Puto nunca

"Che, te estás aputosando"; "Peralta, volvé al barrio, la acidez es lo tuyo"; "Seguí siendo irónico, así no vas a ningún lado"; "Peralta, te hiciste kirchnerista"; se agradece la preocupación, muchachos, pero no es para tanto. Es cierto que uno tiene una imagen que cuidar, son años de poner cara de malo y pegar cuatro gritos para ganarse el respeto; años de leer "Las tumbas", de Enrique Medina, para aprender a putear como puteaba el Pollo, pero tampoco es para andar exagerando. Bastaron dos post (el del club de barrio y el de Cristina) para empezar a tejer las más variadas versiones sobre mi condición sexual y política. No se preocupen, loco, está todo bien; sigo siendo machito, peludito, bien dotadito. Y, como muestra, les mando la última foto que me saqué en una marcha no me acuerdo de qué cosa. Fui con un amigo. Feliz año para todos los que visitan este blog de mierda.

Me juego por la Mireya

La frase la dice Rodolfo Bebán en "Los muchachos de antes no usaban gomina". La Mireya era distinta, no era una mina del montón. Y el chabón, de joven, se la juega contra el guapo Rivera. Pero después, hecha "una pobre mendiga harapienta", y siendo objeto de maldades de un grupo de pendejos ricachones, vuelve a repetir la frase. No importó que la Mireya estuviera vieja. Seguía siendo la misma mina. Con Cristina pasa lo mismo. Hay unos cuantos hijos de puta que no se van a bancar este post. Pero realmente me chupan un huevo.

No mido a Cristina como política o estadista, o como senadora, primera dama, o lo que mierda fuere. De la misma forma que no mido a Marcelo Bielsa por los resultados. Bielsa es un sentimiento. Un tipo derecho que le da dignidad al fútbol. Ese deporte que bastardean desde Grondona hasta el grupo Clarín y Alfio Basile, Bianchi y la concha de su madre. Pero Cristina no es todo eso que parece. Es una mina, es presidenta y todo, pero es mina.



Tiene ojos grandes, uñas nacaradas, cabello suelto o recogido según la ocasión. Pero además es inteligente. Digan lo que quieran, larvas. Es una mina inteligente. Y con mi amigo Ulises Dumond estoy dispuesto a jugarme por ella. Que lo sepan los yanquis, Carrió, Macri y todos los pelotudos que se hacen los progresistas. Me juego entero, putos.

Como Kamchatka

El sábado a la noche estuve en un club de barrio de la provincia de Buenos Aires. Uno de mis hijos va a la escuelita de fútbol de ahí. Era un reparto de premios. Pero lo lindo del caso es que el premio lo recibían todos los chicos, una copa y un trofeo para cada jugador del club, haya competido o no, esté federado o no. Un club ubicado en un terreno que no se sabe de quién es. Un club en el que los directores técnicos no cobra y trabajan con los pibes con la sola esperanza de que el sistema perverso del deporte no se los devore sin haber visto más puro del fútbol. Un club en el que se privilegia el juego por sobre el resultado, un club en el que se privilegia que todos juegan por sobre el interés de ganar. Un club en el que uno de los directores técnicos trajo a médicos cubanos que revisaron a 106 personas de la zona, y varias fueron operadas, gratuitamente, en Cuba y Bolivia, de cataratas. El sábado a la noche, ciento y pico de personas fuimos con nuestros táper, con nuestras empanadas, no faltó quien se llevó el pollo con la ensalada rusa, cubiertos y todo. Pagamos 4 mangos la entrada, nos sentamos, compramos una gaseosa y compartimos un momento como si todos fuéramos felices y no tuviéramos problemas. Ese momento se pareció mucho a un país que alguna vez existió en esta misma zona, ubicado casi en este mismo lugar. Los pibes salieron a la calle a tirar cuetes como si no existiera el peligro de que alguien los atropelle o los afane, o los secuestre. Adentro, en la cancha, bajo el frío, los padres que vivimos en la misma cuadra, a tres casas de distancia, nos dábamos cuenta de que nunca nos habíamos saludado. Hubo baile y hasta show. Me emocionó saber que mi hijo perteneció a un lugar puro, donde la plata no existe y más bien escasea. Un lugar en el que donás una torta para comer entre todos y te piden permiso para rifarla "porque así sacamos más plata". Y vos decís que sí porque sabés que la plata se va a gastar en algo tan necesario como detergente, o jabón para lavar las camisetas. Mi hijo mañana va a conocer toda la mierda que puede generar este mundo. Pero sabe, como lo sé yo, que hay un lugar donde siempre podemos resistir, como en Kamchatka. Un lugar donde ya estuvimos y podemos volver a estar. Perdonen que no putee, pero esta vez no tengo motivos.

Honestidad brutal

El objetivo de este post es hacer una especie de audiencia pública sobre las conductas humanas. Hay códigos? Dónde quedaron? La juventud está perdida? La droga les está comiendo el cerebro? Qué nos está pasando a los argentinos? Hace algunos años, salgo de laburar y le digo a tres compañeros de trabajo (un varón y dos mujeres): che, los alcanzo a algún lado? Estoy con el auto... (no tengo un Ferrari, no, apenas tengo un Peugeot 505, el poderoso Yeyo, un auto sin igual, considerado el mejor en los años '90) Entonces me contestan: Sí, a mí en tal lado, a mí en tal otro y a mí por allá, me dijeron. Salimos, subimos al auto y, cuando iba a mover el vehículo, me di cuenta que estaba pesado. Qué pasa, la concha de su madre? Estaba la goma pinchada!!! Bueno, nos bajamos a cambiar la goma y las dos minitas dicen: bueno, nos vemos mañana, chau, besos. Fin. Mi amigo y yo cambiamos la goma, nos subimos al auto y arrancamos. Al rato mi amigo me dice: qué macanudas estas minas! Y tenía razón. Mientras les ofrecí llevarlas, todo bien; bastó un problemita, se bajaron y se fueron en bondi. Cero códigos. Además, en colectivo creo que llegaron más tarde que si yo las llevaba. Unas conchudas.
El otro día, una ex compañera de trabajo, también amiga, asidua habitué de mi Yeyo, que solamente la dejó una vez y porque se rompió una pieza electrónica, se subió al auto y me descerrajó lo siguiente: che, este auto se cae a pedazos!! cuándo lo vas a cambiar? Pero estamos todos locos??!!! Dónde carajo vamos a ir a parar? Cómo vas a ir a comer a una casa, te sirven, ponele, un plato de fideos, lo comés a desgano y cuando te ofrecen el segundo plato decís: no, no se ofenda, pero la verdad que estos fideos están pasados, una verdadera porquería, en mi casa se los hubiera dado al perro.... Nooooo, querida, no es así. Subite, sentate y callate. Y la próxima decís: no, gracias, me tomo el tranvía. Entonces, digo, yo: dónde están los códigos? Qué? Ahora es así, honestidad brutal? Prefiero cuando las minas te decían: no, estoy comprometida; o prefiero estar sola; o, tal vez, no estoy en condiciones de encarar una relación; estas chicas, qué hacen? si son coherentes, te tienen que decir: no, mirá, la verdad sos un escracho, no te toco ni con un palo; o... antes de coger con vos me meto un rabanito por el orto, qué sé yo. Es así o me estoy poniendo viejo? Ahora hay que ser así de honestos?

