así fue, me invitó a su cumpleaños, el 28 de diciembre de 1981. Y nunca más nos separamos. Fue amor, estoy seguro, el más hermoso y puro amor que he sentido en mi vida. Nos escribimos cientos de cartas que nuestro amigo en común, Lucio, mi compañero de trabajo, trasladaba desde Ciudadela hasta Avellaneda.
Ahí están esas cartas, una sobre otra, soportando mis lágrimas. Ahí está ese juego que inventamos: TQM me puso en una carta. Era, obviamente, las iniciales de "te quiero mucho". YTTQM, fue mi respuesta. Y seguimos con iniciales hasta perder la cuenta hasta traducir algo así como "yo también te quiero mucho, pero mucho más que vos, porque además te extraño y entonces te quiero más todavía..." o algo así, después ya no nos pudimos traducir. De todas formas, ya sabíamos que había nacido entre nosotros el más puro amor.
Por ella conocí la amistad entre el hombre y la mujer. Y, como no la amaba, busqué a ella en otras mujeres. Y a veces la encontraba, y otras veces no. Hasta que un día, cansado, borracho, y momentos antes de una cita con una novia, la besé. Y me dijo: no mi amor, nosotros no, vos andá y ve a tu novia, besala y tratá de que no se dé cuenta que estás tan borracho. Pasaron muchos años para que, cada tanto, nos saludáramos o despidiéramos con un beso en la boca.
Nunca pude entender por qué, a pesar de haberla abrazado, de haberla llevado de la mano, de haber dormido juntos, pero nunca, nunca, me calenté con Adriana.
Pasamos por todas las etapas de nuestra vida, amores, frustraciones, desencuentros, peleas. Fue la hermana que nunca tuve. Bah, fue todo. Hasta la presenté formalmente en mi casa, como mi amiga. Mi vieja nunca me creyó que Adriana no era mi novia, que era sólo mi amiga.
Cuando se casó se fue a vivir a Misiones. Estaba enamorada pero no era feliz con la decisión de irse a vivir tan lejos, allá a Posadas. Me escribió y bastaron dos palabras: te necesito, para que me tomara el Singer, viajara una punta de horas y bajara en Posadas. Y ahí me esperaba, feliz de poder verme. El marido se fue de viaje y nos pasamos dos o tres días juntos, nos hablamos la vida, lloró, pataleó, gritó, fue libre. Me quedé una semana, y me acompañó a la terminal con lentes negros para que no la viera llorar. Juanca, el marido, después me dijo que esos días estuvo intratable. Por suerte al poco tiempo se vinieron a Buenos Aires.
Y estoy siendo tan injusto recordando apenas algunos momentos de nuestras vidas, que si ella pudiera leer esto me diría: gordo puto, esto sólo te acordás de mí? Y aquel día que te acompañé por todo Pompeya en busca de esa novia que te hacía sufrir como un pelotudo pero que vos igual querías?? Y la Rosi, te acordás de la Rosi?? Un fiat cupé 800 llevaba a Adriana a todos lados, y cada vez que llegaba a un lugar, sana y salva, paraba el motor, acariciaba el volante y decía: gracias Rosi. Y la Rosi, fiel, nunca la dejaba.
Y la flaca se me fue, hace algunos meses, y yo no sabía nada. Como cambió los teléfonos, hacía mucho que no hablaba con ella. El 28 de diciembre fui a la casa, a la misma que me invitó aquel 28 de diciembre de 1981, a dejarle un vino y una tarjeta. No encontré a nadie. Me volví con el vino y la tarjeta, que decía: "Para la mejor amiga que tuve en esta vida y en todas las que sigan". No importa que no la haya leído, ella sabía que era así, o al menos eso espero. Entre tantas cosas que me enseñó, hoy aprendí otra más. Nos vamos muriendo de a cachos. Un pedazo de mi vida se fue con ella, uno de los más hermosos pedazos de mi vida, y nunca va a volver. Se llevó su sonrisa, sus ojos verdes y sus manos perfectas a la tumba. La extraño tanto que para llorarla solamente me parece que puedo llorar con ella, quisiera abrazarla y preguntarle cómo hago para seguir viviendo sin mi mejor amiga. Quisiera llorar abrazado a ella y oler su pelo rubio con olor a cigarrillo y que me diga: gordo, dejate de joder, amigas hay muchas, pero vos sos uno solo, cuidate. Y me besa, se prende un pucho, me guiña un ojo y se va.

Cuba Nito

2009-01-02T19:10:00.000-08:00

Alguien se tomó el trabajo de recopilar todo esto, e hizo un artículo periodístico en rebelión.org. Otro se tomó la molestia de sacar los datos y pasarlos por mail. Oto pícaro me lo mandó por mail. Otro me dijo que lo publique en el blog. Y yo, pícaro bribón, me lo robé. Y acá está, para todos ustedes, los datos que a más de uno le duele en el fondo del OGT.

"A 50 años del triunfo de la Revolución Cubana (y casi 50 de bloqueo económico norteamericano)….
-el analfabetismo en Cuba es del 0,2%, mientras que el de América Latina es del 11,7%.
-la tasa de mortalidad infantil es del 6,2 por mil en Cuba. En América Latina, 32 por mil.
-la esperanza de vida al nacer es de 76,5 años en Cuba, y de 70 años en América Latina.
-la tasa de educación primaria en Cuba es del 100%. En América Latina del 92%.
-la enseñanza secundaria es en Cuba de un 99,7 %, y en América Latina un 52%.
-sobre 11 milllones de cubanos, 500 mil tienen grado universitario.
-hay en Cuba 590 médicos cada 100 mil habitantes. En América Latina, 160. Cuba es el país con más médicos por habitantes en todo el mundo.
-la tasa de contagio de VIH Sida es de 0,05 % en Cuba; en América Latina 0,5%.
En América Latina y el Caribe hay 102 millones de seres humanos en completa indigencia, o sea un 20% de la población.
Ninguno de ellos es cubano.
En América Latina el 12% de la población es analfabeta. O sea, hay 42 millones de iletrados y hay 110 millones de personas jóvenes que no han logrado concluir la educación primaria.
Ninguno de ellos es cubano.
Hoy en el mundo existen 860 millones de analfabetos absolutos.
Ninguno de ellos es cubano.
En América Latina, 54 millones de latinoamericanos padecen de malnutrición.
Ninguno de ellos es cubano.
En el mundo cada 7 segundos un niño de menos de diez años se muere de hambre.
Nunca es un niño cubano.
Según la FAO, 842 millones de personas sufren de malnutrición crónica.
Ninguna de ellas es cubana.
Tampoco hay denuncias reportadas ante organismos internacionales de desaparición de personas, asesinatos políticos o torturas.
Perdón: sí hay denuncias de torturas en territorio cubano. Son las que sistemáticamente sufren los detenidos en la base norteamericana de Guantánamo.
(Datos de FAO, CEPAL, Unesco, etc.. Tomado de ‘Cuba: cifras’, artículo de Agustín Contreras, de Rebelion.org, 2004)"

Esperanza

2008-12-29T15:26:00.000-08:00

El otro día, practicando una gran costumbre argentina, cual es la de leer el diario de ojito, vi un título en el Diario Popular: "Maru nos deja un mensaje de esperanza". Al lado una foto grande de Maru Botana con cara de "la vida me cagó a palos pero le voy a dar pelea". No tengo nada contra Maru, todo lo contrario, me cae bien y me da mucha pena que alguien que tiene guita quiera tener muchos hijos y además darle bola. Pero como no la conozco no voy a decir más que esto, no quiero juzgarla. Pero a ese diarucho, esa mierda en colores, sí. Para qué gastar dos segundos en hablar del gran sorete que es Raúl Kraiselburd. Vamos a la cuestión periodística, si se le puede llamar de esa forma. Todos publicamos mierda, ya lo sabemos, y los periodistas no hacen (mos) más que reproducir lo que el dueño del medio quiere decir. Pero a veces se exagera en esta cuestión. Salvo que haya habido algún negocio, seguro nadie le puso una pistola en la cabeza al periodista para que publique ese "mensaje" de Maru Botana. No se les ocurre nada más "esperanzador". Sin ir más lejos, a mí me da más esperanza Marta, que vive en Fuerte Apache. Marta tiene varios hijos, dos de ellos en cana y otra de novia con un narco, y encima adicta. La hija, para drogarse tranquila (para lo cual, por suerte, no tiene que pagar), le dejó también sus hijos a Marta. Y ella los cría, les da de comer, los lleva a la escuela y todavía sueña con que ellos no sigan el camino de la madre, o de los tíos. Y los pibes van a la escuela, y hacen lo que pueden, y son buenos, malos, según el día. Entonces digo: tan transgresor, periodísticamente hablando, es hablar de Marta? Por qué no nos dejamos de joder un poco con los mensajes de los famosos y vamos a los mensajes de la gente común, que lamentablemente no tienen nada que envidiarle a la tragedia de Maru Botana. No la tienen que ver por televisión ni leerla en ese pasquín inmundo que es Diario Popular. Es cierto que falta mucho para que los periodistas publiquen(mos) lo que quieren (o queremos), pero también es verdad que si nos damos algún pasito a favor de la transgresión esto va a seguir así, siendo una mugre y perdiendo credibilidad. Y si no vayamos todos al Maipo, que perderemos credibilidad pero nos van a pegar una buena tirada de goma, qué joder. Feliz año para todos.

Amores no correspondidos

2008-12-14T17:50:00.000-08:00

El otro día me encontré con mi amigo el Tano. Hacía mucho que no lo veía. El Tano no es de mis amigos de la infancia, lo conocí ya en mi juventud, hijo de periodistas y muy talentoso. Sabía que el padre del Tano había fallecido y, colgado como soy, no lo llamé para saludarlo. Hace algunas semanas lo encontré por la calle, bastante distraído.
-Tanito, qué hacés?
-Peralta, tanto tiempo!! Cómo te borraste, eh!!!
-Sí, Tano, soy un desastre, perdoname hermano...
-No pasa nada...
-Tu vieja, Tano?
-Y... ahí anda, reponiéndose, pobre. Pero yo creo que estoy peor.
-Vas a extrañarlo, esto no es como una mascota, un laburo, una noviecita; es tu viejo, y no te vas acostumbrar nunca a que no esté.
-Sí, seguro; pero lo que a mí me mató fue lo que lo vi sufrir antes de morir.
-Pobre, che, él no se merecía morir así...
-Pero no fue por la enfermedad, sabés? No, mi viejo, ya grande a punto de morir, sufríó de amor, Peralta, y eso no me lo voy a poder olvidar en la puta vida.
-...
-Vamos a tomar un café y te cuento?

* * *

-Resulta que un día llego al hospital, y lo encuentro a mi viejo solo, llorando. Papá, qué pasa?, le dije. Hijo, creo que sos la única persona que en este momento podrá entenderme. Si me prometés que lo que te cuente no va a cambiar tu opinión de mí... quiero que sepas que siempre intenté ser el mejor padre, seguramente no lo logré... Viejo, dale, no te pongas así, para mí sos el mejor padre del mundo, y nada de lo que digas va a cambiar eso, le dije. Y entonces me contó:
"Hace muchos años, vos todavía eras chico, casi adolescente, yo trabajaba en el banco, te acordás? Por mi laburo estaba constantemente en contacto con gente de otras sucursales, hablando por teléfono, nos tratábamos como amigos y no nos conocíamos. Un día, una compañera de otra sucursal con quien yo me pasaba horas hablando, me dijo de conocernos. Yo medio que dudé, pero finalmente me decidí a conocerla. Nos citamos en un bar, y para reconocernos yo fui con una corbata bordó y ella con el libro El principito sobre la mesa. Bueno, nos conocimos, charlamos un montón, y finalmente quedamos en volver a vernos. Fue un encuentro agradable, nada más. Pero volvimos a vernos, una y otra vez, y cada vez la pasábamos mejor charlando. Hasta que a ella la trasladaron a mi sucursal, y el contacto diario y la buena onda hicieron todo lo demás. Sin quererlo estaba enamorado hasta el caracú. Lo que antes no me atraía en ella, sus ojos grandes, su pelo renegrido, sus pestañas grandes como si fueran postizas, todo eso me la transformaba en la mujer más linda del mundo, creeme. Hasta cuando comía y hablaba con la boca llena y me escupía migas era hermosa.O cuando lloraba porque las injusticias de la vida se ensañan siempre con los más débiles. O cuando caminaba a servirse un café y de reojo me miraba y sonreía. Nunca vi a nadie sonreír así, con toda la cara, con esos dientes perfectos. A veces, simulando trabajar, hablábamos por teléfono, a pocos escritorios de distancia, varios minutos hablando. Mi día tenía dos momentos de felicidad: cuando ella llegaba y me decía hola!! y cuando a veces la llevaba a la casa de su madre, a la salida del trabajo. Vivía en una casa cuya puerta de entrada era de madera con vidrio repartido. La carita de ella quedaba justo entre dos vidrios, entonces se agachaba para poder verme y saludarme con la mano, a la vez que sonreía. De todas las mujeres que llevé a la casa, hijo, te juro, nadie se despedía como ella. Me había copado la vida. El matrimonio con tu madre empezó a estar cuestionado, pero ésa es otra historia, ya ves cómo terminó todo. El asunto es que no pude contener lo que sentía y, a sabiendas de que corría muchos riesgos, le dije lo que me pasaba..." -Viejo, estás bien? "Sí, ya se me va a pasar, es que me acuerdo de ese momento como si fuera hoy, sabés, y no puedo dejar de emocionarme... Cuando le tomé la mano... cuando estuve a punto de robarle un beso... fue lo más cerca que estuve de conseguir su amor. Pero ella no podía corresponderme, sentía algo lindo por mí, pero también era casada... disculpame, hijo..." Está bien, papá, desahogate tranquilo, nadie va a saber esto que me estás contando. "Después de mucho sufrir, y a pesar de que había descuidado tanto el trabajo, me ascendieron y me trasladaron. Antes de irme, en la despedida que me hicieron, me hice un huequito para entregarle una carta de amor, necesitaba hacerlo, necesitaba decirle lo bien que me había hecho conocerla. Ella, como todo gesto, me regaló una foto que nos habíamos sacado juntos. Para no llorar delante de ella apenas la abracé y me fui. La vi pocas veces más, y hasta creí olvidarla. Ni siquiera sé qué fue de ella. Y hoy, en esta cama, me acabo de dar cuenta que además de a tu madre y vos, que me amaron y me cuidaron, a la única persona que quisiera ver es a ella. Por eso lloro, porque no está, porque no sé qué se hizo, y hasta tengo la esperanza de que haya otra vida en donde pueda conocerla y podamos amarnos. Y sabés por qué te cuento esto, pichón? Porque la vida nos tiene reservadas siempre sorpresas, y hoy yo aprendí eso: que los amores, aunque no sean correspondidos, siguen siendo amores, y son tan fuertes como los otros. Me di cuenta de que después de tantos años no pude olvidarla, y todavía tengo en mi nariz el perfume de su pelo, y hasta siento en mis manos sua manos tibias y nerviosas..." Papá, qué puedo hacer? Querés que la busque y la traiga? Cómo se llama? "No, corazón, no; solamente quería que sepas eso, que el amor es amor siempre, ella para mí es ese amor no correspondido, de qué serviría verla ahora? Una vez que pase lo que tenga que pasar, y sabés a qué me refiero, buscala. En mi mesa de luz, mezclada entre un montón de cartas, vas a encontrar la foto y el nombre de ella, Dolores. Simplemente contale esto. No sé qué vida habrá hecho, y hasta tal vez le sirva saber que yo la amé todos estos años y que antes de irme de este mundo pensé en ella".
-...
-Estás bien, Tano, querés otro café?
-No, Peralta, disculpá que me desahogue con vos, sos la única persona a la que le conté la historia, por favor que no se te escape.
-Tranquilo, Tano, por la memoria de tu viejo que esto muere conmigo. Pero la encontraste?
-Todavía no... no sé, tengo miedo de que le haya pasado algo, que se haya muerto, que esté en un psiquiátrico... siento como que si eso pasa mi viejo se llevará una desilusión muy grande... y en realidad él no está, no se va a enterar, pero yo lo siento así...

Prometiéndole una vez más a mi amigo el Tano (que no se llama Tano, ni es Tano, ni el viejo laburó en un banco ni fue periodista) que no iba a contar nada, nos despedimos con un abrazo. Antes de decidirme a contar esta historia lo volví a consultar, le conté cómo era y él accedió. Por eso lo cuento acá, algo casi público, para que los pocos boludos que leen este blog y el pelotudo que lo hace no tengamos miedo de amar, nunca, porque es lo único de valor que nos llevamos al morir.

PD: inspirado en esta historia, Freddy Mercury nos dejó esta canción

La llave

2008-11-26T21:07:00.000-08:00

Hay una película de Tinto Brass que se llama así. Trabaja Stefanía Sandrelli, que está para partirla en 25 pedazos y pedirle el vuelto. Pero resulta que la otra noche me enteré que hay otra película La llave, creo que de fines de los 50 o principios de los 60, cuyos protagonistas son Sofía Loren (muy joven y hermosa) y William Holden (ya grandecito pero buen mozo). La historia transcurre en la Europa de comienzos de la Segunda Guerra. Holden es capitán de remolcadores y llega al lugar, donde se encuentra con un viejo conocido, que hace el mismo trabajo y vive con la Loren en un departamento. Antes de irse a una misión difícil le da una llave del depto a Holden y le dice que si a él le pasa algo, por favor se quede con el departamento y cuide a su mujer, la bella Sofía. Lo extraño del caso es que esta historia se había repetido otras veces con el departamento y con la Loren, es decir, el capitán de un barco se va, ella presiente que él morirá, lo acompaña al puerto, el tipo no vuelve y otro –elegido previamente por el futuro occiso– toma su lugar. Ella, la dueña de la mala suerte, parece resignada a cumplir ese papel. Holden es el cuarto capitán en encontrarse en esa situación. Lo que no contaba Sofía es que Holden se enamoró de ella (quién no) y se resiste a morir. Va a una misión difícil, ella presiente que él va a morir, él que le da la llave a su "sucesor", y todo así. Pero él va a la mision arriesgada, hace un rescate peligrosísimo pero se salva. Cuando vuelve al departamento la encuentra a ella con el tipo al que Holden le había dado la llave. No había pasado nada todavía, hasta ese momento la misión del "sucesor" era darle la mala noticia a la múltiple viuda. Pero cuando Holden llega, exhausto, luego de haber esquivado la muerte, ella no puede soportarlo y lo echa. Esta historia –que así mal contada espero que entiendan, y si no miren la película– me hizo pensar en los amores que elegimos en nuestra vida. Y se me dio por pensar que las personas cambian, pero el amor es más o menos el mismo, siempre. Y que estamos destinados a repetir esa historia una y otra vez, aunque creamos que vamos cambiando. Cosa rara, no?

Turca

2008-11-24T20:06:00.000-08:00

Ésta es una historia para hombres, pero las mujeres, si quieren, pueden seguir leyendo. Es una parte de la vida de María, la dueña de la mejor paja turca que he conocido. Paso a explicar la técnica, por si alguna quiere hacerle pasar un buen rato al marido, novio o amante. María no se tiraba arriba del tipo, ni le franeleaba las tetas, ni se las agarraba con las dos manos, por los costados. No, nada de eso. Ella se arrodillaba al borde de la cama, hacía el trabajo manual u oral de rigor (en caso de ser necesario, claro) y luego rodeaba el miembro con esas dos bellezas que Dios le había dado y procedía al movimiento. Lo bueno de María, para mí en ese momento algo novedoso, es que no usaba las dos manos para hacer el movimiento con sus pechos, sino que abrazaba las gomas y dentro de ellas al amigo feliz. Bueno, no cueto más porque no quiero que me prohíba el Comfer y porque no quiero ser tan guarango. Pero les puedo asegurar que era algo increíble, y manejaba el ritmo que uno le pidiera. Una maravilla. Pero lo que quiero contar de María no es su paja turca sino otra cosa. Por lo poco o mucho que pude conocer sobre el tema, he llegado a la conclusión de que esas prostitutas, las de antes (no sé ahora), se volcaban a ese laburo por una razón muy fuerte. Algo en la vida las había marcado. Claro que en la superficie está el tema de la guita y mantener a los hijos o a un cafiolo, pero en el fondo hay una historia de amor inconclusa, un abandono, un fracaso, una muerte... Una vez, en esos encuentros en los que yo no pagaba y con María queríamos arreglarnos la vida mutuamente, me lo contó:
–Y vos, por qué no te buscás una novia y te dejás de joder con las putas?
–Qué sé yo, María, todavía ninguna me movió el piso.
–Boludo, enamorate, haceme caso. Sufrís un poco pero la pasás bien.
–Y vos me lo decís, que puteás a todos los tipos con los que te encamás, porque te dan asco?
–Pero éste es un laburo, pibe, y cada tanto encuentro algún gil como vos y la paso bien.
–Sí, pero vos todavía sos joven, te podés enamorar.
–Lo mío ya fue, ahora tengo que criar a mis hijos y cuidar que no les falte nada.
–Pero por qué te das por vencida? No te podés volver a enamorar?
–Cuando uno mata lo que ama, no puede volver a amar, sabés? Y yo a mi amor lo maté.
–Cómo que lo mataste?
–Sí, al padre de mis hijos, lo maté.
–...
(María se tapó con la sábana hasta el cuello, prendió un cigarrillo, me miró con los ojos llorosos y siguió.)
–Fue un accidente. Él era policía y siempre me decía que no joda con las armas, que las armas las carga el diablo y todas esas boludeces que siempre se dicen. Una noche, con los chicos ya dormidos, nos tomamos unos vinos, nos echamos un polvo y nos pusimos a joder. Nos llevábamos bien, nos queriamos mucho. Y él me consentía todo, me llevaba unos años y era como su malcriada, su nena. Toda su firmeza de milico la dejaba cuando entraba a casa. Era un buen padre y un buen marido. Joda va, joda viene, yo pelotuda siempre jodía con lo mismo, la pistola. Entonces me dijo: María, con las armas no se jode, vos ni siquiera sabes cómo se maneja, así que te voy a enseñar para que tengas cuidado y no hagas boludeces. Asi se perdió 10 o 15 minutos explicándome cómo funciona un arma, cómo desarmarla y descargarla. En el teje y maneje, después de manipularla tanto, no sé qué pasó. Pero yo pensé que la pistola estaba descargada y no era así. Cuando la agarré para desarmarla y hacer lo que él me dijo, se me disparó. El tiro le dio en el medio del pecho, no se pudo hacer nada, murió casi enseguida.
María pegó otra pitada, apagó el cigarrillo y me dijo: "bueno, vamos". Nos vestimos sin decir una palabra, en la puerta del telo nos besamos y quedamos en vernos. Cuando volví por el peringundín ya no estaba. Nunca más la volví a ver.

Mordí el anzuelo una vez más

2008-11-19T20:15:00.000-08:00

Ando medio vago, así que dedicado al que quiera apropiárselo le dejo este tema. Es sólo rocanrol.

El tío Germán

2008-11-11T18:39:00.000-08:00

Ya les hablé una vez de mi amigo Pucheta. Hoy voy a contar una historia que tiene como protagonistas a él y a su tío. Resulta que el tío de Pucheta, pongámosle que se llamaba Germán, era un buen tipo. En el barrio lo veíamos pasar, siempre serio, a la misma hora, volviendo de la fábrica donde trabajaba. Nunca lo vimos con una mina. Hasta que me fui del barrio Germán seguía igual, siempre laburando, volviendo a casa temprano, tomaba unos mates, se bañaba, se perfumaba y se iba. Cualquiera pensaría que un tipo soltero saldría con minas. Pero no. Germán se iba al bar, se tomaba unos vinos y jugaba al truco con otros parroquianos. Se ponía en pedo, cómo no, pero no era todos los días. Más bien los fines de semana. Como buen laburante, de lunes a viernes apenas se tomaba unos vinos y de vuelta a casa a preparar la comida, para morfar temprano, mirar algo de televisión y a dormir. A las 4 y media de la mañana había que levantarse de nuevo, y así. Germán era un tipo solitario, sí, pero más bien reservado. En mi barrio, ya sabemos, la gente no era de andar haciendo alarde ni espamento con nada, y Germán era así. Todos pensamos que si se comía alguna minita nunca nos íbamos a enterar, así de reservado era.

Muchos años después, hablando con Pucheta, lo encontré amargado.

–Que pasa Puche?

–Mi tío Germán se está muriendo, che, estoy para la mierda.

–Eh, tan mal está?

–Bueno, en realidad no se está muriendo, pero para mí es como si lo estuviera, entendés? Me tiene que explicar algunas cosas.

–Pero tantos años, Puche, justo ahora te acordás que tenés cosas que preguntarle?

–Y bueno, loco, cuando uno es joven piensa que va a vivir siempre, y pensás que tu familia nunca se va a morir. Y mi tío ahora ya no habla, además está sordo, nos comunicamos, pero ya no da para que yo le pregunte lo que quiero.

–Pero qué es tan importante que te quedó atragantado?

–Mirá, hay muchas cosas que vos no conocés de mi tío Germán. Te tengo que contar la historia para que entiendas. A los 25 años se enamoró perdidamente de una mina, una morocha que venía a casa que estaba para partirla, pero resulta que la morocha se enamoró de mi otro tío, que encima le cagó la vida. Nunca la trató como mi tío Germán la hubiera tratado, como una reina. Desde ahí nunca más se pudo enamorar, entendés? Hasta los muebles había comprado pensando que ella algún día le daría bola. Pero ella, lastimada como estaba, no soportaría salir además con el hermano del tipo que la cagó. Asi que mi tío Germán ahí anduvo, boyando, enamorándose de mujeres casadas y escapando por los techos o encerrándose en el baño. Nunca una novia, un filito, todo clandestino. Yo estas cosas me las fui enterando después. El jamás contaría una cosa así. Pero, claro, cuando el material escaseaba no le quedaba otra que recurrir al kilombo. El siempre laburó, guita no le faltaba, así que cada tanto se iba a un puterío de Avellaneda.

–Y vos cómo sabés eso? Y qué carajo tiene que ver con lo que le querés preguntar?

–Pará boludo, ya te cuento. Una vez, cuando yo era adolescente y con tal de ponerla era capaz de cogerme un hormiguero, mi tío me invitó a pasear. "Cambiate que te voy a llevar a un lado", me dijo. No me extrañó porque él me llevaba a la casa de sus amigos a comer asados, le encantaba presentarme como su sobrino. Pensé que íbamos a un paseo de esos. Pero no, sobre la avenida Mitre nos bajamos, caminamos un par de cuadras y me hizo entrar en un bar. El se pidió una cerveza y yo una Coca. Había poca gente, te diría que nadie. El mozo no era mozo, era un muñeco que estaba atrás de la barra con cara de pocos amigos que para que nos traiga la cerveza y la coca poco más tenemos que llenar un formulario. De pronto del fondo del salón sale un tipo, paga y se va. Al rato otro. Cinco minutos después pintaron dos minas, bah, dos minas, no quiero ser peyorativo pero te digo que no calentaban ni a un preso. Se sentaron por el fondo del salón, prendieron un pucho y ahí se quedaron. Mi tío estaba de espaldas, pero a él no le hacía falta mirar, seguramente sabía bien lo que pasaba. Y me miraba raro, y se reía, como queriendo decir algo. Pero no me lo dijo. Pagó y nos fuimos. Con los años fui atando cabos y me di cuenta que mi tío me había llevado a un kilombo a debutar, te das cuenta?