Estos van a cobrar

El otro día volví a comprar ese diario tan crudamente coherente como es La Nación y me encontré con esta nota (gracias Paredario). No está tan mal si tenemos en cuenta donde se publica. Podría haber mucha más mala leche, como de hecho la hubo con este tema, y como de hecho lo hizo el gobierno uruguayo, que no sé qué garcha quiso decir con eso de que el gobierno entrerriano "bancaba" a los asambleístas. Pero vamos a lo local. La Nación no fue el único diario que se hizo eco de eso, sino otros anteriores, incluso los asambleístas tuvieron que salir a decir que no cobraban sueldo. Ahora, yo digo: toda esta manga de imberbes que intentan "manchar" cualquier reclamo con frases tipo "ah, pero cobran", "ah, pero el gobierno los banca", "ah, pero esos chabones de qué laburan?", de qué mierda viven ellos? Por qué no se meten esos comentarios de mierda bien en el forro del ojete. Lo mismo hacían con los piqueteros en algún momento. "Cobran por ir a cortar la ruta", decían. Y de qué te pensás que vive, pedazo de gil, muñeco de torta? Qué te pensás? que por ser piquetero vive del aire, facho hijo de recontra mil putas!!! me rompen soberanamente las pelotas estos grandes soretes. Ahora resulta que cobra la Asamblea de Gualeguaychú!!! Y qué mierda tiene que ver??? Botnia contamina menos por eso? Pierde sentido toda la lucha que vienen dando desde hace años? Resulta que los tipos viven en el corte, tienen que comer, cagar, vestirse, como cualquier ser humano. Si se suben a una lancha para protestar contra la pastera tiene que ponerle combustible. O te pensás que las lanchas andan con meo de víbora, pedazo de recontratarado?? Toda esta manga de pelotudos que habita este país se escandalizan mucho menos cuando se enteran cómo se torturaba en la ESMA, por ejemplo. Se hacen los pelotudos y miran para otro lado. Pero además, tenemos idea de la plata que desparrama el gobierno a diestra y siniestra? Pero no vayamos a los movimientos sociales o ONG (como la asamblea de Gualeguaychú). Vamos a la guita que desparrama, por ejemplo, en subsidios a las patronales de colectivos, o a los trenes. Todos tipos que se enriquecen enlatando gente todos los días. Ah, no, pero si no reciben subsidio tienen que aumentar las tarifas, como hicieron ahora. A esos hijos de puta les quemás el colectivo y te mandan en cana. O, peor aun, si mrás cómo le queman el colectivo, por ahí te agarra la cana y te culpan a vos, como le pasó a ese muchacho que está preso, acusado de quemar una formación del Sarmiento, y el tipo apenas si pasaba por ahí cuando pasó le quilombo. En fin, que está muy bien que la asamblea se banque con guita del gobierno, te puedo asegurar que es mucho menos que el tiempo que pierden y la guita que han puesto en esta lucha para defender su calidad de vida. A los otros hijos de puta, habría que mandarlos a trabajar a Botnia.

Toca madera

Mi amigo Ulises Dumond, de El Club del Fernet, posteó el otro día con esta nena que llora madera y que yahoo difundió al mundo entero. Se me ocurrió que los genetistas podrían hacer un gran aporte si buscan de dónde garcha salió el gen que hace que la nena llore madera. De poder insertarse este gen a todos los niños por nacer, se acabaría con la crisis energética. Volveríamos a cocinar con leña con sólo llorar un poco. En los velorios, por ejemplo, habría que ir con carretillas para llevarnos las lágrimas que lloramos. No le vamos a dejar todo a la familia. Es más, en el caso de muertos pobres, le lloramos un par de horas y le construimos el cajón mientras al tipo lo viste la familia. Si no tenés donde sentarte, rojo de furia y con lágrimas en los ojos, te vas armando un banquito. Te sentás y, muy emocionado, lagrimeás. Ahí mismo te armás una mesa. Tiene sus contras, claro. El cuento Pinocho, sin ir más lejos, carecería totalmente de sentido. De todas formas, yo creo que a esta nenita ya mismo hay que destriparla para estudiarla y hacer un bien a la humanidad.

Un robo

El Aguilucho posteó el otro día algo sobre Vicentico, que suspendió el recital porque no vendió más de 20 entradas, y se me ocurrió hacer una reflexión. Como este blog existe gracias al Aguilucho, le robo otra vez la idea y digo lo que dije en ese post porque él me lo ordenó. Y yo obedezco. Además, no se me ocurría nada. Yo dije en el blog del Aguilucho que Vicentico se creía una estrella de rock como Charly y que se pensaba que la gente le podía bancar que cante para la mierda, como se banca a Charly. A mí antes me gustaba Vicentico, y sobre todo me gustaba cómo se paraba frente a ciertas cuestiones, como los derechos humanos (recordar "Yo no me sentaría en tu mesa"). A mí el pelotudo de Charly tampoco me gusta, pero reconozco su talento, no me explico cómo a mucha gente le sigue gustando pero bue, es Charly, es una especie de prócer. Es como cuando le perdonás a León Gieco que esté contra la piratería. Bue, qué va a ser. Pero Vicentico se pasa de desafinado, loco, no es así. El otro día lo escuché con Diego Torres, y vos lo escuchabas a Vicentico y te daban ganas de que cante más Diego Torres. Y cuando pasan esas cosas es porque algo anda mal. no? Es como en un partido de fútbol. Cuando vos querés que hagan tiempo y se la den a Zanetti es porque Riquelme y Messi están jugando mal. Bue, con el turro de Vicentico me pasaba eso. Basta, loco, dejá de cantar!!!!! Y aparecía Diego Torres, que le sale la voz por la nariz, y era mejor que Vicentico. Entonces, padre, si vendés 20 entradas en un recital cuestionate mínimamente algo. Ya para que nos tomen de pelotudos tenemos a varios. Vos ponete en la fila, pero no te garantizamos nada. Capaz que cuando lleguemos a vos ya estamos avivados, viste? Entonces laburá, padre, largá un poco el faso, cachá la viola y el piano y ponete a laburar. Y, si no, dedicate a piratear, o salí de caño a poner el pecho, que es más digno que lo que hacés cantando, papaso

El periodismo ético

Resulta que el otro día recibí un mail de un grupo de padres del Carlos Pellegrini. No voy a relatar acá este conflicto que adquirió estado público; pero sí la información que dio allí una madre que estaba escuchando Radio del Plata; más precisamente, el programa que conducen estos dos amigos de acá al lado. Resulta que allí se despacharon a gusto y piacere contra los pibes del Pellegrini, contra los padres y tutti cuanti, diciendo una sarta de estupideces digna del más rancio reaccionario de estas pampas. Esta madre pensó que tal vez estos dos soretes hablaban por estar mal informados. Entonces, decidió agarrar el teléfono y marcar, marcar, marcar, sin que nadie la atienda. Tras mucho insistir, la atendieron pero la dejaron colgada. Pero, madre al fin, no iba a permitir que se enlodara a su hijo y a ella misma de esa manera. Marcó hasta que consiguió que la atendiera un productor, que muy democrático le dijo que ahí no había derecho a réplica y que si quería decir lo contrario, que llame al programa de Nelson Castro!!! Qué me contursi? Ignoro el nombre de semejante sorete, ignoro también si el dúo no dinámico estarán al tanto de a quien tienen en la producción. Sus antecedentes no los avalan. Tipos que en diciembre de 2001 pudieron mentir como mintieron, a millones de personas, no se van a andar preocupando por un productor facho. Pero bueno, por esto es que a veces uno piensa que no alcanza con putear a estos chupaculos del poder. Algún día tendremos que sacarlos del forro del culo y mandarlos a laburar de verdad. Que vayan a San Pedro a cosechar tomates, culo parriba, y que cada dos horas los ensarte mi amigo el Negro Anaconda y les deje el culo como el subte H.