–Sí, bueno Puche, todos pasamos más o menos por lo mismo. No te vas a espantar por eso, no?

–No, claro, pero por qué no me dijo nada? Por qué no me hizo pasar con alguno de esos vejestorios? Yo con las ganas que tenía me cogía al cantinero con cara de malo, no me importaba. Pero él no me habilitó. Y yo tardé un año más en debutar, hasta que me animé a meterme en la villa, entendés? Un año perdí... Y lo que me joroba la existencia es que nunca me voy a enterar si mi tío no me dijo nada por vergüenza, porque pensó que yo era muy chico y porque pensó que para un pibe lo mejor no es debutar con una puta. Siempre pienso en eso, sabés?

–Pueden haber sido mil cosas, che. Pero vos qué pensás? Qué creés que pasó?

–Como vos decís, por la cabeza le pudo haber pasado un avión y yo no me enteré. Lo que a mí me gusta pensar que pasó es que él se arrepintió. Que no quiso ser él quien me llevara a debutar con una prostituta. Porque él creia profundamente en el amor, a tal punto que se va a morir sin poder decirle al amor de su vida que siempre la amó y que nunca dejó de amarla. Y entonces prefirió que yo buscara mi camino y que en lo posible debutara con alguna minita del barrio. Pero vos sabés, eso no es para tipos como nosotros. Tuve que morir en la villa porque no la ponía ni en el burlete de la heladera, loco. Pero en todo caso no fue por culpa de mi tío Germán, a su manera él hizo lo que pudo. A mí me gusta pensar eso, no sé, porque debuté con una puta, sí, pero gracias a él también sé que el amor de tu vida existe, y que puede durar o no para toda la vida, pero ahí está, a la vuelta de cualquier esquina. Y lo que me jode es no poder preguntarle si esto que me enseñó mi tío Germán le salió de casualidad o lo pensó así. Vos qué pensás?

–Que no importa, Pucheta, qué carajo importa.

Perdido por ellas

2008-11-04T19:48:00.000-08:00

En una época, como cualquier marido que se precie de tal, pasaba muchas horas frente al televisor mirando estupideces: películas y documentales eran mis favoritos. Hasta que conocí el fútbol y los canales porno y me vi obligado a duplicar las horas frente al televisor. Luego de la internación en el psiquiátrico me vi forzado a cambiar de hábitos, y así fue que me transformé en asiduo visitante de blogs como éste, éste o este otro. Un día, mientras me reponía de la segunda internación, un amigo me hizo chocar contra un DVD de la primera temporada de Lost. En dos días me vi la temporada completa, y no pude parar más hasta que hoy estoy al día, bajando a la madrugada el último capítulo que se emitió la noche anterior en Estados Unidos. No voy a hablar a favor de la serie porque cada uno es dueño de ver lo que se le cante. Sin ir más lejos, ayer una amiga me confesaba que le gustaba mirarse en el espejo el agujero del culo para ver si lo tenía negro. No deja de ser un programa atractivo, pero es más bien aburrido. Digamos que es un programa que dura un solo capítulo, una vez develada la incógnita pierde interés, a menos que a mi amiga le dé por pintarse el OGT de diversos colores. No me lo dijo. En todo caso, acá va mi ranking de las chicas de Lost, y un poco congraciándome con los machos visitantes de este blog que sufrieron hace poco con mi post de hombres buenos mozos. Me decido por la coreana Sun porque no sólo está más buena que comer pollo con la mano, sino que es muuuuuuy dulce, con labios gruesos pero chiquitos, diría mi amigo ulises, una telnulita, Kate (Evangeline Lilly) es "la" mujer de Lost, y hay para todos los gustos, hasta la muy morocha Ana Lucía está para morfársela con dulce de leche. Bueno, les dejo las fotitos y prometo a los hombres, aunque creo que Sawyer (Josh Holloway) se lleva todos los premios.

Una puteadita más

2008-11-03T06:24:00.000-08:00

Sabido es que la edición de los medios responde a la ideología de los dueños. Sabemos que los periodistas no son sino instrumentos de ello y muy de vez en cuando escriben lo que les parece. No voy a abordar este debate en el blog porque las puteadas nos quedarían cortas y pasaríamos a las manos. Es decir, el rol del periodista y demás es un tema demasiado arduo para el autor de este humilde espacio. Eso dejémoslo para Papipo, mejor dicho, para cuando tenga ganas de dejarse de rascar el higo y vuelva a hacer un blog más o menos decente. Algo decente, no le pedimos mucho porque incluso él, por ser un tipo limitado, está imposibilitado. Pero bueno, mirá qué linda la edición de estas dos notitas. Acá, en la web, estàn separaditas, todo muy lindo; pero en la página 15 de información general de La Nación de hoy, lunes 3 de noviembre, el editor decidió poner como foto epígrafe, adentro de la nota cuyo título es "No estudian ni trabajan 400.000 chicos", la noticia de que un taxista fue asesinado en Mar del Plata. ¿Una casualidad? Sí, en todo caso la misma casualidad que llevó al editor fotográfico de Clarin a no darse cuenta que entre las fotos que le pasó el fotógrafo se veía claramente al asesino de Maxi Kosteki y Darío Santillán. Fíjense, en caso de que la nota haya sido hecha de buena leche, lo contentos que deben estar los dos autores de la nota, no? Cuánto tiempo le puede llevar a un lector de La Nación ligar las dos noticias y encontrar un culpable? Y hay más: la página no tiene desperdicio. Una columnita al lado dice que "No habrá baja de la edad de imputabilidad" y "democráticamente" decide darle voz a tres personas que se han manifestado en contra de esa medida. Ya sé que la tengo con La Nación y que casi todos los medios incurren en esas cosas. Pero es el diario que leo, Clarín me provocaba arcadas y tuve que dejar,y así. Por eso vaya esta puteadita para el más hijo de puta de los medios centenarios de este país.

Daños

2008-10-27T20:12:00.000-07:00

Qué daño puede hacer Bono con esto? Es criticado por estas actitudes. Yo lo banco. Hay muchas formas de hacer daño, como por ejemplo ese par de hijos de puta que Bono nombra en el video. Otros hacemos daños más pequeños, aun sin proponernos hacer daño lastimamos. Hemos recibido también de esa medicina. Cuando nos lastiman parece que somos los únicos perjudicados, y nos olvidamos que ayer lastimamos a alguien, o fuimos indiferentes, o no llamamos a nuestro mejor amigo, o pasamos de largo sin mirar a los ojos a esa nena de 5 años que nos pedía monedas. Quién dijo que no hacemos daño? Sabemos lo que pasa por la cabeza de esa nena cuando avanzamos indiferentes? Y después viene el pelotudo de Scioli a querenos convencer de que esos chicos pueden crecer sin odio, que se vaya a cagar y se corte la otra mano, pedazo de hijo de puta. A veces nos mentimos diciendo que no hacemos mal a nadie porque sólo trabajamos y pagamos nuestros impuestos. Minga. Siempre hacemos daño. Mientras avancemos indiferentes, sin saber muy bien lo que nos rodea, hacemos daño. No nos mintamos más. Por eso, para todos aquellos que me hicieron daño sin querer, hoy aprovecho para mandarlos de nuevo a la concha de su madre; pero también para dejarles esta canción, en la que según parece dos que se querían también se hicieron daño, sin proponérselo.

Y acá la letra, una belleza
Is it getting better, or do you feel the same?
Will it make it easier on you, now you got someone to blame?
You say one love, one life, when it's one need in the night.
One love, we get to share it
Leaves you baby if you don't care for it.

Did I disappoint you or leave a bad taste in your mouth?
You act like you never had love and you want me to go without.
Well, it's too late tonight to drag the past out into the light.
We're one, but we're not the same.
We get to carry each other, carry each other... one

Have you come here for forgiveness,
Have you come to raise the dead
Have you come here to play Jesus to the lepers in your head
Did I ask too much, more than a lot
You gave me nothing, now it's all I got.
We're one, but we're not the same.
Well, we hurt each other, then we do it again.

You say love is a temple, love a higher law
Love is a temple, love the higher law.
You ask me to enter, but then you make me crawl
And I can't be holding on to what you got, when all you got is hurt.

One love, one blood, one life, you got to do what you should.
One life with each other: sisters, brothers.
One life, but we're not the same.
We get to carry each other, carry each other.
One life, one.

Y acá también en español, para los ignorantes que no saben inglés

Una marca en la cacha del revólver

2008-10-22T20:15:00.001-07:00

La Negra Mónica no era una mina del montón. En el barrio no cualquiera se le acercaba. Era mayor que todos los pibes de la cuadra y, a diferencia de otras minas, de la Negra nadie hablaba como de las otras. Nada de "a esta la chupo toda", o "me la como con dulce de leche", nada de eso. Mónica era una dama. De los chabones más grandes del barrio, pocos eran los que podían chapear con ella. Con cada novio que le veíamos, decíamos: con éste se casa. Porque ella no era de andar con cualquiera. Sin embargo, más tarde o más temprano, la Negra terminaba sola. De todas formas, con semejante mina solo era cuestión de tiempo. "Morocha de labios gruesos por no decirte negra jetona", le largó el tano una vez. Nosotros salimos corriendo porque pensamos que nos iba a rajar una puteada. La Negra se paró, le sonrió con esa sonrisa que podía derretir el Perito Moreno y le explicó al Tano que ésa no era forma de tratar a una mujer. "Tano, acordate, a las mujeres nos gustan los hombres sensibles, que nos entiendan, que nos traten dulcemente. a esos hombres las mujeres entregamos nuestro corazón. Vos sos un lindo pibe, y cuando seas grande vas a ver que si hacés esto que te digo, las minas van a morir por vos." El Tano, todo colorado, le dijo: "gracias Mónica". Ella le dio un beso, revoleó su cabeza llena de rulos y se fue. "Cuando se agachó a darme un beso, le miré las tetas", dijo el Tano como todo comentario. Las tetas de la Negra Mónica eran cosa seria, y no era cuestión de desaprovechar la oportunidad. Y el Tano había aprendido una lección, pero bueno, la carne es débil.
Cuando me fui del barrio la Negra Mónica todavía estaba soltera. Detrás de la búsqueda de ese caballero se le iba la vida. Mientras tanto, cada uno que estaba con ella se encargaba de hacérselo saber a todo el mundo. Claro, era mina para darse dique. Nunca entendí por qué los tipos necesitan contarle a otro cuando están con una mina. Y aunque pude haberlo hecho, siempre me pareció de poco hombre. Y que las minas lo hagan, no sé, allá ellas. Los tipos no deberíamos hacer esa boludez. Ahora tal vez no sea tan grave, pero en una épocaa una piba que simplemente ejercía su libertad saliendo con dos o tres pibes en poco tiempo, tal vez esos comentarios le hacían una fama inmerecida. He conocido pibas que les habían hecho fama de fáciles y qué sé yo, y las minas nada que ver. Ahora eso cambió, pero aun así habría que tener cuidado. Bueno, a la Negra Mónica le pasó un poco eso. Y cuando trascendió que la mina era una dama y todo eso, cada uno que se le acercaba parecía el duque de Edinburgo, pero después que la Negra pasaba por la catrera, todo cambiaba. Se transformaba, como ella me dijo alguna vez, en una marca más en la cacha del revólver.
Como dije, me fui del barrio y por muchos años no la vi. La reencontré tiempo después en una feria artesanal. Algo muy loco. Habían pasado algunos años, yo era un joven inexperto y ella toda una mujer, todavía sola. Casi sin querer me sedujo y terminamos en un telo. Nos vimos varias veces más, pero nunca, nunca, nos dijimos nada de nada. Era un acuerdo tácito que nuestra relación no pasaria de ahí, de esa cama, de ese hotel. Nunca supe por qué. La diferencia de edad, al fin y al cabo, no era tanta; podríamos haber construido alguna relación. Pero no.
Un día, prendió el pucho y me dijo: sabés lo que me pasa? que cuando estoy con vos, siento que estamos los dos solos, y que no vas a ir a contarle a nadie que estuviste con la Negra Mónica. Porque al fin y al cabo lo único que logré estos años es que cada tipo con el que estuve corriera a contarle a sus amigotes. Y yo al tipo que hace eso lo tengo que dejar, entendés? Eso no es de caballero...
Sus ojos llorosos, por primera vez, me delataron su infinita tristeza. Quise ayudarla, meterme más en su vida, pero no me dejó. "No, dulce, me dijo, vos sos esto; es lindo estar juntos, pero así son las cosas". Al poco tiempo dejamos de vernos, tan silenciosamente como nos habíamos encontrado.
Hace unos meses volví al barrio. Me la crucé en una esquina. Nos abrazamos y ahí nomás me llevó a la casa a tomar mate. Después de contarme lo bien que le iba profesionalmente, de contarme chismes del barrio y demás, me dijo: sabés que nunca me arrepentí de no volver a verte? Bueno, Moni –le dije–, pensé que había dejado algo más fuerte en vos... No, no, no te confundas. No me arrepentí pero no por eso, sino porque fuiste sincero, y nunca me lo dijiste pero me quisiste mucho. Siempre pensé que de haber seguido juntos se hubiera roto ese hechizo. Y entonces hoy estoy contenta de guardar ese lindo recuerdo de la relación con vos. No me enamoré de vos y sin embargo sos el hombre que más dulcemente recuerdo. No supe qué decir ante semejante confesión, que además no estaba cargada de ninguna insinuación. Era simplemente lo que ella pensaba.
–Pero Moni, vos seguís siendo hermosa, no te podés resignar a estar sola...
–Puede ser, sí, pero hoy sé que cada vez que estoy con un tipo no soy otra cosa que una marca en su vida. Es como que me resigné a ser eso que te dije una vez: una marca en la cacha del revólver.
Apuré el último mate, la abracé muy fuerte y me despedí. Mientras manejaba hacia mi casa pensé: algo no anda bien en las relaciones humanas.

Hijos de puta

2008-10-21T07:44:00.000-07:00

Ya sé, ya sé que son grandes hijos de puta, y que llevan muchos años haciendo lo mismo, pero aun así no me resigno. Mirá qué linda forma de presentar la noticia de una represión a los maestros... Cachos de mierda, no valen una escupida. Un día habría que tirar abajo ese edificio, porque no lo podríamos usar para nada, está todo contaminado de esta mierda que son hace más de 100 años.

Machos

2008-10-17T14:28:00.000-07:00

El otro día, leyendo una muy buena nota de la mujer que me quita el sueño, me puse a pensar. Ella siempre me hace pensar. Y me dije: Peralta, basta de minas, venimos dándoles duro, primero a las, y viendo su hermosa foto (donde está tan bella como siempre), me puse a pensar. histéricas, después a las separadas, que la Coca, que la Negra Pais, y dije: sí, Cristina, amor mío, tenés razón. Basta de fotos tuyas y de todas esas morochas buenas para nada. Vamos a poner fotos de tipos. Resulta que el otro día, en el lugar donde me pagan el sueldo por hacer que trabajo, un tipo piropeó a otro, pero bien, de macho. Y hace poco otro macho irremediable me dijo: qué bien te queda la ropa clara... Loco, qué esta pasando? Nos volvimos todos putos? Una asidua provocadora visitante de este blog, la Adelita, diría que somos todos putos... Pero eso no es cierto. No somos todos putos, pero algunos sí, incluso algunos que no lo saben. Pero el resto, los que estamos entre los machitos, siempre con la servilleta lista para devorarnos cualquier animalito bien asado, incurables cultivadores del saber dar placer, aquellos que tenemos que separar a cachetazos la parva de féminas que nos acosan, también estamos cambiando. Y pienso que no está tan mal. No nos hace menos hombres halagarnos entre nosotros. De todas formas, nunca vamos a llegar tan lejos como las minas, que no sólo dicen: ay, qué bien te queda, sino que de ahí pasan directamente al manoseo, y que sólo cesan cuando descubren nuestros ojos inyectados en sangre, con la mano en la bragueta listos para saltar sobre ellas. Sin llegar a esos extremos creo que podemos decirnos alguna que otra cosa, darnos ánimo. Dale, loco, metele palante que esás hecho una fiera. Esa camisa te queda jamón, qué lindos zapatos... No vamos a ser menos machos por eso, porque los verdaderos machos mostramos nuestra hombría donde hace falta. En fin, todo esto fue porque ella me hizo pensar en eso, y antes de poner una foto de ella, voy a colgar acá dos o tres fotos de tipos que me parecen lindos, a lo macho.
1. El Nano está viejo, sí. Todos estamos más viejos. Pero con el Nano me tomo unos vinos y después si no encontramos nada mejor (que al lado de él va a ser difícil que no encontremos), le digo: dame un beso.

2. A Brad Pitt no le doy un beso, pero lindo guacho, eh, lindo guacho.

3. El viejo Paul Newman. Ya no le puedo dar un beso. Pero me hubiese encantado jugar con él uno partido de billar en "El jugador" o en la segunda parte que hizo con Tom Cruise, que acá llamaron "El color del dinero". Un lindo tipo, gran actor.

4. El hombre del momento. Les-gus-ta-a-to-das. Y, para no quedar mal con ellas, el galán del momento, dueño de una gran sonrisa.

¿Y esto por qué?

2008-10-12T21:56:00.000-07:00

Tenía 28 años, rubia, ojos verdes. Habíamos trabajado juntos dos años y nunca, pero nunca, la vi arreglada. Venía toda despeinada, jeans, alguna remera grande, siempre fumando Particulares, las uñas sin arreglar. Un escracho. Era menos femenina que el Increible Hulk. Cuando una persona es linda, como lo era ella, cualquier retoque le queda bien. Así que bastó que se peinara, se pintara un poco y cambiara su vestuario para quedar bellamente transformada. Por supuesto, se lo hice notar, y su respuesta fue: "me separé". Llevo muchos años trabajando con mujeres, y es notable ver cómo se producen una vez separadas. Ahora bien, vamos a los motivos. Se podría pensar que, una vez separadas, se liberan y, como los indios, se pintan para la guerra. Pero esto, si bien es aplicable en algunos casos, no creo que sea algo general; es decir, si vos querés aprovechar la volada y antes de que algún gavilán se adelante querés darle una probadita a la reciente separada pueden pasar dos cosas: que te mande al carajo o que te utilice para llorar sus penas. Una amiga una vez me dijo que eso lo hacen para disimular la tristeza y la depresión por la separación. Puede ser, pero yo digo: no sería mejor que se arreglaran antes de separarse? Digo, por ahí el tipo se cansó de llegar a la casa y encontrarse siempre con Lita de Lazzari; tal vez no hacía falta esperarlo como Jesica Cirio; pero producite un poquito, nena, qué sé yo, parecete aunque sea a la Negra Ernestina País. Pero antes de que el coro feminista salte descontrolado, les digo: este descuido vale también para los tipos. La única diferencia es que cuando se separan no mejoran, simplemente ya no tienen retorno.

PD: puse la foto de Ernestina porque el culo de la Cirio no entraba en la pantalla

Coca

2008-10-05T21:48:00.000-07:00

–Dale, vení, hoy hay prueba de historia, estamos todos en pelotas, no estudiamos ni media página

–Pero yo me eximo con 4, Fatura, no me hace falta estudiar, para qué me voy a ratear?

–Dale, no seas puto... Mirá que nos vamos al cine a ver a la Coca Sarli, vos la viste?

–No. quién es?

–Una morocha tetona con unas tetas así...

–No sé quién es, Fatura, me voy a comer una falta al pedo

Eramos pendejos, sin guardapolvos pero con útiles por el centro de Avellaneda. Paramos en la puerta del cine, vimos los carteles, seguimos de largo, discutimos la estrategia y después volvimos. "Acá te dejan entrar, no hay drama", dijo Fatura. "Vos porque tenés cara de viejo, Fatu", le dijo el Lobo, con cara de nene y petiso. Al final nos mandamos, el boletero ni nos miró la cara siquiera, si aparentábamos 18 era entre todos, como dijo el Chino una vez en lo de la Gallega, un prostíbulo de Villa Fiorito creo que era. Pero bueno, ésa es otra historia.

Entramos al cine, por supuesto estaba todo oscuro, pero todo oscuro de verdad, se escuchaban voces, música de película, jadeos, pero la imagen no estaba en ningún lado. El piso era de madera, pero de una madera como flotante, por ahí mandabas el paso y te enterrabas medio metro para abajo. Seguía todo oscuro, hasta que después de avanzar varios metros empecé a ver montones de pendejos, todos mirando hacia delante, hasta que caí en la cuenta de que la pantalla estaba a mis espaldas. Ese es el famoso cine Colonial, el único cine –en esa época al menos– que se entra por el lado de la pantalla.

Nos sentamos todos juntos, por supuesto, con lo cual nadie se animó a tocarse así escandalosamente, alguna mano al bulto para evitar que explote, cada tanto, cuando el escote de ese infierno de mujer dejaba ver más de la cuenta. Pero en el resto del cine los pendejos que estaban solos se mandaban tremendas pajas, y hasta ruido hacían los hijos de puta. Lo más interesante de todos quienes alguna vez disfrutamos a la Coca en el cine es que les vimos los pezones mucho después, a principios de los 80, porque les cortaban todas las partes en donde pelaba las gomas, que eran muchas escenas, claro.

Igual, con todo lo demás bastaba.

Hace unos días, escuché por ahí, se cumplieron 50 años de su primera película, El trueno entre las hojas. No sé si será correcto pero me dieron ganas de hacerle un homenaje (uno más) a este monumento de mujer.

Además de la famosa anécdota de "Carne", se cuenta otra, también protagonizada con Romualdo Quiroga. Se trataba de una escena en la que ella debía salir del agua, semidesnuda, el tipo la agarraba, le pegaba dos cachetazos, la tiraba sobre la arena, le chupaba las tetas y la violaba. El tema es que la escena no era creíble (según Armando Bo) y la repitieron una y otra vez. Hasta que ya agotada de tanto maltrato, tirada sobre la arena y con Romualdo Quiroga encima, le dice: "chupe Romualdo, chupe que es trabajo; si no de acá no nos vamos más".

La Coca es ese tipo de mujer que hoy no podría existir, no tendría cabida esa forma de ser. Fue mujer de un solo hombre. Amó a su madre como a nadie y vive rodeada de perros, a quienes ama. Creo que no es consciente de lo que generó en el mundo entero. Y tal vez sea mejor así, se sentiría mal si tomara conciencia de cuántos millones de pajas promovió.

Histéricas y querendonas

2008-09-29T20:14:00.001-07:00

Los hombres somos seres más bien simples, muchas veces primitivos, que la sabiduria femenina define con pocas palabras: "los hombres sólo quieren ponerla". Esta definición general se aplica a todo hombre que se precie, y nos diferencian apenas algunos matices, que tienen que ver sobre todo con la estrategia para conseguir el fin último que rige nuestras vidas. (Para más información leer a Alejandro Dolina.)

En cambio las mujeres tienen varias categorías. Y quiero referirme aquí, hoy, a sólo dos de ellas: las histéricas y las querendonas. Motiva este post una historia que me contaron de un pueblo de la provincia de Buenos Aires.

En ese pueblo, una chica de unos 30 años está preocupada porque descubrió que su madre (seguro más de 60) fue toda su vida infiel a quien ella y sus hermanos consideran "el papá". Resulta que este buen hombre vivía en el campo de lunes a viernes, y sólo aportaba por el rancho familiar los fines de semana. Pero resulta que de lunes a viernes la doña metía tipos por la ventana de la casa. (Vale aclarar, para quienes no conocen, que en el interior todavía las rejas en ventanas y puertas son una rareza.) Los tipos, una vez consumado el acto con la doña querendona, salían por el mismo lugar que entraban, es decir, la ventana. Esta chica, hoy de 30 años, recuerda que esta situación se daba desde que ella era muy pequeña. Lo impresionante del caso es que esto sigue ocurriendo aun hoy. Un caso la querendona sesentona.

Pero para que vean lo que son las minas. De los muchos hermanos, casi todas las mujeres quieren hacerse el ADN para ver quién es el padre, a los varones les da lo mismo. Ellos creen que su padre es ese que llaman papá, y están de acuerdo en que siga así. Ellas no, quieren saber más, no se conforman. Pero ésa es otra historia. Lo que quería resaltar de este hecho es a la doña querendona, una valiente que en ese pueblo tan pequeño debe estar marcada como la más puta entre las putas. No la conozco, pero ya la admiro. La mina atiende los tipos por la ventana, los despacha por el mismo lugar y se caga soberanamente en el qué dirán.

En mi barrio había otra querendona. Una señora con marido y dos hijos ya grandes, jóvenes de más de 20 años, que andaban de rateritos por el barrio. La señora solía limpiar por horas en algunas casas, y si te tenía a mano te mandaba una soplada de caño o lo que le pidieras. Y no distinguía entre jóvenes o viejos, eh; si estaba el señor de la casa o el pibe que venía de jugar al fóbal, daba lo mismo para ella. Pero un día se enamoró, pobrecita. Y no del marido, claro. Entonces se llevó a su amante a vivir con ella, el marido y los dos hijos. El amante dormía con ellos en el dormitorio matrimonial. Por lo general cogían a la mañana, pero si se daba la ocasión y el marido se dormía temprano, él se pasaba de cama, y así de costadito, sin moverse demasiado, se mandaban un tirito. La querendona 2, de allá de mi barrio, no era linda, para nada; pero era querible. Y sí, querendona.

En el otro extremo se ubican el terror de los hombres: las histéricas. Los tipos solemos ver este tipo de especímenes en cada material femenino que se nos cruza. Y, por supuesto, cualquier caída de ojos, cualquier sonrisa, nos pone a punto para caer en sus redes. "Ay, no, qué entendiste? cualquiera!!! estoy casada hace 10 años, y estoy muy bien, me caés bien pero nada más".

La ductilidad femenina hace que una misma mina pueda pasar por las dos etapas con años o apenas meses de diferencia. Algunas teorías sostienen que la mujer es naturalmente histérica y que sólo pasa a otros estadios una vez que le rompieron bien el orto. Yo no adhiero a esa teoría. Pero no la combato.

La verdad, y aquí el inicio de la polémica, hoy en mi vida, entre unas y otras me quedo con las histéricas. Cuando uno es joven y con tal de ponerla le da lo mismo un hormiguero que el culo de mi tía Francisca, las querendonas son necesarias. Tienen que estar, si no moriríamos de calentura.

Pero con los años vas aprendiendo (y sobre todo cuando la erección en lugar de una hora te dura 15 minutos) que las histéricas tienen un plus. Les gusta jugar. Juegan con vos como el gato con el ratón, te envuelven, te seducen, te manejan. Pero como eso no es fácil de lograr, tienen que apelar a su dulzura, su encanto, su simpatía, cuando no directamente a sus atributos físicos para tenerte calentito. Y yo, muchachos, hoy en día prefiero que una mujer me sonría antes que me diga, con voz de Adriana Varela, "sacala que te la chupo".