El rey lloró

Esto es más viejo que andar de a pie. Pero no importa. La polémica ya pasó, pero vale la intención de putear un poquito a este gran hijo de puta que es el rey de España.

Cómo puede ser que nos quieran vender a este sorete como un paladín de la democracia? Cuántos años tiene este chabón? Nació después que murió Franco? Pero por qué no se matan? Manga de tarados a pilas. Este vago, charlatán, asesino, a quién carajo se comió? Pero que se prenda de la verga de Chávez y se la meta en ese culo reventado a pijazos que debe tener, viejo de mierda.

Acá les pego el link de una nota de aporrea para los desinformados que quizá no saben bien quién es este gran cornudo.

http://www.aporrealos.org/tiburon/n104616.html

En aporrea.org hay dos millones de notas sobre el rey. Se les fue la mano, pero bueno, nunca viene mal recordar a estos guachos. Un gran amigo mío me decía: "A estos hijos de puta hay que anotarlos, porque después, cuando cambie la mano, uno se olvida. Porque estos tipos se reciclan". Claro que un rey no es tan fácil que se recicle, pero no está de más comprarse un anotador.

Nooooooooooo!!!, ¿cómo puede ser?

La concha de su madre!!!!! no, esto no me lo banco, joputas, quién fue el cura degenerado que hizo cerrar ese sitio??? Sotanas culorrotos, putos del culo, rempujadores de soretes, me voy a vengar. Mi amigo el pelado me contó que cerraron el sitio altapendeja.com!! Cómo se puede ser tan puto del orto? Así este país nunca va a llegar a nada. Manga de comepitos. Hasta dónde van a llegar estos curas? A que el sitio altopendejo.com no lo cerraban? Seguro que fueron los curas. Todo lo malo lo hacen los curas. Cuando los agarre Dios les rompe el culo.

A contar soretes

Ayer a la noche, tratando de poner mi mente en blanco tras una agotadora jornada de laburo, pongo TN. Ya dije que nada mejor que el Grupo Clarín para ponerte nada en el cerebro. Uno pone TN, Canal 13, y es como fumar un porro del tamaño del Obelisco. No pensás nada, no analizás nada, sólo escuchás una sarta de mentiras y programas de mal gusto. En fin, en eso estaba, vaciando mi cerebro cuando escucho que entregaban premios de la Fundacion Konex. Ah, dije, nada mejor que ver pasar gente que no me interesa, reciben una estatuilla de gente que me interesa menos y después viene lo más interesante: los pelotudos van al micrófono y le dedican el premio a tal y cual. Por supuesto, la mujer, los hijos, los padres, el marido. Ninguno dice: dedico este premio al Negro que anoche me rompió el culo, lo encontré en Santa Fe y Junín, lo llevé a mi casa y me hizo ver las estrellas; gracias, realmente gracias, hacía mucho que no me comía una así. No, sube el pelotudo y se lo dedica al maestro de periodismo de tantos años, cuando al tipo todavía le arde el culo. Así pasaron Joaquín Morales Solá, Magdalena, Daniel Muchnik, Daniel Santoro, en fin; algunos de ellos grandes periodistas. Pero me mienten muchachos, me mienten: todos agradecen a la empresa "que me deja trabajar en absoluta libertad". Pero por qué no se hacen coger por el burro de Shrek? Libertad en Clarín, en La Nación, en Perfil? Déjense de joder. Siempre lo mismo. Eso es lo que enerva. Que los tipos se la crean. Se la creen de verdad o son los cínicos más grandes del mundo? Bah, qué mierda me importa. Párrafo aparte para el periodismo deportivo: no conozco a Arcucci, pero al lado de Hamilton, Scher, Gustavo Veiga, el premio parecía quedarle grande, no sé. Otro sí digo para los que se salvaron: Víctor Hugo Morales (cuándo no) y Adrián Paenza (aunque un poco más chupamedias), que le dedicó el premio, entre otros, a Marcelo Bielsa. La verdad, el Grupo Clarín una vez más no me defraudó. Vi desfilar uno tras uno a una gran cantidad de soretes. Y si bien no eran ovejitas, se fue apoderando de mí una pesadez en los párpados que terminó por dormirme. Así que, ya saben, nada de ovejas: a contar soretes y se te va el insomnio.

No quiero ser oficialista

No quiero ser oficialista, no quiero ser oficialista, no quiero ser oficialista, me repito todos los días. Camino, convencido de mis ideales marxistas, trotskistas, anarquistas y estalactitas. Pero me cruzo con algún cartel, o una revista, tal vez un diario, o entro a sitios de Internet y allí están, acechándome, diciéndome: gordo, hacete oficialista, hacete oficialista. Y lacochasumá, me empujan, me envenenan, soretes mal cagados. Ahí están para eliminar mis contradicciones, para obligarme a creer que es mínimamente bueno que Cristina "no te muestro ni una arruga" Fernández gane las elecciones. Ahí está la Gorda "me fui a broncear a California" Carrió diciendo estupideces y hablándome de Dios. Espantado, huyo hacia otras noticias, y me la encuentro a la lisiadita, tan modosita, bonita, que para tus adentros decís "la parto", pero no, es una señora, tiene hijos, cómo me voy a meter con ella? No le hacés un tiro?, me pregunta algún desubicado. No, boludo, no; pero no por la silla de ruedas, porque en poco tiempo la podríamos compartir (la silla de ruedas, digo), sino porque también me habla de Dios, lacochasumáaaaaaaaaaaa. Y después aparece el Gran Opositor, Big Sotana, bajando el pulgar y tomando la ostia. Pero andá, por qué no le metés la ostia por el culo a todos los curas garchadores de pibes? Sorete. Y decís: ma sí, lo muchacho peroní, todosuní... Y encima te hacés ateo, te hacés. Manga de bagartos, no se dan cuenta que soy de izquierda? Por qué me hacen esto? No soy oficialista, no soy...

Una defensa inconcebible

Nunca me imaginé escribiendo un post de este tipo; pero sí, loco, junto con el voto a Carrió ahora viene la defensa de las instituciones represivas, en este caso venezolanas. Por algo se empieza, che. Resulta que la otra noche llegué a mi casa, luego de una jornada agotadora, dispuesto a desenchufar el cerebro. Para estos casos es especial el Grupo Clarín. Es imposible encontrar algo de contenido en cualquiera de los productos de esa gente, especialmente los informativos. A veces, en ficción, la pegan y hacen algo medianamente digno. Pero en las noticias no fallan. Ni en la gráfica, ni en la radio, ni en la televisión. Es bueno consumir algo tan previsible. De Clarín sabés que siempre te va a dar mierda. No debe haber en el mundo un grupo económico tan lleno de mierda como el Grupo Clarín. Bueno, en eso estaba cuando pongo, claro, el canal Todo Noticias. A la noche suele estar este muchacho, Sergio Lapegüe, muy divertido. Hace caritas, como que se aflige ante tal o cual noticia. Algo inaugurado por el gran Embón y luego perfeccionado hasta lo indecible por la hermosa Marcela Pacheco. Bueno, este chico iba haciendo sus caritas mientras yo me comía un par de docenas de ñoquis recalentados, con sabor a plástico, cuando larga una noticia que no me resbalaba, tenía que escuchar. Y escucho: "estudiantes venezolanos se movilizaron para protestar contra la reforma constitucional... y fueron reprimidos", dijo Sergito y puso cara de qué barbaridad!! este Chávez no tiene límites, vio señora? hay que bajarlo!! etcétera. Van las imágenes (recuerden que habló de represión) y veo a la policía corriendo de acá para allá y detrás una decena de fanáticos empecinados en acertarle algún piedrazo. Otra imagen: la policía parada, haciendo cordón, y esta gente empujando, pegando, escupiendo. Sólo al final de todas las imágenes que mostraron se ve a un par de policías deteniendo en forma bastante violenta (para la policía de acá sería prácticamente una caricia) a uno de esos muchachos. No sé cómo se dirimen estas cuestiones en televisión. Si uno en un medio gráfico tiene que tergiversar de tal modo la información, o no lo hace o si lo obligan por lo menos retira su firma de semejante mamarracho. Ignoro si a Lapegüe le guionaron que ponga esa cara de "Fuera Chávez" cuando dio la noticia. Tal vez al lado de cada comentario le ponen: cara de nada, cara de boludo, cara de enojado, cara de desconcertado, y Lapegüe, antes de salir al aire, se pone frente al espejo y ensaya. No sé. No quiero hacer este post contra Lapegüe. Pero a los soretes de TN les informo que para esas operaciones ya lo tenemos a Hadad. Ustedes sigan haciendo mierda que les sale fenómeno.

El Gordo

Ayer estuve en una descontrolada fiesta de una revista. Me encontré con gente que no veía hace un tiempo y muchos confesaron ser lectores del blog. Confieso que eso me crea una responsabilidad extra que no pienso asumir. Me chupa un huevo que me lea Kirchner o Cristina, o una dulce entrerriana que ayer me dijo que se divertía mucho con el blog. Pero aun así les agradezco que se tomen la molestia. La excusa era agradecerles; el medio: esta foto del clon de Jorge Lanata. Anda por Venezuela y ostenta algún cargo. Acá va a sacar un diario.

Garpani, saludos de Fabbri!!

No esperen en este post encontrar el video de la pelea entre Fabbri y el Payaso Mediático. Eso anda dando vueltas por todo Internet. Hago este post para putear un poquito al ladri de Pagani, pero además para ponerme decididamente del lado de Alejandro Fabbri. Todos reproducen el video, tutti cuanti, pero no dicen: loco, yo a Fabbri lo banco. Claro, no es políticamente correcto ponerse contra el Payaso Mediático. Siempre la izquierda tuvo miedo de Menotti, siempre. Y hoy se reproduce la historia. Se niegan a decir quién es realmente el Payaso Mediático, un tipo que los sábados da vergüenza ajena haciéndose el galán maduro por Radio Mitre. Me da asco que se haga el progre semejante sorete. Que encima con ese desparpajo, en lugar de hacerse el boludo, salga a enfrentarse con Fabbri y a acusarlo de mentiroso. No sé cómo lo tomará la gente en general, pero para quienes tenemos varios años en el gremio de los periodistas, Fabbri es un compañero. Aun en la televisión, el tipo nunca se la creyó. Siempre te saluda, se para, te pregunta en qué medio estás, si te puede dar una mano, lo que sea. No me imagino al Payaso Mediático haciendo lo mismo con toda la gente que rajaron de Clarín y que estuvo bajo su mando. Qué baño de justicia!! Fabbri se puso el traje de Superman e hizo lo que muchos querían!! Ahora qué van a decir? Que Fabbri es bilardista? Qué carajo van a inventar? Fabbri es un gran tipo, no es Bilardo. Se les va cayendo la careta, muchachos. Lo mismo le pasó al salame de Basile. Pero, claro, acusan a Victor Hugo de transar, no es un rival digno, es transero, ahora está con los del grupo no sé cuánto. Chúpenme ésta, manga de putos!! Fabbri y Víctor Hugo no sólo son buenos periodistas, sino que son también grandes personas. El menottismo, allá arriba, carece de esa gente.

Ah, el de la foto no es el argentino, pero se llama Horacio Pagani y debe ser igual de garca que su homónimo argentino

Hasta aquí llegó mi amor

Hace unos años, yo la veía y decía: qué linda. Una señora madura, interesante, afecta a los cariños, según se decía. Se dejaba el pelo suelto, se había sacado el flequillo, las uñas cuidadas. Bien puesta. Y era más o menos así



Pero de pronto, no sé por qué motivo, entran a tallar los creadores de imágenes. Esos cráneos mal cogidos que les dicen a los políticos qué cosa queda bien y qué cosa queda mal. Así el venezolano Durán Barba transformó a Macri en alguien que parece que hubiera terminado la primaria. Pero a alguno de esos tarados se le ocurrió proponerle a Cristina que haga otra cosa, que se transforme en otra persona, en otra mina. Pero por qué no se hacen coger por un burro?!! Flores de comeverga son los que aconsejaron a Cristina que se transforme en lo que sigue


Voto para que todos esos asesores de imagen mal cogidos, manga de sobapenes, putos de lechería, se dejen de joder y nos dejen a nosotros votar tranquilos por quienes querramos, sin imagen o con imagen. No la voy a votar a Cristina, mi voto es para que vuelva a transformarse en esto


Y quizá algún día vuelva a darle bola...

Una travesura

Famoso encargado de fotografía de importante medio anda por la vida comiéndose travas y contándoselo a sus amigos y conocidos. Apelando a la famosa frase "la chupan mejor que una mina", el chasirette relata sus amoríos con las mujeres con manija. Un grande.

Es la guitarra de Lolo!

Días atrás, cuando postee el poema de Neruda que cantaba Julieta Venegas, el Aguilucho me dijo que Julieta había cantado con Miranda! Era cierto, lo había escuchado. Fui a Youtube para ver el video original y entre las demás cosas apareció esta perlita. Imperdible!!

Uh, qué cagada!!

Parece que Alejandro Sanz no puede cantar en el estadio de Caracas que controla el Ministerio de Educación venezolano. C he, qué barbaridad, hasta dónde va a llegar este pichón de Hitler con sus locuras. Lo único que falta es que no los deje cantar a los Pimpinela, joputa, negro de mierda.En el colmo de la calentura sigo leyendo este completo informe del sitio de El País y me encuentro, más abajo, con la verdad revelada...

NOooooo, ahora sí.. "medios informativos" desmienten la versión de que sean "motivos de seguridad" y plantean, posta posta, que el problema de fondo es que Alejandro "me trago toda la leche" Sanz criticó al gobierno chavista.

No, seguro, imaginate. El negro de mierda ése no se come ninguna. Tiene a todos los medios en contra, incluida la televisión y la radio, y no se la banca, el muy sorete. Fascista de mierda. Le quisieron hacer un golpe de Estado y saltó como vieja que se comió una mano en el orto en el subte a las 7 de la tarde.