Objetividad

2008-09-24T07:45:00.001-07:00

A ver si terminamos de una vez con la pelotuda objetividad periodística. Acá tenemos dos ejemplos de que el periodismo está más o menos terminado, aunque unos están más lejos que otros del final. Veamos: Página es el diario oficialista por excelencia, presenta la noticia del día en su tapa con todo: Cristina en la ONU cantándole un par de verdades al imperio. Aunque podamos disentir respecto de lo que dice o hace la señora, está claro que ayer ésa fue la noticia, por varios motivos: no habló sólo de economía, sino que se refirió a la ONU, a Malvinas, a la AMIA, a Bolivia, las relaciones multilaterales, en fin, un poco de todo lo que le importaba. Pagina refleja esto y arriba, bastante grande, la noticia que más molesta al Gobierno: el testimonio de Antonini el mismo día que habló Cristina en la ONU. (Casualidades? Sí, chúpenme un huevo.)

Acá abajito, el medio objetivo por excelencia, La Nación, que "se olvidó" que Cristina habló en la ONU. Y no sólo se le olvidó en la tapa, sino que adentro separó la información de manera tal quedara totalmente diluido el discurso en la Asamblea de las Naciones Unidas.
Queda claro ahora por qué Antonini declaró ayer y no otro día? Y que dijo, justamente, lo que La Nación había adelantado hace una semana? Que La Nación parece tener información del FBI? No, che, déjense de joder, qué mal pensados.

Cristina...

2008-09-23T09:46:00.000-07:00

sos mi ángel, mi sol, mi luna, mi aire; por eso cuando no estás no puedo respirar. Te fuiste el sábado y ya se extraña tu perfume. Pero qué lindo es saber que cuando no estás, es porque vas a hacer lo que hiciste hoy, allá lejos, en los mismísimos huevos del imperio. Siempre me defraudás, y por eso te amo, y cuando no me defraudás, como hoy, te amo más. Te faltó dedicar el discurso a toda la gilada. Pero bueno, eso nos queda a nosotros, tristes mortales a tu servicio. Sos tan linda que ya ni una foto te hace honor, por eso te dejó acá algo tan bello como vos, la música. Hay, por supuesto, muchas versiones del Canon de Johann Pachelbel, pero ésta me pareció muy divertida.

y acá abajo les dejo otra versión para ulises dumond. Sé que le va a gustar

Rahola, chupame las bolas

2008-09-21T11:10:00.000-07:00

Esta reverenda hija de puta, según Infobae "periodista y política", ya ha dado sobradas muestras de su fascismo, de su apología del asesinato del pueblo palestino a manos de Israel; bueno, para ella, ETA es directamente peor que Al Qaeda. Independientemente de las valoraciones que podamos hacer de las acciones terroristas, encubrir y justificar el genocidio palestino es directamente de yegua mal cogida. Hace un par de años me tomé el trabajo de escuchar un par de horas de una conferencia de ella acá en el país, no me acuerdo invitada por qué otros hijos de puta. Hace poco, Samurai Jack también habló de ella en su blog. Ahora le dedican estas líneas en Infobosta, a caballo de declaraciones que además hizo en una radio que le fue expropiada por Hadad a los ciudadanos de Buenos Aires. Los soretes no sólo flotan, sino que además se juntan. Lo que no entiendo es por qué esta yegua mal parida todavía es respetada por cierto "progresismo". Qué carajo de progre le ven a esta reverenda puta?? Por qué no se hacen coger por un tiranosaurus rex, pedazo de pelotudos?? En fin, me quería descargar con esta yegua, que la tengo atragantada desde hace un par de años.

Otro alto

2008-09-17T23:05:00.000-07:00

Para seguir con mi vagancia, y para bronca del Aguilucho, voy a dejarles esta hermosa canción, interpretada por Charlie Haden y Pat Metheny. Otra linda versión la pueden escuchar en la película "Cinema paradiso". Gracias a la persona que me la envió y con cuyo permiso, y de los autores,por supuesto, la cuelgo acá para deleite de todos ustedes. A quienes no les guste, ya saben. Ani está exceptuada, porque no quiere ser infiel por un huevo. Ah, no sé subir mp3 al blog, si alguno me explica, agradecido.

Para el que guste

2008-09-14T20:37:00.000-07:00

Mientras medito qué carajo poner sin ceder a las presiones del Aguilucho por contar anécdotas de mi triste y traumática infancia, les dejo a la dulce Julieta Venegas cantando con Marisa Monte una hermosa canción. A quienes no les guste la canción, háganme el favor de chuparme un huevo.

Un boxeador de la calle

2008-09-07T21:31:00.000-07:00

Se llamaba Néstor, no importa el apellido. Digo se llamaba porque no lo vi nunca más. Pero nunca olvidé la historia que voy a contar, que es pequeñita pero que marca a fuego nuestra vida. Tuve la suerte de comenzar la escuela secundaria en un buen colegio de la zona sur del Gran Buenos Aires, a pesar de que yo venía de los medios fondos, y el protagonista de esta historia, directamente de los bajos fondos. Ambos éramos humildes, y en un colegio ubicado en pleno centro de esa ciudad grande en la que vivíamos, más bien nos fuimos acercando por nuestra condición social. Ambos nos asombrábamos cuando íbamos a estudiar a la casa de algún amigo e ingresábamos en una mansión de dos plantas con escalera de madera y dos o tres baños. Para nosotros eso era ser rico. Después aprendí que así viven los profesionales de clase media. Pero eso no importa. Lo que quiero contar es que Néstor, a diferencia mía, era un gran peleador. Seguramente, allá en su humilde barrio, tuvo que abrise camino a las piñas. Tan humilde era Néstor que caminaba mirando siempre el piso, con los ojos bien abiertos. Un día le pregunté por qué. Y me dijo que en el suelo siempre se encuentran cosas, y que por eso él caminaba no mirando hacia abajo sino directamente buscando algo. Y era cierto, por lo menos dos veces caminando conmigo encontró plata. Néstor era bueno peleando pero no le gustaba mucho pelear, sólo lo hacía, digamos, por "necesidad". Como sabemos, en el secundario las peleas no se arman entre dos personas, sino que son los demás, especies de "padrinos" que van con el lleve y traiga para calentar a los contendientes. Y a Néstor le inventaron una pelea con Ernesto. Ambos eran mis amigos, pero bueno, la pelea estaba armada y allí fuimos, a la plaza, a rodearlos a los dos mientras se cagaban a bollos. Ver pelear a Néstor era un placer. Antes de Gustavo Ballas, la primera persona que vi pegar retrocediendo fue precisamente Néstor. En esas peleas callejeras él siempre mantenía distancia (tenía brazos largos, que lo favorecían, claro), y cuando el otro se le venia encima daba el paso atrás y sacaba la zurda, todo en un mismo movimiento. Nunca era él quien atacaba, siempre se defendía pegando, pero pegaba siempre, hasta que ganaba de tantas piñas o cuando llegaba algún mayor a separar. A Ernesto le pegó dos o tres trompadas nomás, hasta que Ernesto, buena persona como era y poco afecto a las peleas también, paró la pelea y dijo, simplemente, "me ganaste", agarró sus cosas y se fue. Esto sucedió un viernes, y el sábado se apareció Néstor por mi casa. Me dijo: che, acompañame a lo de Ernesto, le quiero pedir disculpas, yo no quería pelear con él. Y allí fuimos, hubo un pedido de disculpas, un darse la mano, y esa tarde la pasamos los tres juntos, haciendo no sé qué gilada, como tres grandes amigos. En esa época yo no sabia cuánto me enseñaron la hidalguía de Ernesto (que supo en qué momento abandonar) y el don de gente de Néstor, que fue a pedir perdón cuando no tenía necesidad (había ganado la pelea). Hoy sé que ellos dos me enseñaron mucho, por supuesto sin proponérselo. Lo triste es que repetí el año y nunca más los vi. No sé si hubiera aprendido mucho más, pero esa lección de vida no me la olvido más.

Tengo un puto en la terraza

2008-09-01T14:43:00.001-07:00

He hablado y otros han hablado en este foro sobre mi barrio, allá en el lejano sur del conurbano. Los arqueros sin manos han exagerado quizá algunos comentarios, así que por eso voy a contar aquí una anécdota para que no sea crea que allá éramos todos salvajes. A la vuelta de mi casa vivía, por decir un nombre, José, un tipo poco afecto a la diplomacia y bastante primitivo. Al lado vivía otro pibito, un chico tiernito, con buenas intenciones pero falto de carácter, se llamaba Serafín. Cuando a José, ya entrado en la preadolescencia, se le paraba la garcha, recurría a su vecinito Serafín para que le tirara la goma, actividad que hacían en la terraza de uno de ellos. Dos o otres veces por semana subía Serafín a cumplir con ese penoso menester, hasta que fue creciendo y se retobó. Dejó de subir a la terraza y mi vecino José tuvo que recurrir a la paja, en esa época mal mirada por la mayoría de los adultos, que te decían cosas tales como que el exceso de masturbación te dejaba tarado o, en el mejor de los casos, te crecían pelos en las manos. Para José era humilllante tener que consolarse él mismo, así que se decidió a obligar a Serafín a que vuelva a tirarle la goma. Así fue que desde el mismo lugar de aquellos encuentros, la terraza, José esperó a Serafín con una soga; cuando éste alegremente salió a la calle para hacer algo que le había encargado la madre, José lo enlazó y lo colgó; mientras lo tenía medio ahorcado, le decía que tenía que volver a tirarle la goma. Serafín no tuvo otra que aceptar y, entre sollozos, subió a la terraza. No se puede culpar a José de la supuesta putez de este pibito, porque ya en la escuela Serafín gustaba de sentarse arriba de algunos compañeritos para que le apoyaran el ganso. De ahí a transformarte casi en la esposa de tu vecino hay un gran trecho, pero a José no le importaba. José, justo es decirlo, para esa época ya había incursionado por el culo de algunos perros del barrio. Era más bien calentón, digamos. Serafín, con varios metros de pija de José deglutidos, al poco tiempo se mudó del barrio. Ya se había corrido la voz y los más osados le prestaban la bicicleta a cambio de alguna chupadita. En fin, hasta donde sé, José siguió su vida como heterosexual, tal vez Serafín también, no sé. De todas formas, siempre me pareció injusto que Serafín haya tenido que pasar por esas experiencias en su niñez y pre-adolescencia. Hay métodos mucho más refinados para comérsela. Les dejo el video de Todo x 2 pesos

Otra historia de amor

2008-08-26T14:24:00.000-07:00

Copiando al doc 9, voy a incursionar en esas historias que tan bien cuenta él en su blog. Y voy a volver, de paso, a las historias de amor. En este caso, una historia que inspiró varios de las letras de José María Contursi. La más famosa de ellas, Gricel.
José María Contursi era un letrista bohemio, de esos que pululaban en el Buenos Aires del 30 y 40. Pero se enfermó y el médico le aconsejó –como se hacía en aquellos años– que se pasara una temporada en Córdoba. Tenía unos familiares en esa provincia y hacia allí partió Contursi. En esos meses que pasó en esa provincia conoció a Susana Gricel Viganó, una joven que se obnubiló con aquel bohemio que la enamoró.
Contursi correspondió ese amor mientras estuvo en Córdoba, pero cuando volvió a Buenos Aires regresó con su mujer y su hija, creyendo que de esta forma olvidaría a Gricel, que quedó sufriendo, allá en Capilla del Monte.
Nada más lejano, pues Katunga (así le decían a Contursi) jamás pudo olvidar a aquella dulce muchacha, y decidió inmortalizarla con sus versos. Varios tangos de la obra de Contursi tienen que ver con Gricel, dicen los que saben.
Gricel fue conocida muchos años, en Capilla del Monte, donde murió en los años '90, como "la chica del tango".
Pero antes de eso, Contursi enviudó y se entregó al alcohol, creyendo que así olvidaría a su querida Gricel, a quien creyó perdida para siempre. Ella, por amigos mutuos, se enteró de la viudez de Katunga y se vino a Buenos Aires. Vivieron juntos y Gricel cuidó a Contursi hasta el dia que murió. Después se volvió a Capilla del Monte. Como homenaje a ese amor, les dejo la letra y un video con la canción. Youtube no tiene al Polaco cantando Gricel, así que les dejo otro lindo videíto.

No debí pensar jamás
en lograr tu corazón,
y sin embargo te busqué
hasta que te encontré
y con mis besos te aturdí
sin importarme que eras buena.
tu ilusión fue de cristal:
se rompió cuando partí,
pues nunca, nunca más volví...
¡Qué amarga fue tu pena!
-No te olvides de mí,
de tu Gricel,
me dijiste al besar
el Cristo aquel;
y hoy que vivo enloquecido
porque no te olvidé,
ni te acuerdas de mí,
Gricel... ¡Gricel...!

Me faltó después tu voz
y el calor de tu mirar,
y como un loco te busqué,
pero ya nunca te encontré
y en otros besos me aturdí.
Mi vida toda fue un engaño...
¿Qué será, Gricel, de mí...?
Se cumplió la ley de Dios,
porque sus culpas ya pagó
quien te hizo tanto daño.