Los burócratas de PDVSA le hicieron un paro, con la principista idea de mantener sus privilegios, y el tipo los echó a la mierda y puso a sus amigotes, que ahora se les da por cuidar el petróleo venezolano.

Y resulta que ahora viene el Juglar, el cantor comprometido, el tipo incapaz de comerse más de un metro de pija por noche a querer cantar en el estadio de Caracas y no lo dejan. Estos chavistas no aprenden más. Sigan jodiendo así, que Fidel les va a robar todo el petróleo, van a ver, manga de putos.

PD: a los tarados que me digan que no se ve nada, que no sé manejar el photochot y el panti medias y no sé qué más, que se prendan de ésta

¿Y Sereneider?

Entre los blogs que habitualmente visito se encuentra el de Sereneider, un policía de las letras que les da la cana a todos los imberbes descuidados que se la pasan publicando errores. Ahora bien, como queda demostrado, Papipo incurrió en un error, producto del apuro por ir a ver a River con sus amigos de la barra brava. Y Sereneider ni se dio por enterado. Muchachos, si entre bomberos no nos vamos a pisar la manguera, hacemos mal. Además, yo la manguera me la piso.

Chavo, yo te banco

Hace un par de días he comprobado con profunda pena que mi apenas conocido Papipo, un ser oscuro que ahora trabaja para la revista Veintitrés, posteó en su blog contra el inmaculado Chavo Fuks. No sé por qué agarrárselas con un tipo que no es un mentiroso, como la gran cantidad de periodistas que pulula por la Argentina. No sé por qué agarrárselas con un tipo que viene denunciando a Julio Grondona y a la conducción de River desde su programa de radio, todos los días. Es sumamente llamativo que Papipo, luego de festejar en su blog cual barra brava el triunfo gallináceo, postee contra el periodista que más duramente viene denunciando a la dirigencia del fútbol. Será que Papipo apaña a la dirigencia de River, llámese Aguilar, quien a su vez sostiene económicamente los chanchullos de la barra brava de River? No quiero pensar mal de Papipo, pero me duele en el alma que el blogger más independiente de todos, el más coherente, haya caído tan bajo.

Homenaje a Sereneider

La Parca y el Cabezón Jorge

Che, uno se pone viejo y parece que la guadaña va adquiriendo una forma que antes no tenía. Es decir, se la ve más grande. Está bien que por ahora son amigos lejanos, o conocidos, pero se me van muriendo. Primero fue Michi Ruiz, en uno de los post más exitosos de este blog pedorro. Y ahora se murió el Cabezón Jorge, mi amigo de la infancia. Ya no lo veía hace muchos años, ambos habíamos cambiado demasiado como para seguir soportándonos. Pero fue mi gran amigo, mi vecino, nos hablábamos medianera de por medio (vivía al lado), a mi casa entraba directamente, nada de timbre, ni golpear las manos, ni nada. Cuando tenía fiaca, desde la puerta gritaba "Rúúúbeeenn"!! Mi amigo Ulises Dumond me dijo algo muy cierto respecto de las anécdotas. El Cabezón Jorge no tiene grandes anécdotas, pero me dejó muchos recuerdos, además de este dolor que siento ahora que no sé dónde ubicar. Porque es un dolor que viene de lejos, de hace casi 30 años, cuando el Cabezón Jorge era casi mi hermano.
El 2 de abril de 1982 me despertó. Entró directo a eso parecido a una habitación donde yo dormía. Lo veo sentado al lado de mi cama, golpeándome la cabeza: "Invadimos las Malvinas, boludo!!!" Qué decís, tarado?! Dejame dormir!! Ma, qué hora es?!! "Son las 8 de la mañana, chabón, ya es tarde, dale levantate, se pudrió todo, va a haber guerra" Pero, Cabeza, vos estás loco, nos van a hacer mierda, vos te pensás que los ingleses se van a dejar tocar el culo por estos milicos? "Los hacemos mierda, boludo, vas a ver" Nunca nos sentamos a hablar de eso, cómo nos vamos a autocriticar? Eramos pendejos, imberbes, ignorantes, cómplices. En el barrio no había autocrítica, fuimos así, salvajes. Nunca conocí al padre biológico del Cabezón, creo que él tampoco. Desde que tuvo uso de razón llamó papá al marido de su mamá, un tipazo. Antes de vivir al lado de mi casa, vivieron hacia la esquina, en la misma cuadra. Yo tenía 9 años, había tomado la comunión y estaba mangando guita con las estampitas. En eso sentí una explosión, miramos hacia la casa del Cabezón y había explotado un tanque de la fábrica de enfrente (una destilería de petróleo o no sé qué mierda). El tanque medía unos diez metros de alto y no sé qué circunferencia, nunca volví a ver esos tanques. La explosión desparramó un líquido negro por toda la calle, era brea, y llegó hasta las casas de enfrente. A los 10 segundos pasó el Cabezón corriendo y gritando: mi vieja!! La madre había salido a la puerta, a llamarlo, justo en la explosión. La brea la agarró de lleno, la cubrió por completo. Estuvo varios meses internada, la bañaban en leche porque estaba toda quemada, aunque creo que la brea no estaba caliente. La cuestión es que le salvaron la vida y quedó bastante bien. Pocos años después que dejé el barrio, la fábrica se fue de ahí, una locura que estuviera enclavada en un barrio tan poblado. El Cabezón era medio pintón, tenía suerte con las minas, pero de la que se enamoró le cagó la vida. Jugaba bien al fútbol, manejaba los dos perfiles. De él aprendí lo necesario que es pegarle con la zurda. Claro que nunca lo pude hacer bien del todo, pero ésa es otra historia. Podría hablar un día entero del Cabezón porque es hablar de mi propia adolescencia. Pero fuimos cambiando, nos fuimos distanciando, alejando. La vida nos tiene preparados caminos que no conocemos. Pero esa etapa, como para casi todo el mundo, fue de lo mejor que nos pasó en la vida. Chau Cabezón, nunca me despedí de vos, así que para mí seguís estando.

Holi! y besito grande

Últimamente he notado que algunas personas, por lo general mujeres pero también he escuchado a hombres, utilizan el holi! u holis! para saludarte por el chat. También he comprobado que algunos pelotudos se despiden con un "besito grande" por teléfono, aunque también por chat. Yo digo, si la intención es ser más cariñoso que lo habitual por qué no recurrir a palabras que ya están en el diccionario y que tan bien quedan. Por ejemplo, si holi! significa qué alegría encontrarte en el chat, y qué bien me caés, etcétera, que sería muy largo; por qué no recurrir a: "ay, cada vez que chateo con vos me mojo"? Creo que es más justo y más agradable que holi! Según la ocasión, cabría decir: "qué suerte que apareciste en el chat, no sabés la calentura que tengo, vamos a un telo hoy a la noche?" En fin, para no recurrir al más alevoso "si te tuviera acá no sabés la tirada de goma que te pego".
El "besito grande" es aun peor porque arranca desde una contradicción: o es besito o es grande. Si lo que queremos es ser más cariñosos que lo habitual, otra vez, podemos decir: cariños, te quiero mucho o el muy efectivo "cada vez que hablo con vos me quedo caliente". O el muy amoroso "te mando un besote, si te tuviera cerca te meto la lengua hasta el estómago". Así que chicas y chicos, no seamos hipócritas y llamemos a las cosas por su nombre, capisce?

Se salvó Neruda

Si la hermosa Julieta no hubiese aparecido en este video, nada se sabría de este burgués stalinista, que cada vez que se levantaba a la mañana lo primero que veía era el mar, pues tenía la cama orientada hacia el ventanal enorme de su habitación, en su casa de Isla Negra. Como todo poeta, sin una mina no existe. A este tarado, autor del poema "A callarse", lo salvó Julieta Venegas,

Niebla del Riachuelo

Ésta es una foto del fotógrafo exclusivo de este blog, Aguiluchus muchus putus, un fotógrafo con nombre de potus que se comporta como tal. Parece pintada pero no. Es tan bueno que parece un cuadro.

En cambio, esta otra es igual a aquélla, como se podrá apreciar. Claramente un plagio de Télam a nuestro fotógrafo Aguiluchus muchus putus. En esta foto los que están pintados son los de amarillo, que en la otra no se ven porque los tapan los árboles. Paguen, loco, no se zarpen.

Maestro

Qué fácil es escribir esa palabra ahora que el tipo se murió. Ahora que sabemos que no está más, que no va a tomar más vino ni te va a rajar una puteada. En las dos necrológicas que leí, la del Popular y la de La Razón, se le dice lo mismo: maestro. Maestro de periodistas y maestro de la vida, también le dijeron.
Para mí es otra cosa: maestro de puteadores. Nadie puteaba tan bien ni tan caliente como Michi. Se ponía todo colorado y te decía: "pero vos sos el rey de los pelotudos!!" o lo que se le ocurriera en ese momento. No conocí a Michi Ruiz en mi rol de periodista, hacía mis primeras armas en la corrección y, más bien, le tenía miedo. Eran los últimos años de la dictadura, el Popular era un diario jodido, represivo, te rajaban si te agarraban escribiendo con una birome la puerta del baño "Viva Perón" o "Abajo la dictadura". Ni hablar de organizarse gremialmente.
Pero bueno, dos anécdotas para recordar al viejo, de quien no tuve la suerte de ser amigo.
Una, indirecta. Había un jefe de diagramación, Guillo, a quien Michi se paseaba puteando por todo. Un día, un compañero le pregunta: "Che, Guillo, cómo es tu apellido?" "Fulano de tal (no me acuerdo), por?", le contesta Guillo. "No, porque yo pensé que te llamabas de apellido Laconchadetumadre, porque Michi siempre te llama 'Guillooooooo, la concha de tu madre."
Otra, personal: era la guerra de Malvinas, entrábamos al diario tipo 2 de la tarde y nunca se sabía a qué hora salíamos. Una madrugada, cambio va cambio viene, nos fuimos 7 de la mañana. El canciller rengo había hecho declaraciones, creo, y el título de tapa, cambiado por enésima vez. era "Virtual declaración de guerra". Tamaño catástrofe, infernal el título. A mí me lo trajeron para leer, lo mandé y estaba todo bien. Al otro día escucho que en la radio hablaban del error del Popular, que cómo podía ser en semejante título, que pin que pan. Resulta que en cuerpo 400, la tapa decía "Virtual declaración de guerrra", con triple erre. Un escándalo. Esa tarde estaba apichonado, esperando el momento en que me llamaran a personal para rajarme. Detrás de mí se produjo la siguiente conversación:
Chango Albertengo (director del diario): Qué pasó?
Michi (subdirector, que sabía que yo había visto el título): nada, se fue con un error el título.
Chango: pero decime quién fue, esto no puede ser.
Michi: fui yo, Chango, la mandé sin corregir, fue culpa mía.

No lo vi, pero el silencio de Albertengo delataba el odio que sentía en ese momento al no poder rajar al responsable del error. Nunca le di las gracias a Michi, y lo más probable es que él me hubiera mandado a la mierda, o hubiera dicho: no me acuerdo. Así era Michi Ruiz, un tipazo. Y se murió. La reputísima madre que lo recontra parió al hijo de puta que se lo llevó.

Se murió el mimo. ¿El mimo qué? El mimo pelotudo!!

Tengo un amigo que me dice: "mis hijos podrán ser lo que quieran, menos mimos. No podría soportar que vayan por la calle, caminando al lado de la gente, imitándola. Antes los desheredo, o directamente los asesino". Creo que mi amigo tiene razón. Los mimos son una deformación del arte de la actuación. Qué me vienen? Con que el primer gran mimo fue Chaplin? Ésta!!!! Chaplin era actor. El mimo es el pelotudo que se sube a la escalera, que tira de la soga, que hace todas esas boludeces irritativas. Minga de actores son!!! Que vayan a robar a los caminos. En estos días se murió el más famoso de todos esos gilastros de goma eva: Marcel Marceau. Recuerdo que hace muchos años Mel Brooks hizo una genial película muda. Había gags para todos los gustos. Nadie hablaba. Sobre el final, la única palabra de toda la película la pronunció Marceau. El tipo aparecía con esa cara de boludo, toda pintada de blanco, y le sacó la gracia a todo el resto de la película. Qué suerte que vivió tantos años y nunca junté coraje para ir a verlo!! Ni siquiera en televisión, ni videos de youtube, nada!!!! Vivió una punta de años y me salvé de Marcel Marceau!!!! Si algún mimo se siente ofendido, lo lamento de todo corazón, pero que se vaya a cagar.

El populismo merquero

Queda claro, de una vez y para siempre,
que el populista presidente de Venezuela está metido hasta las tetas en el negocio de la droga. Esta foto lo pesca con las manos en la masa, y no deja lugar a dudas. Después dicen que los yanquis exageran. Está claro que por más drogón que sea, nunca va a poder tomarse semejante cantidad de merca. Claramente va a traficarla. La otra variante es que el demagogo presidente venezolano haya querido preparar con sus propias manos un agasajo al ex futbolista Diego Maradona. Esta última hipótesis es la menos probable, porque el astro del fútbol argentino está demasiado ocupado garchándose pendejas de toda edad, y si toma merca no se le para. Basta de mentira chavista, basta de populismo!!! Por la reapertura, sin censura, de RCTV!!!

Un verdadero ladri

Resulta que invitado por el ICOS, el Instituto de Comunicación Social, Periodismo y Publicidad, que depende de la Universidad Católica Argentina, el 2 de octubre viene este muñeco: el profesor Wayne Wanta, para dar una conferencia sobre "Impacto de la agenda-setting en los procesos electorales". La charla se va a hacer en el Campus Universitario de Puerto Madero, viste? Aquí está la explicación sobre agenda setting en wikipedia. Ahora bien, ¿cómo es la cosa?Inventaron un nombre (agenda-setting) para decirnos lo que todos ya sabemos. Y encima viene este Carmelo a darnos una charla sobre este tema, la que además debe cobrar. A estos santurrones de la UCA parece que les gusta tirar la plata. Si me llamaban a mí, les decía lo mismo que este bicho, Wayne Wanta, y les cobraba, qué sé yo, 50 pesos. Qué boludos.