Mediocres

2008-08-21T10:25:00.000-07:00

No, bueno, nos tapó el agua. La semana pasada, caminando por mi actual barrio (que no tiene nada que ver con aquel de algunas historias de este blog), veo un cartel de publicidad con una obra, algo así como "El libro de la selva", cuyos protagonistas eran Darío Lopilato, Zaira Nara y Christian Sancho. Encima después busco en Internet y veo que es una obra para pibes!!! Pero dónde mierda vamos a ir a parar? Qué carajo tienen que hacer en una obra de teatro estos tres perejiles?? Quién carajo los conoce?? Ah, no, me dicen que son conocidos. Entonces busco: Darío Lopilato resulta ser el hermano de la tetona Luisana. Yo digo: los padres de estos dos tarados, no tienen nada mejor que hacer, la reconcha puta de su hermana? Que nos manden a la pibita, bueno, vaya y pase; es linda, tetona, le gustan los putos. Eso en una mina siempre es bueno porque baja el kilometraje de pija manducado, Imagínense, por ejemplo, Zaira Nara debe haber pasado ya los 55 kilómetros; ni hablar de la petera de la hermana, que pasó los 200 contando todos los agujeros. Pero volviendo a los padres Lopilato, además de la pibita, que salvo tirar la goma y decir que cree en Dios no sabe hacer nada de nada, nos mandan a este pejerto, a este pibe bueno para nada, a este salame, a que haga una obra para pibes. Pero por qué no van a laburar, manga de vagos, soretes? Por qué no dejan que los pibes estudien y hagan algo como la gente en lugar de cagarnos la vida a nosotros y a nuestros hijos, la concha puta de la yegua que los recontraparió? Tengo los huevos al plato de esta manga de inútiles, quién es el reverendo hijo de una yegua ensartada que cree que esta gente es buena para algo? Por qué no se matan, la reconcha de su madre? En fin, la verdad que tengo ganas de quemar todos los carteles, a los padres de Lopilato, y a Zaira Nara y Luisana largárselas a mi amigo Nacho para que las mate y después se haga una paja.

Amantes

2008-08-16T10:16:00.000-07:00

Ernesto resopló y pareció expulsar sus 70 años así, de golpe. Eyacular le parecía todavía un milagro, como aquella mujer ahora a su lado, Ana, apenas un año menor que él. Apoyó la cabeza en la almohada y prendió un cigarrillo.
–Te acordás de la primera vez? –preguntó ella.
–Uh, fue hace tanto –dijo él.
–Yo no me olvidé –contraatacó Ana.
–Para vos es distinto –se defendió Ernesto.

Hacía exactamente 54 años habían hecho el amor por primera vez. Ana lo recordaba bien. Su miedo adolescente, las cadenas que la ataban a esa vida de católica creyente, toda la transgresión en esos minutos nerviosos de sexo con la persona que amaba o creía amar.
Ana recuerda cada segundo de ese acto, su pollera larga levantada, sus piernas alrededor de la cintura de él, el olor del zaguán, los ruidos de la calle, sus brazos en los hombros de aquel joven tan inexperto como ella, su espalda en la humedad de la pared... Cómo olvidar la primera vez... Han pasado muchos años desde entonces, muchos años y dos vidas.
Después de aquel acto amoroso, llegaron enojos, peleas adolescentes, y lo que fue hermoso dejó de serlo en muy poco tiempo.
Ambos siguieron su vida, se casaron, tuvieron muchos hijos y hasta que se reencontraron, 44 años después de aquel primer acto, no descubrieron cuánto se habían amado. Hace diez años que se encuentran, dos veces por semana, para revivir aquel hermoso momento. Hace 10 años que son amantes, en todo el hermoso sentido de la palabra.

Policial

2008-08-11T22:05:00.000-07:00

María E. caminaba por el barrio como si no perteneciera a él. Las veredas como que le sobraban. Yo era un pendejo y ella, una mujer. Morocha, ojos grandes, pelo no muy largo, labios gruesos, bien maquillada, así la recuerdo. Pero además un cuerpo increíble, un culo que ni la mano de Edmundo Rivero lo abarcaría, posado sobre unas increíbles piernas. Fue hace demasiados años, mi recuerdo es borroso, aunque sí algunas cosas quedan, como que usaba unas minifaldas tipo piel de leopardo, botas blancas, en fin, algo de lo que se usaba en los 70. Los jóvenes del barrio se babeaban escandalosamente, y ella sólo sonreía, no le pasaba la hora a ningún poligrillo de ahí, estaba para las ligas mayores, María E. Mis amigos más grandes contaban las grandes pajas que se hacían pensando en ella. Esperaba ansioso mi preadolescencia para hacerle a la María E. unos merecidos homenajes. Pero un día María E. dejó el barrio, y de la peor manera. Se murió. O más bien la mataron. La historia parece que fue más o menos así: la tipa salía con un tipo casado, el tipo la mantenía como una reina, dicen; pero ella, además de usar al tipo este, la escolaseaba con algunos otros. Hasta que este muñeco, el casado, se enteró que la María E. lo hacía cornudo. La verdad, un sorete el tipo; pero bueno, ésa es otra discusión. La cuestión es que un día fueron al telo, garcharon y este hombre, jodido al fin, después del polvo le mandó algo así como 27 puñaladas. No contento con eso, en las paredes escribió, con la sangre de María E. "el que las hace, las paga". Guacho puto. No sé qué hubiera sido de la vida de María E. ni cuántos años de cana se morfó este loco, enfermo de amor por la belleza de esa morocha, pero la cuestión es que nunca le pude hacer a la María el merecido homenaje que tanto estuve esperando. Siempre me pareció que sería una paja necrofílica, y no me animé.

Petardo

2008-08-05T21:50:00.000-07:00

Visto que mi post sobre cine tuvo tan poca repercusión voy a volver a mis ordinarieces a ver si levanto la puntería. No hay nada que hacer, lo menos que se merecen los visitantes de este blog es una carajeada, pero para qué gastar pólvora en chimangos, mejor posteo lo que se me cante el orto y listo. Hoy tengo ganas de contar la historia de mi amigo Pucheta. El nombrado era amigo de mi juventud, un tipo bueno, no muy pintón pero un trabajador incansable con las mujeres. El tipo, más que nadie que haya conocido, era cultor del "paciencia y saliva". Más tarde o más temprano, la que él quería quedaba colgada de la ganchera. En esos tiempos en que nos frecuentábamos seguido, Pucheta andaba preocupado.
–Qué te pasa, Puche?
–Y... ando más o menos con mi novia...
–Qué pasa? No garcha?
(Recordemos aquí que pocas cosas han cambiado. Antes, igual que ahora, lo único que importaba es si la mina cogía, lo demás se arreglaba.)
–No, no es ése el problema, estamos bien en la cama; pero es como que falta algo...
Noté que Pucheta tenía vergüenza de confesar lo que pasaba, pero éramos amigos, así que luego de pegar unas pitadas más al faso volví a la carga.
–Dale, loco, largá el rollo; para qué están los amigos; qué pasa? te enroscaste con otra mina más pendeja?
–No, con ésta estoy bien, si yo la elegí porque es más grande que yo y creía que era una fiera en la cama. Y la verdad que no me equivoqué, pero hay algo...
Silencio.
–Dale, boludo, dejate de joder. Hablás o no, pero dejá de dar vueltas.
–Bueno, el tema es que la mina no me tira la goma, entendés?
–Y bueno, loco, por ahí no le gusta.
–No sé, no sé.
–Pero vos bajás al pesebre, master? Porque si vos no cumplís los deberes no vas a pretender que la mina labure sola.
–Sí, loco, yo trabajo; vos me conocés. Y la mina todo bien, entrega todo, pero jamás agacha la cabecita.
–Qué cagada. Lo hablaste con ella?
–No. me da vergüenza.
–Pero vos te lavás, Pucheta? Porque por ahí apestás, viste, y la mina se lavó los dientes y no quiere que le salgan caries.
–Dejate de joder, la concha de tu hermana. Vamos al telo y nos bañamos, y yo me lavo, loco, en serio.
–Bueno, está bien, estaba tratando de encontrar el motivo.
Pasaron algunos meses, siempre veía a Pucheta con esta mina, bien, felices. Poco tiempo después Pucheta se enamoró de otra mina, y de a poquito la fue dejando a la anti PT. Un día la invitó a cenar, y le dijo que la quería dejar. La mina lo veía venir, él era más joven que ella, no pretendia llegar a nada sino pasarla bien con el pibe a quien le llevaba diez años. Así que se fueron separando. Ella, a pesar de mostrarse resignada, empezó a enviarle a Pucheta cartas de amor pidiendo que no la deje, que ella no lo demostraba pero que quería tener algo serio con él. Pucheta, buen tipo al fin, no se animaba a cortarle el rostro, así que cada tanto la veía, tomaban un café. Hasta que él, hombre al fin, un día pasado de copas cedió a un "encuentro de despedida" y terminó con ella en la cama. Grande fue su sorpresa cuando la susodicha, sin decir agua va, le bajó los lompas, clavó rodilla en tierra y le pegó una tirada de goma que a Pucheta se le salían los ojos de la cara. Luego, hicieron el amor como siempre. Bien. Se ducharon, se vistieron y se fueron. Un caballero que se precie, como mi amigo, era incapaz de sacar ese tema para conversar, así que se despidieron para siempre y nunca se enteró por qué durante tantos meses ella le estuvo retaceando el petardo que tan bien hacía. Misterios de la vida.

Un año sin un genio

2008-07-30T16:52:00.000-07:00

Ayer, gracias a Crítica, me enteré que se cumplía un año de la muerte del maestro Ingmar Bergman. He visto cine pero no soy un especialista, ni siquiera he visto todo Bergman; pero la noticia me dio el motivo para postear y dejarles un regalito. Hace muchos años, cuando yo iba a la escuela secundaria, me llevaron a ver La flauta mágica. Recuerdo que la película me gustó, pero más recuerdo las tetas de la actriz-cantante que personificaba a la Reina de la Noche. Muchos años después me enteré de que el director era un tal Bergman, como Ingrid. Me interesó seguir viendo ese cine, vi algunas más hasta llegar a Fanny y Alexander, la más maravillosa obra de arte del cine. La he visto no menos de diez veces, y creo que en estos días la voy a volver a ver. Hoy, mientras buscaba material para el post, me encontré con el inicio del film, un minuto 30 segundos para la presentación de Alexander y su aburrimiento de preadolescente, un minuto 30 segundos sin palabras hasta que dice Fanny!. Me llenó los ojos de lágrimas nuevamente. Nada me emociona como esta película. Toda la belleza de la música en esos minutos, hasta que se presenta la abuela. Im-pre-sio-nan-te obra maestra. Perdonen el fanatismo, pero es la mejor película que jamás vi, y lo digo sin ánimo de debatir, cada uno tiene sus gustos. Pero quería compartir éste y, de paso, un homenaje al maestro.

Todo el poder a La Nación!!

2008-07-28T07:45:00.000-07:00

Agarré el diario y dije: "ah, no, si La Nación va a correr
por izquierda al gobierno me voy a vivir a Darfur, me mandan el correo ahí y le avisan a Cristina, por si me quiere venir a visitar cuando termine el mandato". Claro, como todo espejismo, se desvaneció apenas líneas más abajo, cuando este gorila de papel tamaño sábana dice: "Para corregir esta distorsión (!), los analistas recomienda aplicar un esquema similar al que rige en Brasil, con una eliminación gradual de los subsidios de algunos alimentos y transferencias directas a los sectores más golpeados de la población". Primero, lo primero: si después vamos a leer la nota que está en el suplemento económico, ésta es un poco menos gorila y con algo de buena intención, si bien el fondo siempre es el mismo: libertad de mercado. Cuando leemos vemos que los subsidios son "al transporte y a los alimentos". Claro, los pobres no viajan ni comen, la reconcha de tu putísima madre. Cuando habla de transferencias directas y eliminación de subsidios lo que está diciendo es: "déjennos ganar plata tranquilos con el encarecimiento de los alimentos y hagamos beneficencia con la negrada, no la abandonemos". El mismo criterio que utilizan Miguens, Buzzi, Llambías: dejame hacer la mía que después te tiro unas migajas para el pobrerío. Te das cuenta? Después me dicen oficialista por decir estas cosas. Mientras leía estas notas lo escuchaba al Cabezón Duhalde criticar al gobierno. Y no soy oficialista, loco, pero, una vez más, si del otro lado están La Nación, Clarín y Duhalde, por lo menos dejame elegir a quién le tiro, pero seguro que a los enemigos de aquéllos no, se entiende? Uno a veces elige sus amigos según quiénes sean sus enemigos. No está bien, ya sé. Les doy un ejemplo para que salgan algunos troskos a comerme la cabeza: cuando Kornilov quiso dar un golpe fascista contra el gobierno traidor de Kerenski, los bolcheviques salieron a sostener al gobierno contre el golpe de Estado. Meses después, el golpe lo dieron ellos y fundaron el primer Estado obrero de la historia. Digo, no vale la comparación, pero durante esos días Lenin fue "amigo" de Kerenski, a quien combatía y llamaba a derrocar, qué sé yo. Prefiero que esté Cristina y no Cobos, si querés velo de esa manera. Prefiero que esté Moyano, que enfrentó a Menem, y no Barrionuevo, que fue un alcahuete del menemismo. Pero, en fin, siempre lo mismo... no aburro más.

Un caño

2008-07-22T22:44:00.000-07:00

Hubo una gran revista deportiva que llevaba ese nombre. Pero ahora esa palabra se ha desvirtuado. Ahora hablás de caño y todos lo relacionan con Tinelli, la reconcha de su hermana. Tengo las bolas al recontra plato de que 500 millones de pajeros estén a la noche esperando que a algún toga se le escape una goma. Dejémonos de joder, muchachos, si la teta es lo que primero que conocemos y, es más, chupamos. Para no hablar de que salimos directamente del agujero tan preciado (y no es el culo, aclaro, aunque alguno pueda parecer que en lugar de parirlo lo cagaron).