El presidente de UVA (Unión de Vagos Argentinos)

El discurso que sigue fue pronunciado por el más hipócrita de los dirigentes argentinos, Juan Carlos Camaño, en el año 2005. Cómo compatibilizar este discurso con la barbarie de agredir a un periodista que fue a reclamar a un sindicato que funcione como tal es un misterio que sólo él puede develar. El último trabajo conocido del "Comandante" (así le dicen los íntimos) fue en el diario La Voz, hace más de 20 años. Desde entonces vive de los trabajadores de prensa que pagan la cuota en la UTPBA. Está tan atado a ese dinero que ahora se niega a defender a los trabajadores que no están afiliados. Está tan convencido de ello que además manda a pegarles, como hizo con Tomás Eliaschev el jueves pasado. Un reverendo hijo de puta como Camaño desprestigia el sindicalismo argentino. Y anda por ahí llevando el mensaje más hipócrita que se pueda concebir.

Discurso de Juan Carlos Camaño, presidente de la FELAP

Compañeras y compañeros:
Este discurso se lo quiero dedicar especialmente al maestro, escritor, organizador gremial, compañero revolucionario Luis Suárez. En nombre de la Federación Latinoamericana de Periodistas, agradezco muy sinceramente a todos los que, en distintas tareas, han trabajado para que podamos hacer esta importante y necesaria reunión.Saludo, en este agradecimiento, al intendente de la Ciudad de Morón, Martín Sabbatella, a las autoridades municipales y al equipo de comunicación del Municipio. Sin formalidad alguna, quiero expresarle al compañero Sabbatella que la FELAP agradece y reconoce su decisión y la de todo su equipo de recibirnos y brindarnos su hospitalidad. La FELAP reconoce el compromiso del gobierno del Municipio de Morón de ampliar y estrechar aún más las relaciones entre quienes, en el campo de las ideas y las prácticas progresistas, luchamos por un mundo mejor. Saludo también a todas las compañeras y compañeros de la FELAP y a todas las compañeras y compañeros de organizaciones hermanas... saludo a todos los presentes.
Sólo me permitiré hacer algunas reflexiones, de manera muy breve, acerca del momento en el que llevaremos a cabo esta reunión. El pasado 7 de julio, como sabemos, se produjo un feroz y repudiable atentado en Londres. Y un repudiable atentado en Egipto. Y el asesinato de un ciudadano brasileño de las fuerzas de seguridad británica. No voy a incursionar aquí en cuál fue el comportamiento de la prensa frente a todos estos hechos. Ni tampoco voy a hacer consideraciones acerca del progreso tecnológico: ya sea en lo que refiere a los adelantos en materia de explosivos, o acerca del desempeño de las cámaras digitales de los teléfonos celulares.Me interesa, sí, sumar la vos de la FELAP, a las pocas voces que alcanzan el escenario público, para decir que desde la primera vez que Estados Unidos y sus aliados atacaron a Irak -es decir, cuando dejaron de ser amigos íntimos de Saddam Hussein-; desde aquella vez hasta hoy, 26 de julio de 2005, los mutilados, desaparecidos y muertos en Irak, superan los trescientos mil niños, mujeres y hombres...y, en rigor a la verdad, no sabría decir si esas fueron víctimas inocentes...nunca supe qué quieren decir aquellos que de tanto en tanto aluden a las "víctimas inocentes". Según la lógica repetitiva del discurso dominante, víctimas inocentes han sido las de los atentados a las Torres Gemelas, las de los atentados en Madrid, y ahora las de Londres y Egipto. Entonces pregunto: ¿Qué clase de víctimas son las de Irak? ¿Qué clase de víctimas son nuestros treinta mil compañeros desaparecidos en la Argentina? ¿Qué clase de víctimas son las decenas de miles de compañeros desaparecidos en Guatemala? ¿Qué clase de víctimas son nuestros miles de compañeros chilenos asesinados por Pinochet? ¿Qué clase de víctimas son los luchadores populares asesinados por Estados Unidos en todos nuestros países, a lo largo de la historia: en Nicaragua, Puerto Rico, Bolivia, Uruguay, República Dominicana, Panamá, Granada...? ¿Cómo hay que llamar sino terrorismo al bloqueo de Estados Unidos contra Cuba durante casi medio siglo? ¿Cómo hay que llamar sino terrorismo a los intentos de asesinatos contra el presidente de Cuba, Fidel Castro, y a los innumerables atentados contra Cuba? ¿Cómo hay que llamar sino terrorismo al permanente ataque de la oligarquía venezolana, en alianza con Estados Unidos, contra la Revolución Bolivariana y su líder, Hugo Chávez? ¿Qué clase de víctimas son los miles de millones de víctimas que han muerto, y mueren, de hambre, en todos nuestros países...México, Ecuador, Perú, Brasil, que murieron y mueren de enfermedades evitables -que no se han evitado-, que murieron y mueren en los últimos treinta años de neoliberalismo rabioso? En los últimos treinta años de capitalismo salvaje; en la historia misma de un sistema que ha hecho del hambre de millones la satisfacción de unos pocos...el hambre, como dice en la Argentina, el Movimiento Nacional de los Chicos del Pueblo...el hambre es un crimen. Y ese crimen, agregamos, tiene un claro e indisimulable autor ideológico: el capitalismo. Más de trescientos mil seres humanos, lo repito, fueron arrasados en Irak... lo repito, fueron arrasados en Irak... lo repito aunque aún repitiéndolo trescientas mil veces podamos garantizar que se tome debida conciencia, pero nuestra obligación es decirlo, mostrarlo. Hay que mostrar ese terrorismo. Y aquí repito, también, junto a la escritora española Belén Gopegui: "Los escritores sabemos bien que hay diferencia entre decir y mostrar. Una cosa es decir: por ahí va una muchacha triste, y otra, mostrar cómo camina, cómo alza los ojos y qué clase de oscuridad brilla en el pelo de esa muchacha". Más de trescientos mil seres humanos -insisto e intento mostrar-, fueron arrasados por Estados Unidos y sus aliados en Irak, en uno de los más impresionantes actos terroristas de la historia. Repudiamos, entonces, las políticas terroristas que Estados Unidos lleva a diario contra la humanidad. Si los medios de comunicación hubieran caracterizado la masacre de Irak como una masacre llevada a cabo por el terrorismo, habrían tenido que dedicarse las 24 horas de cada día -hasta el día de hoy- a denunciar los crímenes que el imperialismo comete las 24 horas de cada día en Irak...y si así lo hicieran, si los medios de comunicación intentaran al menos hacer esa denuncia, hacer una cobertura al ritmo de los hechos, ni las agencias de noticias, ni la televisión, ni las radios, ni los diarios, podrían cubrir, siquiera, una cuarta parte del terror impuesto a Irak todos los días. Si las democracias que conocemos aquí y en el mundo, hubieran caracterizado la masacre de Irak como una masacre llevada a cabo por el terrorismo de Estado, los demócratas de aquí y de allá deberían haber exigido a Estados Unidos que cesara con la masacre... exigido, no suplicado; exigido, no sugerido. Y de no haber obtenido una respuesta favorable a su exigencia deberían haber roto relaciones con los invasores, con los terroristas de Estado, con los Estados Unidos. Nada de eso ocurrió. Hasta ahora ha sido otra victoria pírrica de la mentira organizada, como bien sabe decir nuestro compañero Ernesto Vera. Es más, algunos de los que reclamaron y fueron desconocidos en su reclamo -como fue desconocido el mismísimo ámbito de las Naciones Unidas- dejaron de reclamar a cambio de su incorporación, en calidad de socios miserables, a la comunidad de negocios montada en Irak por la pandilla petrolera que gobierna Estados Unidos. Y en estos tiempos en que está de moda hablar y hablar de la corrupción, -en lo que a todas luces no es otra cosa que una monumental pantalla para disimular con anécdotas la propia esencia corrupta del sistema-, convendría no dejar pasar por alto que:
No hay mayor corrupción que la que lucra con el genocidio económico-social de nuestros pueblos;No hay mayor corrupción que la que sustenta financiera, tecnológica y militarmente al terrorismo de Estado, liderado por Estados Unidos; No hay mayor corrupción que la de aquellos que invocan, sin culpas ni pecados, el hambre y la miseria en Africa, mientras renuevan los mecanismos de acumulación capitalista y el crecimiento de la tasa de ganancia de unos pocos, ahondando criminalmente todas las desigualdades sociales; No hay mayor corrupción que la que compromete la vida del planeta: recordemos el comportamiento de Estados Unidos frente al Protocolo de Kyoto, y el avance de Estados Unidos -por citar tan sólo un ejemplo- sobre la Amazonia y otras reservas estratégicas, patrimonio de la Humanidad.
De eso, de la vida misma, tenemos que hablar los periodistas en esta reunión. De eso y del papel de los periodistas en un múltiple, caótico, desesperante y genocida conflicto social, tenemos que hablar los periodistas en esta reunión.De eso tenemos que hablar las organizaciones de periodistas que, a diferencia de otras organizaciones de periodistas creemos que la lucha por cambiar este mundo, es una lucha esencialmente política e ideológica y no absurdamente profesionalista, infantilmente profesionalista, y a veces -muchas veces- profesionalmente cómplice con el terrorismo de Estado, con el terrorismo de mercado. De eso tenemos que hablar los periodistas en esta reunión: en los tiempos de las llamadas guerras preventivas: en el marco de una globalización neoliberal, donde la Información-Comunicación es, como nunca antes en la historia de la humanidad, un factor, un factor determinante en la dinámica de rentabilidad capitalista; de ocupación territorial imperialista; de penetración ideológica masiva; de explotación material e inmaterial; de confrontación industrial y comercial; de producción virtual y de ocultamiento y alienación colectiva. De eso tenemos que hablar los periodistas en una región en la cual la tasa de desocupación promedio en nuestro gremio asciende a casi el treinta por ciento y en algunos países al 60 y 70 por ciento. Un gremio en el cual -como producto de la feroz concentración de los medios, con su también feroz disputa por los mercados y las conciencias-, los trabajadores de prensa tienen una expectativa de vida de cinco años menos que la media del conjunto de la población. Un gremio que en los últimos treinta años ha vivido el desgarro de más de 700 periodistas desaparecidos y asesinados; en su gran mayoría asesinados por denunciar el carácter mafioso de distintos factores de poder que han llevado a Latinoamérica a constituirse en la región de mayor desigualdad social. Periodistas desaparecidos y asesinados por denunciar el carácter mafioso y expoliador de políticas económicas y sociales que han colocado a Latinoamérica en un nivel de violencia social casi comparable con la que se vive en el Africa subsahariana.De eso tenemos que hablar los periodistas en esta reunión. Tenemos que hablar de nuestras estrategias de lucha y reivindicar todos los esfuerzos hechos hasta aquí -y los que seguiremos haciendo- por mantenernos organizados, frente al exterminio, la atomización, la dispersión, los ataques a las organizaciones colectivas y frente a los discursos simplificadores que desde los medios de comunicación- descalifican la política y a los luchadores sociales, incentivando la lucha de pobres contra pobres y ocultando las verdaderas y profundas causas de las desigualdades sociales. De eso tenemos que hablar aquí. De eso y de cómo crecer más y más en nuestras tareas de capacitación y formación, alimentando el sentido crítico, desde una perspectiva transformadora, que contribuya a romper la recreación sistemática del sentido común retardatario y no pocas veces reaccionario. Tenemos que debatir aquí cómo hacemos crecer aún más nuestra propia prensa, nuestra propia comunicación, para decir con otros, para mostrar con otros que: No hay democracia informativa sin democracia económica. Para mostrar, sí, para mostrar: que no hay democracia, ni libertad, sin justicia social.
Gracias.