"Viste el baile del caño anoche?", "La viste a fulanita?", "Viste las tetas que tiene?", "Boludoooo, qué buena que está esa minaaaaaaaaa". Todas frases dichas con un hilo de baba chorreando por la comisura de los labios. Pero qué manga de pejertos, la puta madre. Por suerte, sigue habiendo gente que nos alegra la vida, y nos aclara que el caño no lo inventó Tinelli. El otro día, hablando con una amiga, me cuenta: "Estaba sola en casa y un amigo me había regalado un caño (no la revista), me lo prendí y me lo fumé –me dijo–. Varias horas después me desperté, toda mojada y cagada de frío. Me había quedado dormida, tirada en el patio, recontrafumadaaaaa. Llovió, refrescó, y yo tirada en el patio, medio en bolas. No tomé en cuenta tamaño ni medida", finalizó su relato imperdible. Díganme si esto no dignifica el caño. Y que se vaya Tinelli y todo su gaterío a la reputísima madre que lo recontra parió.

Por siempre tuyo, contra todo

2008-07-17T21:50:00.000-07:00

Y sí, la señora me puede. Los seguidores de este humilde blog ya saben que ella es mi amor, mi razón de ser, es mi alegría y mi tristeza, es la dueña de mi alma y de mis estados de ánimo. Ayer la vi, allá en el Chaco, tan linda, tan dulce y tan endeble, que quiero estar al lado de ella para abrazarla y decirle que acá estamos, que seguimos, que hay que pelear. Pero ella, kilo de Rivotril mediante, tuvo la entereza y el coraje para decir lo que tenía que decirle al pelotudo ese con dos minutos de fama que se colgó de sus polleras para figurar. Ni siquiera se molestó en nombrarlo. Para qué? También les pasó factura a los perucas que se olvidaron de cómo es la cosa. Ya sé que me van a venir con las contradicciones, con su historia, con Kirchner, con la mar en coche. Pero, ya saben, el amor es ciego, sordo y mudo. Veo a través de sus ojos grandes, escucho sólo lo que ella me dice y hablo sólo para decirle que la amo, como en este momento.

Quién fue...

2008-07-14T21:42:00.000-07:00

el hijo de mil viejas putas que le hizo creer a este recontrapelotudo de Alejandro Sanz que tiene derecho a ganar guita desafinando como lo hace? Por qué la yegua conchuda de Shakira lo invita a cantar con ella y, aun peor, le hace un solo de flauta? Cómo puede ser que un mediocre como este salame haya trascendido más allá de las cuatro paredes de su baño? Está bien, alguna me podrá decir "ay, está re fuerte". Dejate de joder, hacete una paja, pedazo de babosa, y dejanos vivir en paz, la reconcha de tu madre... No hay derecho a que este pelotudo nos ande lastimando los oídos, la puta que lo parió. En la foto, se lo ve claramente cagándose de risa de todas las pajeras histéricas que lo escuchan.

¿El toro o el torero?

2008-07-08T20:43:00.000-07:00

"El único lugar en donde se puede ver la vida y la muerte, esto es, la muerte violenta una vez que las guerras habían terminado, era en el ruedo, y yo deseaba ardientemente ir a España, en donde podía estudiar el espectáculo", dice en uno de sus primeros párrafos de "Muerte en la tarde" el amigo Ernst Hemingway. Semejante exponente del buen beber no puede menos que caernos simpáticos, a más de sentir una profunda admiración por sus textos y su forma de escribir. Sin embargo, "Fiesta" y "Muerte en la tarde" dan, por lo menos, para la polémica si no para rechazar de plano lo escrito por el autor de, nada menos, "El viejo y el mar". Imperdible cuando en la página 4 del capítulo primero dice: "Es moral todo lo que hace que me sienta bien e inmoral todo lo que hace que me sienta mal". Una duda: la escopeta, ¿es moral o inmoral, la reconcha de tu madre? Voy a citar, al azar, otro párrafo, para que nos demos una idea de con quién estamos debatiendo: "En todas las arte, el placer se acrecienta con el conocimiento que se alcanza de ellas, pero desde la primera corrida a que se vaya, el espectador sabrá si le gustan o no los toros, siempre que haya acudido con espíritu libre (...) Es lo que ocurre a las personas que se niegan a beber vino, aunque saben que podría proporcionarles placer, porque creen que no está bien beber". Y sigue: "La comparación con el vino no es tan disparatada como pudiera creerse; el vino es una de las cosas más civilizadas del mundo y uno de los productos de la Naturaleza que han sido elevados a un nivel mayor de perfección". En fin, podría pegar aquí el libro entero de Hemingway, pero para los ignorantes que no lo leyeron y tengan ganas de dejar tanta pelotudez literaria que anda dando vueltas, de acá lo bajan gratis. El tema es que el amigo suicida está decididamente a favor de las corridas de toros. Me disparó este post lo que leí el otro día acerca de que se celebró el día mundial contra la tauromaquia. Y, la verdad, cuesta coincidir con semejante barbaridad. Y, a pesar de no ser tan poético ni tan hermoso como la prosa de Hemingway, esto que sigue me representa un poco más. El agradecimiento para mis hijos, que me hicieron escucharlo.

Hace una semana se cumplieron 47 años del suicidio de Hemingway, vaya esta puteada para él, que aun equivocado podía escribir como los dioses. Lo lamento amigo, cuando nos encontremos tomaremos un vino, pero yo, irremediablemente, estoy con el toro.

Los hombres no lloran

2008-07-01T20:00:00.000-07:00

Muchos de nosotros hemos sido educados en que los hombres no lloran. Los hombres llorones somos mal vistos, en cambio las mujeres lloronas hasta despiertan cierta ternura. Mi viejo pertenecía a aquella escuela. No era Charles Bronson pero era duro, no era de emocionarse por cualquier cosa. Su estado natural era más bien serio, y cada tanto le gustaba cagarse de risa de algunas cosas, sobre todo de sus propias ironías. Cuando mi viejo me contaba historias que tenían que ver con su infancia y con su extrema pobreza, nunca lloraba, jamás se le llenaban los ojos de lágrimas. Me contaba, por ejemplo, que para poder comer, en aquel pueblito de Entre Ríos donde nació, tenía que salir a cazar o pescar. Y cuando esto no era posible, había que salir a robar, entendido esto como la distracción de algún pollo u oveja que anduviera extraviado y que él y sus hermanos le ayudaban a encontrar el camino hacia el estómago. Crecí con esa sensación, de que los hombres nunca lloran. Mi viejo se había hecho hombre con el peronismo, salió del campo, vino a la ciudad, se hizo obrero metalúrgico, gozó del inédito aguinaldo y de las –más inéditas aun– vacaciones. Se organizó sindicalmente, fue delegado, hizo huelga por el regreso del General, hasta salió en la tapa de la revista Así, con su mameluco de obrero de la General Electric. Por esos años algunos familiares de mi padre se ponían viejos, por ejemplo mi abuela. Tan vieja que se murió. Y mi viejo, ni una lágrima. Años después, una cuñada, joven, murió en un accidente. Mi viejo, ni una lágrima. Pero el 1 de julio del 74, mientras mirábamos por la televisión la despedida del Pocho, que para mí era un viejo que decía boludeces, se me ocurrió mirar a mi padre. Sorpresivamente, estaba con los ojos llenos de lágrimas. Le tengo que agradecer al General, lo que es la vida, que haya visto a mi viejo llorar. Lo que son las cosas.

Muerte puta

2008-06-27T10:25:00.000-07:00

Muerte puta, muerte traidora, muerte injusta. Hace seis años te llevaste a dos pibes con los huevos grandes como pelotas, con la falta que hacen, muerte guacha. Sabías, hija de puta, que esos pibes con bolas son los que hacen falta, son los que cambian la vida, son los que pueden construir un mundo feliz, hija de puta. Porque vos sabés, muerte de mierda, muerte jodida, que esa gente cambia la historia, vos sabés, porque trabajás para los otros, para los poderosos, para los asesinos, para los narcos, no trabajás para nosotros, muerte hija de mil putas. Si no, hagamos una simple cuenta: fijate a cuántos te llevaste el día que murió Neustadt, por citar un hecho cercano, la reconcha de tu madre. Cuántos pibes se murieron de hambre el día que te llevaste a ese hijo de puta, casi a los 90 años? Cuántos fueron asesinados en Afganistán e Irak, cuántos se murieron de sida o de enfermedades prevenibles en algún hospital de mala muerte del primero o del tercer mundo? Hacé esa cuenta, hija de puta, muerte vil, muerte traidora, siempre agazapada, marcando el final. Todos te vamos a ver la cara, muerte descarada, pero sos injusta, muchos te la ven antes, la reconcha de tu hermana. Sos injusta, sos profundamente injusta. Es mentira que no discriminás, una mentira que inventaron los hijos de putas para quienes trabajás, muerte prostituta, por cuánto te llevaste a Maxi, a Darío, a todos los que salieron a pelearla el 19 y 20 de diciembre? Te prostituís, hija de puta, pero vos también vas a morir, sorete, a vos también te va a tocar, muerte de la barbarie capitalista, muerte al servicio de los poderosos, de los policías, de los militares, de todos los soretes hijos de mil yeguas que nos roban este mundo. Pero vos, muerte puta hija de puta, tenés final. Porque el día que se reproduzcan los Maxi, los Darío, y sean mayoría en este mundo y terminen con esta podredumbre, ese día, sólo vamos a poder morir de amor. Y vos, estarás muerta.

Les presento una miga

2008-06-20T10:04:00.000-07:00

Un aparte. Para quienes extrañan las puteadas, les digo que hay formas y formas de putear, me parece que el texto de Fabio y Teresa es una forma de putear también. Pero bueno, fíjense que el post anterior era una puteada a La Nación y sin embargo nadie se enganchó. Después hice una pequeña historia y salieron a putearme y a putearse. Así que quién los entiende? La puta que los reparió, manga de gatas flora!! Pero como esta semana fue el día del comentarista, según me informó mi amiga deb, no voy a insultar más a los pocos pero buenos que tengo en este blog. Y como muchos de ellos son amigos, acá estoy, de nuevo, para hablar de las amistades, más precisamente las femeninas. Tengo la suerte de tener muchos amigos, algunos muy amigos, casi hermanos, y otros simplemente buenos amigos. Y tengo, también, muchas amigas. La amistad entre hombres y mujeres fue alguna vez tema de debate, para mí sepultado ya por la historia. Por eso voy a obviar eso y decir que este post es, sencillamente, para homenajear a mi Amiga Sabia. Tengo diferentes niveles de amigas, a algunas las conozco desde hace más de 20 años; tengo amigas con quienes he tenido más que una amistad, y tengo amigas que van de los 27 años a los 70. Tengo amigas a quienes partiría al medio sin contemplaciones y amigas a quienes no tocaría ni con una caña de pescar. Mi Amiga Sabia está en el nivel más joven. Tiene poco más de 30 años, es linda e inteligente (no doy más datos porque los buitres me van a venir a acosar, y además el teléfono no se lo doy a nadie, putos). Hace poco, un día que andaba tan desorientado que estaba a punto de meterme una zanahoria en el orto, apareció mi Amiga Sabia: "Peralta, cómo le va? cuánto tiempo!". Y, acá andamos, Amiga Sabia, con una zanahoria en la mano. "Pero qué le anda pasando, amigo? Y, usted sabe, cuando uno no sabe para dónde arrancar busca siempre hacer lo más difícil. Por eso estoy viendo si esta zanahoria puede hacerme feliz. "Peralta, no haga nada, espéreme que vamos a tomar un café". Y allá fuimos, después de un año sin vernos, a recordar cuánto nos queremos. Mi Amiga Sabia me convenció de la inutilidad de introducirse ese vegetal en alguna parte del cuerpo. Y la mirada femenina, en estos casos, siempre es importante. El café con mi Amiga Sabia, que se prolongó por tres horas, era lo que estaba necesitando.
Cuando me despedí de ella me felicité por siempre estar abierto a nuevas amistades, porque ella es mi última gran amiga, somos amigos desde hace apenas siete años. Nada comparado con grandes hermanos de la vida que me honran con su amistad desde hace más de 20 o 25 años. El reencuentro fue tan lindo que mi Amiga Sabia resolvió hacerme el regalo más lindo que me podía hacer. Cambió su nick en el chat y puso "Lindo jueves", y me dijo: "Peralta, lo de lindo día es por el reencuentro con usted". Para muchos cavernícolas que visitan este blog, una frase que les gustaría escuchar de una mujer sería "qué pedazo", o "te gusta que te chupe así?", pero les aseguro que se pierden algo si no prueban escuchar el dulce consejo de una amiga de verdad. Por eso, Amiga Sabia, le dedico este post, aunque me puteen y me digan maricón. Para mí también fue un "Lindo jueves".