Mirá que al pedo que están los ponjas o chinos o coreanos (son todos iguales)

Tengo las bolas llenas

* De que las revistas me muestren a Pampita embarazada, Pampita en la playa, Pampita en Chile hablando mal de los argentinos, Pampita en Argentina hablando mal de los chilenos. Me tiene los huevos al plato, Pampita. Quién carajo se cree que es? Pedazo de conchudita, no vale una escupida de moco
* de Dady Brieva y de que una manga de recontragiles se rían de las pelotudeces que dice todo el tiempo
* de Gran Hermano. De todo lo que rodea a Gran Hermano, de los que participan, de los que lo hacen, de quienes miran y opinan
* de Jorge Dorio
* de Fabián Gianola
* de que estén buscando cualquier noticia del Diego porque no le venden un diario ni una revista ni a la familia
* de los dirigentes de izquierda tratando de explicar lo inexplicable. Basta, muchachos. Tienen todo el derecho de ir a una elección solos, no traten de explicar que hay diferencias o problemas éticos o de cualquier tipo porque están mintiendo. Defiendan su derecho a participar de las elecciones burguesas (como ustedes le llaman) de la forma que más les plazca. Pero no tiren mierda para el costado porque a ustedes también les salpica. Nabos

Julieta te hace olvidar que canta

La otra noche estaba haciendo zapping, perdido por no encontrar tan tarde a nadie bailando ni patinando; en eso veo a una chica como cantando, rica chica dije. Me escuché toda la canción y después corrí a Internet a bajar videos de ella. Con el tiempo y viéndola varias veces pude comprobar que de tanto mirarla me olvidé que canta!!! Genial!! Me enamoré de Julieta Venegas, bueno es decirlo de una vez, qué joder. Está más buena que comer pollo con la mano

Un país de pajeros

Resulta que ayer a la tarde la putita de Nicole Neuman había anunciado que se iba a poner en pelotas en pleno centro. El desnudo iba a ser a favor de una causa noble: era una protesta contra la matanza de animales para hacer pieles. Ahora bien, ya desde horas antes la zona se llenó de pajeros, onanistas tempraneros con la palma lista para hacer desastres. Muchos de ellos, con los bolsillos descosidos, aparentaban tener frío y se metían las manos en los bolsillos. En realidad, preparaban la garlopa para lo que se venía más tarde. Fueron tantos los jeropas que salieron del ABC, del Multicine, de otros cines pornos, más todos los pelotudos que andan por Lavalle, Corrientes y cercanías, que no cabía un alfiler. Si llegaba Nicole y empezaba el concierto de manuelas se iban a chocar los codos entre los muchachos. Ante tanta incomodidad, y el riesgo que corrían los agujeros dilatados de Nicole, se suspendió la función. Nicole apareció más tapada que Mirtha Legrand por ahí por Plaza Cortázar. Una verdadera yegua.
Lo que más me preocupa es esa imagen de país jeropa que damos afuera. Cómo van a venir los inversionistas a un país como éste? Qué empresario vendrá a tendernos una mano si cuando le estrechamos la diestra se la mojamos con guasca? Lo peor de todo es que, mientras pierden el tiempo haciéndose la paja, otros les rompen el culo. Pelotudos.