Fabio y Teresa

2008-06-17T08:21:00.000-07:00

Fabio llegó a su casa a las puteadas. –No puede ser, la concha de su madre, ya no se puede viajar!, gritó desaforado. Se había levantado temprano, a las 10, desayunó y salió para la facultad. Tendría un día agitado; luego de cursar iría a estudiar con unos amigos. Cuando volvía fue que se encontró con toda esa gente amontonada, en la calle. La puta madre que lo parió! Y qué piden ahora estos hijos de puta? Qué país de mierda, pensó.
Cuando llegó, Teresa lo estaba esperando con la merienda lista y la tina preparada para un baño de inmersión. –Hola, Tere? En 15 estoy en casa, esperame y después te vas, le había dicho.
Tere aprovechó los últimos minutos para terminar de acomodar, se higienizó, se vistió, abrió la canilla para llenar la tina y prendió la televisión.
Fabio tardó 40 minutos en llegar. Teresa se puso nerviosa, la esperaba un largo viaje, hacía frío y tenía que comprar las cosas para cocinarles a sus hijos y a su nieto.
Cuando Fabio entró a las puteadas, Teresa ya sabía que la calle estaba convulsionada.
–La puta madre, Teresa, sabés quién carajo está haciendo kilombo?
–Parece que salió mucha gente a protestar por el tema del campo, le contestó.
Pensó, pero no lo dijo porque Tere estaba presente: y estos negros qué mierda quieren ahora? Antes querían laburo, y ahora salen a apoyar al gobierno?
Ella siguió: parece que le piden al gobierno que negocie, están acá, en la quinta.
–Con razón tanto kilombo –dijo Fabio–. Pero entonces los que protestan apoyan al campo…
–Claro, Fabio, quién va a apoyar al gobierno?, le preguntó Teresa, que aprovechó y se despidió.
Fabio le agradeció por haberle preparado el baño, le dio un beso y se metió en sus cosas.
Cuarenta minutos después, ya más relajado, se puso a pensar en qué haría a la noche. Estaba algo cansado, pero no quería mirar televisión. Luego de pensarlo unos minutos, lo invadió un ataque de compromiso, se puso lo primero que encontró (no era cosa de que lo enfoque la televisión y le dieran la cana de que tenía puestas unas botas de cuero de 800 mangos), agarró la cacerola y salió.
Durante esa hora, Teresa viajó parada hasta su casa. Un par de veces se le aflojaron las rodillas porque se quedaba dormida. Estaba muy cansada. Había trabajado en dos casas ese día, y no veía a sus hijos desde la noche anterior. Por suerte, la mayor, que tiene 16 años, le daba una mano con los más chiquitos. También le había dado otra alegría: su primer nieto. Vivían todos juntos en una casilla puesta sobre un terrenito que por suerte ya estaba escriturado a su nombre. A pesar del cansancio, Teresa estaba feliz de tener trabajo. Pensar que hace siete años fue ella la que salió a la calle, pero sin cacerola, sino a saquear supermercados para poder hacer un pequeño stock y comer 15 días seguidos. Todo eso parece lejano. Después de cuatro años de trabajo duro pudo comprar algunas de las cosas que había vendido para poder comer. Se compró una televisión, una heladera mejor, dejó de cocinar con leña y se conectó el gas. Todavía está colgada de la luz, pero pronto podrá pagar el medidor. El cable lo tienen entre varios, así que no se le hace pesado pagarlo.
Cuando llegó a su casa y sus hijos corrieron a saludarla, sintió que a pesar de todo lo que le faltaba, eso era lo más parecido a la felicidad que ella conocería. Se le cayó una lágrima, agarró la cacerola y se puso a cocinar.

2008-06-13T11:17:00.000-07:00

En una época tendía a pensar que el diario La Nación era el mejor diario argentino. No por su postura ideológica, claro, sino porque estaba bien escrito y daba las informaciones de manera "objetiva". Claro, después alguien me vacunó contra ese flagelo de la objetividad y comencé a darme cuenta de cómo venía la mano. Ya sé que soy lento. Uno hace lo que puede, che. Bueno, el tema es que la semana pasada, cuando la Cris (hermosa, cosita de papá)

habló en la cumbre de la FAO, en Roma, les puso los puntos a unos cuantos pelotudos con el tema alimentos, y concretamente les pegó a los pools de siembra. Resulta que al día siguiente en La Nación podías leer en tapa algo así como "La Presidenta criticó a los pools de siembra en la ONU", pero ya adentro el título era "Cristina cuestionó al campo en la ONU". Ya se les fue la objetividad a la mierda. Ya no eran los pools de siembra sino el campo, para no hablar de los editoriales que criticaban la posición argentina. Pero bueno, esta mierda de los Mitre ya nos tiene acostumbrados.
Pero esta semana vuelven a tergiversar la información en su cómica sección "Los intelectuales del mundo y La Nación". Algún pelotudo, como Finkielkraut, ya pasó por este humilde blog. Ahora le toca el turno a Jesús María Silveyra. Pero resulta que este tipo pintaba feo desde el título y, si bien es un chupacirios, al final no es tan malo lo que dice. Veamos cómo tergiversa La Nación.

Arranca la entrevista con el título "La relación entre Iglesia y Estado pasa por su peor momento". Luego, en el texto, dice que lo atribuye a "el fanatismo de quienes nos gobiernan, que tienen su corazón cerrado a toda posibilidad de diálogo". No aclara dónde pasa esto, ni cómo, y dado el kilombo que tienen Iglesia y Gobierno en este país, yo asumí que hablaba de la Argentina. Sabido es que la Iglesia quiere ser mantenida por el Estado, y en realidad lo es, y hasta que no llegás al final del reportaje no te enterás lo que realmente opina Silveyra: "Debe haber una clara separación entre Iglesia y Estado, sin que esto implique desconocer las raíces culturales de un país". Y aun más: "sin duda, la Argentina es un ejemplo (de convivencia interreligiosa)" y que a decir verdad "no enfrenta mayores conflictos religiosos". Es decir, el tipo no es Carlos Marx, está claro, pero se podría decir que no tiene una postura jodida respecto de la relación Iglesia y Estado. Lo quen él dice lo podría sostener y los sostienen los católicos bien pensantes y de buena leche. Sin embargo, La Nación editó el reportaje de manera tal que parecía crítico al Gobierno y a la vez forro de los intereses de la jerarquía eclesiástica. Ya sé que es más de lo mismo, pero quería cagarme una vez más en estos canallas hijos de una yegua con el culo más roto que Gaby Alvarez.

Distancia

2008-06-10T09:31:00.000-07:00

"Tomen distanciaaaaa!!", gritaba, no decía ni sugería, la imperativa maestra. Entonces todos estirábamos el brazo, tocábamos al de adelante y dábamos un pasito o dos para atrás. La fila, que antes era de dos metros en total, todos amontonados, pellizcándonos, tocándonos el culo, tirándoles de las trenzas a alguna compañera, se transformaba entonces en una fila de varios metros. Visto desde arriba (cosa que a mí me tocaba seguido porque era buen alumno, abanderado, actor de varieté, un olfa, bah), era impresionante: una mancha blanca se agrandaba y agrandaba hasta ocupar todo el patio. Esa fue mi primera noción de distancia. Años después, mirando una porno de John Holmes, pensaba: cómo hacía este tipo para tomar distancia? Porque tenía la garcha más larga que el brazo. O sea, el tipo tomaba distancia, pero igual te pegaba una apoyada, así, a distancia. Por suerte se murió, el muy guacho. O no, porque el tipo era realmente un orgullo para la raza blanca, che; porque parece que todos los pijudos fueran negros, y John Holmes demostró que no era así, rompió con ese mito. Pero me estoy yendo a la mierda. Después escuché a una novia mía: "necesito tomar distancia, me ahoga la relación que tenemos", o sea, me surgió una pierna mejor, esperá sentado que ahora vuelvo. En fin, muchos apelan a la distancia como si resolviera todos los problemas.
Y no está claro si resuelve los problemas o los agrava, o qué mierda pasa. Tengo una amiga que tiene el novio en otro país, se ven una vez por mes, más o menos; claro, cada vez que se ven se agarran y se matan, no les queda tiempo ni para leer un rato el diario. Ellos achican la distancia, pero cuando tengan que convivir, que por suerte va a ser pronto, se van a dar cuenta que al principio se puede tratar de coger todo el día, pero luego van a tener que mirar una película, elegir un programa en la tele, limpiar la cocina, pagar la luz, en fin, acá la distancia de alguna manera les juega una mala pasada.
El otro día me contaban de una situación similar, salvo que acá el noviazgo era virtual. Se conocieron por Internet, chatean a diario y todas las noches se pegan flor de fregada virtual, o sea, garchan por computadora!!!!! Cómo mierda hacen? Este le ganó a John Holmes, tiene una poronga que cruza el Atlántico. Pero bueno, es la distancia. Ojalá que cuando se vean y se toquen puedan disfrutar de igual modo que lo hacen hoy.
Nada mejor que el tango para ilustrar temas que tienen que ver con la distancia, pero después se me ocurrió que, para drama, el bolero. Y al único pelotudo que encontré fue a Luis Miguel cantando algo que tranquilamente cuenta el tango "Mano a mano". O sea, andate, hacé tu vida, pero sabé que estoy entregado.

Claro que está la otra visión, del gran Ricky Martin (amigos rockeros, paren de vomitar, sean amplios, che). Éste es más optimista, cree que a pesar de la distancia su vida y su amor tendrá. Iluso.

La verdad, no tengo una opinión totalmente formada. A veces la distancia puede ser buena y otras puede jugar en contra. Por ahí te permite pensar con más claridad algún tema, si es algo sentimental, pero nunca, nunca se puede decir que no exista. Somos cuerpo y mente, y si bien nuestro corazón puede volar, no siempre vamos a llegar a destino. O sea, distancia cuando hace falta; pero si podemos estar cerca, mejor.

Romina

2008-06-03T08:31:00.000-07:00

Lo primero que hizo al entrar a mi casa fue cagar en la alfombra del comedor. No hubo tiempo para nada. Mi amigo Charly no pedía permiso para entrar, en mi casa eso no se hacía porque, sencillamente, no había puerta de entrada. Desde la calle entrabas hacia un patio y tan sólo ahí podías elegir dónde ir: si a la casa de adelante o la de atrás, donde yo vivía. Charly era prácticamente de la casa, así que se mandó. Sabía que yo adoraba los ovejeros, pero hasta ese momento me gustaban machos. Te gusta?, me preguntó, mientras Romina descargaba sobre la alfombra. Sí, es tuya?, le contesté y repregunté. No –me dijo Charly–, es del dueño de la gomería donde trabajo, pero la quiere sacrificar porque mordió. Ah, pero es agresiva, dije medio asustado. No, lo que pasa es que se metió un pendejo a la gomería, donde ella cuida, pero además le pegó con un palo; pero el dueño igual no quiere saber nada, porque el pibe es del barrio, se peleó con los padres, la quiere sacrificar, por eso te la traje. No la querés? Yo la miraba a Romina y al sorete que acababa de dejar y me daban más ganas de que no. Encima era hembra, 2 años, con lo lindos que son los ovejeros cachorros... Al final se quedó. No recuerdo la negociación que hubo en ese momento en la familia, creo que se quedó bajo el viejo verso materno de "es tu responsabilidad". Pero Romina nunca fue mía ni de nadie, era de todos. Por empezar, se acabó eso de que cualquiera abría la puerta y se metía en el patio. La perra no dejaba entrar a nadie. Sólo cuando aparecíamos nosotros y dejábamos entrar a la persona, ella se retiraba y hacía marcación a distancia. Si la persona estaba sentada y se paraba, ella también se incorporaba y controlaba si iba al baño o qué carajo hacía. Esa misma persona, una vez reconocida por ella, podía volver al viejo sistema de meter la mano, destrabar la puerta y entrar. Romina no ladraba ni agredía, pero acompañaba a esa persona hasta que se encontraba con uno de los moradores de la casa. Si no había nadie, lo acompañaba discretamente otra vez hasta la entrada. Nunca nadie comprobó qué pasaría si entraba a la casa vacía. Creo que conociendo a Romina es fácil pensarlo. Con el tiempo se transformó en la mimada de la cuadra; pero nunca la dejamos mucho suelta, porque había algo que no podía controlar: sus ganas de matar gatos. Cuando perseguía a uno era el único momento en que no se paraba en seco al grito de "Romina!". Puedo contar 2 millones de anécdotas de la mejor perra que tuve. Pero me voy a detener en algo llamativo: la procreación. La perra era absolutamente ovejero alemán puro, los veterinarios se babeaban cuando la llevábamos y nos recomendaban hacerla servir por un buen macho. Cuando Romina tenía 3 o 4 años comenzamos a buscar un buen perro. Cuando lo encontrábamos, el dueño del macho se convencía fácilmente porque Romina era un bello ejemplar. Esperábamos el celo y la llevábamos. Nunca logramos, en los varios intentos que hacíamos, que Romina aceptara que se le suban. Tras varios intentos abandonábamos. Pasados unos meses ella engordaba como si estuviera preñada, luego le bajaba leche como si hubiera tenido cachorros. El veterinario diagnosticó "embarazo falso" o lo que en los seres humanos se llama "embarazo psicológico". Con los años, la leche que le bajaba a las mamas terminó por formarle tumores. Lo más llamativo de todo este proceso fue el cusquito que teníamos en casa, que se volvía loco cada vez que Romina estaba en celo. Los encerrábamos, los separábamos, les hacíamos de todo para que no la sirva él. Era un cusquito, lacochasumá, andá y subite arriba de una de tu nivel, sarnoso!! Pero un día el cusquito se le subió, y a la mierda el embarazo falso. Tuvo tres cachorros, creo, aunque uno murió. Las otras dos las regalamos, para qué quería otra cusquita? Nunca más Romina se preñó, y aunque había procreado el daño ya estaba hecho, los tumores se desarrollaban y terminaron jodiéndole la vida. La llevé a vivir conmigo en un departamento, después me acompañó en mi vida de casado. Ya grande nos aconsejaron operarle los tumores. Lo hicimos. Durante el posoperatorio, casi dormida por la anestesia, quiso hacer sus necesidades en la terraza, como estaba acostumbrada. No hubo forma de que me meara o cagara adentro, como aquella vez que nos conocimos. Con todo su mareo, hubo que subirla, que hiciera sus necesidades y ayudarla a bajar, porque cuando vio la escalera hacia abajo se le aflojaron las patas. Se la bancó como una duquesa, peleó por su vida todo lo que pudo, hasta que un día nos abandonó. Tenía apenas 13 años y ya no caminaba. Aun así, cuando me dicen que los perros viven poco, yo pienso que eso no es cierto.